E os navios invisíveis rebocavam aquelas nuvens pelo céu

2012-01-27T13:52:00.000-02:00

“E como é duro para o animal deixar o bando que morreu na selva e não mais existe, fazendo então um desmame brusco.” Diz a primeira frase do texto. Heleno pensa na vida enquanto a vida trepa com outro. Quantos solos de Hendrix e viajns mais – V-I-A-J-N-S.

Um homem passeia na madrugada com seu cachorrinho, tenta dizer que não é tão embrutecido assim. É o que se passa pelo menos. O que é que se inveja nesse mundo? V-I-A-J-N-S? “Oi morena, vem morar comigo em Babilônia!”

Depois de passar o portão de mansinho, numa das esquinas do pequeno pátio, Heleno dava com o chefe saindo na porta do prédio. Voltava Heleno do dia em que faltara. O homem o recebia: “Oi meu camarada, por onde tu andastes?” (E dava uma grande gargalhada). Heleno entendia a brincadeira e devolvia: “Você também está sumido rapaz... Ontem mesmo, aquele problema que aconteceu aí.” O homem respondia: “É, foi brabo mesmo, mas o importante é que passou”. Heleno prosseguia: “Passou... ? Não creio. Alguns problemas aqui precisam de muito para passar.” Nossa Senhora! – pensava o Chefe. O que era uma brincadeira foi espantada por um trovão. Parece que Heleno é um anunciador que faz previsões em sonhos e participa à gente o tempo. Acha-se desconcertado por morar numa região de tempo tão ensolarado e só anunciar que chove – Agourento! Gritaram pra ele outro dia na rua. Ele devolveu: “Sai velha ranzinzáh!” Ele à noite se preparava, acendia um lampião, para dar clima de luz e sombra, e saía pelas dunas procurando um cheiro de molhado, um vento mais úmido ou água doce que fosse. Às vezes encontrava poças que se interrogava se já não haveria chovido naquela noite, pelo menos ali em cima da poça. Mas olhava de uma duna o horizonte, para além do tempo-ali, e imaginava que vinha de longe, enorme, carregada de água doce, assim como sempre previu, chuva. “Tudo passa e nada passará, de um último suspiro”. O chefe também havia faltado no dia anterior, daí fez fita. Despedindo-se para o café na padaria, saudava Heleno: “Os músicos dizem que essa coisa de pensar como músico ainda vai musicar em muita música”.

Se uma cidade inteira pensar que determinado prédio deve ser pintado de azul, ele assim o será. Ele é branco porque todos pensamos assim. Um prédio é pensado e feito. Como se do pensamento se desenrolasse um tapete vermelho, e ele ergue-se. No segundo andar de uma fábrica sendo ocupada por Rebeldes Trabalhistas, historiadores contam sobre a religião Rastafari, histórias que foram contadas por outrem. Lá se vai a religião de Deus indo pelo ralo abaixo. Quanta fantasia na história das religiões, mais que na história dos deuses. Heleno pensa tragicamente: “Deus não existe porque Deus sou Eu, e não poderia admitir que posso ser dois. E lutamos pela vida, não por idéias.” O chefe tratava a Heleno: “Sim, eu também concordo. Quem sou eu se não eu mesmo... não é?”

Marta excomungava ao deixar o copo cair: “Que merda! Deus não existe, e se existe ele é muito babaca mesmo.” Lembra de Heleno certas vezes dizendo: “Calma amor, não é bem assim.”

Ao serem explanados por emissários do governo – os Rebeldes Trabalhistas, Heleno nada contestou, nada alarmou, e fez uma pergunta: “Está havendo algum problema em ficarmos aqui?” Foi respondido: “Não, é porque aqui é apenas uma Plataforma de Contingência (PC).” E a linguagem é sobretudo de meias palavras.

Em casa, a única coisa que se pode ouvir é um sopro vigoroso dado ao seu ouvido, de fumaça sendo posta para fora. E a vida do homem deve se voltar para si mesmo ou ir para fora? Não Podemos Ser Quem Nós Somos, Pois Não Podemos Ser o Que é (N-P-S-Q-N-S-P-N-P-S-Q). Mais meias palavras – tapetes desenrolados pela metade. “Fora insânia, insânia é só insânia.” Esquece-se do autor da frase: “É alguma coisa de arte... marte... disparate... Ah! Bacamarte, sim. Poderia ser um nome de bebida.”

Uma pedra no caminho

2011-12-30T13:02:00.001-02:00

Central do Brasil, quinta-feira à noite, meados de Dezembro. A rua está fervilhando de vagabundos esgueirados nas esquinas, prostitutas fazendo o ponto à porta de bares, gente com carrinhos improvisados sustentando grandes caixas de isopor aos gritos de “cerveja, água, refrigerante!” A multidão saindo do trabalho a correr para os últimos ônibus e trens com destino à periferia da cidade. Pequenos grupos de colombianos, descendentes de índios incas, passeiam vestidos ao estilo novaiorquino, suportando de cabeça baixa os comentários hostis da vizinhança dos cortiços. Alguns meninos adolescentes agrupam-se em torno de barracas de cachorro-quente, com as mãos nos bolsos, mexem-se para cutucar as meninas nas costelas, aproveitando para, sorrateiramente, apertarem a cintura delas enquanto dizem uma gracinha ao ouvido e emendam em voz alta uma letra de funk – agitam-se.

O prédio do exército escurece a praça aos fundos, guarnecido pelas amendoeiras estendidas ao longo do passeio. Heleno pensa nesse gigante obscuro remontando-o aos anos de ditadura no país. Os soldados montando guarda: negros, altos, fortes, de face enrijecida, um deles porta na bainha uma faca do tipo Rambo. Muitos fizeram do exército seu ganha pão, sua ascensão na vida, e sabem o quanto não se arrependem, sabem o quanto não queriam estar do outro lado da rua. Como vencedores orgulham-se de que mesmo tendo sido um dia fadados ao fracasso conseguiram ocupar uma outra posição, de serem a lei, não a lei do cão ou a lei do fracasso, mas a lei do sargento, do marechal, do capitão.

Nessa noite percebe-se que os guardas não estão no local de sempre, deixam um vazio como um velho busto retirado de uma determinada praça. Heleno ouve: “Ih! É o corredor polonês! Aos fundos do prédio instala-se, em meio a água empoçada da chuva que caíra mais cedo e ao resto de embalagens dos depósitos de doce, a tímida Disneylândia das crianças pobres e crescidas, já adultas, algumas com mais de seus trinta anos, acendendo e apagando-se atrás das esperanças esmigalhadas pela vida e condensadas em uma razoável pedra de crack – velozes cinco minutos, imóveis trinta anos. Uma voz grave e forte grita no famoso tom militar: “Alô rapaziada: Vocês não gostam de ficar doidões? Vão ficar é doidões de porrada. Seus vagabundos...!” Um dos rapazes, agachado na porta de uma velha loja fechada, vestindo short e camiseta encardida de fuligem, com o cachimbo ainda fumegando, ri para a tropa de choque atravessando a rua em sua direção, vê o brilho dos cuturnos lustrosos, a farda verde e marrom, iguais aos bonecos com os quais brincava quando criança no quintal de casa, realizando missões, matando monstros e salvando o mundo da destruição. Por aqueles olhos, os cassetetes parecem ainda maiores, a faca do Rambo, o quepe, os músculos do maxilar exuberando força e determinação – quanta alegria ao ter diante de si a figura dos deuses para os quais rezava frente a televisão, envoltos no brilho dos filmes de Hollywood. Ação e aventura.

Na sala de operações, horas antes, os homens recebem as instruções do superior: “Quero que resolvam esse problema. Façam o que for necessário, mas não causem tumulto. Confio na qualidade desse grupo, por isso os selecionei”.

Horas antes, no gabinete oficial do quartel, um velho de óculos de armação de marfim recebe o ofício do mais alto escalão: “Solicito com urgência a execução de uma medida para evacuação de um grupo de meliantes cooptados na utilização e distribuição de substância entorpecente de alto poder destrutivo, do espaço público destinado a transeuntes em localidade de relevante função comercial nas redondezas dos fundos deste quartel”.

No palácio do governo, um general elogia a reforma realizada no prédio. O representante do poder público agradece em réplica: “Obrigado general, pois bem sabe o senhor que se pretendemos arrumar a cidade em que vivemos, começamos então por nossa casa. É uma questão de valorização. O estofado trazido da frança, os vitrais holandeses, o mosaico indiano, tudo isso, ressalta a importância e a função deste lugar. Entretanto, fora de nossos quintais, existem lugares que parecem não ter conserto, estão contaminados de sujeira, de um certo ranço, que para o governo não é fácil limpar – nem mesmo a Comlurb (perdoe-me a brincadeira). É necessária uma espécie de dedetização, uma boa faxina, algo que afaste para o mais longe possível essa sujeira que suprimi e deteriora a beleza de qualquer boa sala. Para tanto sei que posso contar com o senhor no exercício pleno e convicto de sua nobre função. Dizem-me alguns apreciadores das mais belas salas e salões, hóspedes do Louvre, freqüentadores das praias de Barcelona e presentes fiéis nos camarotes das corridas em Mônaco, dizem-me com imenso pesar, mas num gesto caro e sincero, que a nossa cidade está como antes minha sala, precisando de uma reforma, porém, como lhe falei, uma reforma um tanto mais bruta e menos delicada, que possa preparar o terreno e as paredes para esses ilustres senhores assentarem o mármore e pendurarem os quadros, creio que bem me entende.” Assente o general: “Claro meu amigo. Também é de meu paladar esses sabores finos.” Conclui o Ilustríssimo: “Então estou certo de que compartilhamos desse mesmo ponto de vista. Portanto não é agradável para a saúde, e nem para o progresso econômico de nossa cidade, esses catres a céu aberto. É preciso limpar esses ambientes, no mais quando eles se localizam no coração de nossa cidade e tão às costas da sede de sua corporação. Há de convir que ambos estamos, ou melhor, estávamos, até aqui, a guardar o lixo nos fundos de nosso próprio quintal. Podemos começar o quanto antes a fim de que as moscas não estraguem o jantar que damos em nossa casa.”

No dia anterior, no jornal do comércio, a seguinte manchete: VENDAS DE FIM DE ANO NO CENTRO DA CIDADE APRESENTAM BAIXA DEVIDO A ASSALTOS, ROUBOS E FURTOS QUE INIBEM O CONSUMIDOR A SAIR ÀS COMPRAS – DIZ O PRESIDENTE DA ASSOCIAÇÃO DO COMÉRCIO: “O CRACK AFETA DIRETAMENTE A ECONOMIA.”

Ganesha

2011-11-24T13:01:00.002-02:00

Um homem andava afoito na rua, parecia que sentia um imenso medo, chegando mesmo a ser pavor. Seu corpo tinha a pele repuxada, comprimindo-lhe os movimentos. Trajava casaco vestido por cima da pele, sapatos marrons – seria Dean Moriarty ou Sal Paradise. O homem sentia frio porque o vento entrava pelos vãos do casaco e o atingia bem nas costelas – tinha espasmos. Os membros atrofiavam e igual a um vagabundo apressado tremia feito os que tem parkinson, ia contorcendo-se voltando-se para dentro, a esconder-se em si mesmo. Mas desse jeito mesmo era que se expunha, e todos o viam e o reparavam.

Heleno entrava na vida de uma maneira soberba. Era jogado rio abaixo. Lembrava-se novamente do poço em que caíra. E ia ele, ia sim, jamais desistiria. Lutava agora com Neruda, e no fundo de sua juventude desmentia o velho poeta. “Olá camarada, voltei para escrever outras riminhas. Acredito que tenha lido algumas delas. Portanto trago outras, para que passe o tempo.”

Meu Deus! Para quem Heleno escreve? Parece mandar recados para o além, como se estivesse se comunicando com uma outra pessoa. Ele então revelava, num súbito instinto de verdade, gritando do fundo de sua juventude: sabia que ninguém jamais o compreenderia neste mundo, e não existe um outro ele, nem outro mundo – tanto orgulho e o desamparo. O bicho que não consegue encontrar seu bando na selva, nem na cidade e em nenhum lugar. E essas palavras perfuravam tanto à ele quanto o poeta recluso, escondido logo no inferno, onde pensou que ninguém pudesse o encontrar. Recolhia-se voluntariamente, como um idoso curiosamente, por conta própria, dá entrada em um asilo.

Zé Ramalho tocava “Um índio”: “E todas as formas da natureza mostravam a grandeza do mundo em lágrimas.” Nesse abismo, nesses céus de abismos, nos deparamos até mesmo com Buda, acessamos o plano de iluminação. Pelos meios de Castañeda ou não, alcançamos. Alcançamos nossos próprios meios. E a vida é fantástica, é literalmente mágica. Mágica de magia mesma. É tudo magia. E todos ao redor são seres mágicos, magiquíssimos, muito mesmo! (Heleno toma banho e sai para trabalhar. Precisa ir até a redação entregar o texto para a edição da semana).

Se Heleno tivesse uma filha, um dia ele iria ter de dizê-la (ele imaginava...): “Minha querida, na vida temos grandes amores. Você já deve saber disso. Às vezes percebo que seus olhos brilham dizendo que viver é ser um ser encantado. Em outras horas a vejo com a expressão decepcionada de quem está “à espera de algo que nunca vem”. Isso já me disse uma vez um grande amigo. Veja como há pessoas que são encantadas, que vivem de amor, de encontros, despedidas, instantes emocionantes em que se descobre o Universo do outro. Vê minha filha. Não tenha medo de amar por que estará sempre a encantar e a ser encantada. É linda como uma flor de fogo.”

E pensava também no que ela diria, menina esperta que seria, sendo filha de Marta.

“Pai, às vezes sinto que o amor me consome, me tira tudo, até o último lasco. Eu não sei muito bem do que falar, mas parece que o amor não é tão fantástico assim. Ele acontece o tempo todo, sinto-me aprisionada no amor, às vezes. Já cheguei até a pensar que todos os amores são proibidos e impossíveis, e que nunca nada deles desfrutarei. Sou tão jovem, e mesmo assim não acredito no amor desse jeito tão superior. Ninguém quer, ninguém pode ou nem chega mesmo a pensar em suportar viver sem apaixonar-se. Acho um lamento infinito o amor, e acho que aquele que ama é um eterno prisioneiro de um cárcere fantasma. Desculpe pai, meus olhos hoje estão como você já observou outras vezes, tudo à minha frente é opaco; meu mundo qual Shiva embalando o universo dançando embriagada. E sei que me compara à flor de fogo porque sou assim ardendo por dentro e fria por fora. Thank you. I’m fine! rs. Amanhã será bom.”

“Ganesha!” – Heleno chamava pela filha, que saía da sala sem atendê-lo (silêncio – Elis tocando baixinho no rádio: “Daí, nosso mais que perfeito está desfeito...”).

Heleno acordava do sonho. Lembrava-se que teria de ir ao jornal. E faltava pouco para a hora. “Responsabilidade é o nome que se dá para se fazer aquilo que não quer. E como gritam as responsabilidades no coração dos apaixonados!” Heleno entendia muito bem a filha, afinal, se via tanto nela... via Marta nela, via o amor na filha. “Como a responsabilidade fere a juventude...” – concluía o pensamento levantando-se para tomar banho e sair ao trabalho.

Escafandro

2011-11-11T11:54:00.000-02:00

A última palavra que Heleno pode dizer, num momento de tristeza e raiva, de desgosto do corpo, da alma, de tudo que é possibilidade, é que, de acordo com o que ele compreende da fala de um filme francês é: “A chaque jour je t’attends, il a dire: a chaque jour je t’attends”. Essas palavras eram as mais lindas para Marta, aquela que, de repente, num suspiro dava um salto, ressurgia fênix, delicada flor de fogo. Como tu és! Pareces filha da lua, ou filha do alvorecer, que dormes ao cair do dia. Quiero falar-te. C’est le toute vérités de ma vie! Meu deus! Como pode se falar assim? Como pode se escrever assim? Deixamos que o ridículo atinja o seu fim, e ridicularize tudo e todos. Como inventar o místico, o sapo, a borboleta, o mágico? O escafandro repete no fim de tarde na selva, submerso no verde azul em face à chegada da aurora, diz veemente: A cada dia eu te espero. “Qual é o filme?” Marta pergunta a Heleno. Ele responde logo: “Adivinha?” Marta recebe as palavras como criança que irá receber uma “surpresa”. E não sabe expressar o tamanho do amor que sente pelo homem. Como se fosse uma parte sua, o ouvido, ou a fala, até o aparelho da respiração. “Claro que o universo é um organismo, muito vivo por sinal.” Pensa Heleno. O sagaz homem fumaça sempre existe. Ele é o nosso herói. O destemido, valente. Ele é um para sempre a deixar o casulo.

Heleno orgulha-se de viver próximo a tal beleza. A Comunidade Filosófica de Estudos sore a Entidade Vida fica ali, bem perto, naquele morro de prazeres, e à beira-mar. Quantas inversões existem nessa vida. Quantas mulheres cheias de solidão incurável. “Não para mim, é certo. Sou também xamã. Sei que do veneno que co-habita meu corpo não posso deixar de bebê-lo. É meu remédio.” E então, ele que é empenhado na “metamorfose ambulante”, diz para qualquer um ouvir: “...e nunca deixarei de ser quem eu sou”. Marta sussurrava rindo baixinho: “Nunca diga nunca Heleno.” Ele se roía de ódio dela. É bom receber cartas! Do banco não. Acaba com a surpresa quando agente vê que é a de rotina, aquele periódico demonstrativo do quanto se é pobre frente a uns e rico frente a outros. Como diz o velho morador da Comunidade Filosófica – que Heleno tem o olhar rápido, mas não tão rápido. Que Heleno sabe bastante, mas quase nada. E que o mesmo titubeia quando quer expressar uma opinião contrária. Nossa! Heleno não vale nem aquilo que ele acha que seria miséria. Marta também não vale. Nem o gelo derretido dos altos cumes, nem mesmo aquele que, no isopor, deixa a cerveja boiando na água entre rótulos e plásticos.

Um telefonema do chefe do jornal – “Bom dia Heleno. Recebi a sua poesia, mas não sei... Parece-me um pouco obscura, obscena, nem sei... Ela tem aspectos repugnantes, como aquilo de comer carne crua com as feras. Mas isso, por mais estranho que pareça, é a vida não é... Sei que a vida é selvagem por NATUREZA. No entanto a selva é nossa casa com um aspecto hostil, talvez seja uma espécie de mundo não habitado. Fico impressionado como pode existir essa natureza ferina, que fere a própria natureza. Sinto a vida como um caos. E não posso negar isso. Meu amigo, sabes que te admiro... Gostaria de publicar uma poesia assim no jornal, mas você sabe, me entende também. O jornal vende coisas opacas, sem idas e vindas, tem que haver sempre algo de notícia no que se escreve, tem que haver fatos, fatos acreditáveis, história possíveis, coisas bonitas e até tenebrosas, mas que façam parte da vida das pessoas, ou que pelo menos elas entendam que fazem. Parece uma lança sem fim que perfurará o leitor... Por que não sai mais de casa durante o dia, acorda mais cedo, dá uma volta... Olhe os pássaros, as pessoas saindo para o trabalho, o pão nos sacos de papel... Fale do samba, da mulata, da vida suave... Por que não fala nunca dessas coisas Heleno? Não entendo o que acontece com você? Ninguém suporta viver tão assim: com o dedo na ferida. Desculpe. Eu não tenho de dizer isso. Tinha apenas que avisá-lo que precisamos de outra coisa para publicar essa semana. Pode me entregar amanhã. Ok?”

Heleno respondia: “Sim.”

Se fosse Marta respondendo, certamente diria em francês para zombar o editor: “Oui monsieur.”

Não existe regresso para quem abandona. Se abandona é porque não vai mais voltar. Se então volta é porque não abandonou. “chaque jour je t'attends... frases que não saem da cabeça. “Misteriosa Névoa Suprema da Dor.” “Ah... Quantas ilusões.” “As luzes do arrebol.”

Heleno diz: “Quero apenas ser livre.”

Marta diz: “Quero ser feliz.”

Coisas tão diferentes quanto semelhantes, absurdas sobretudo.

“Heleno, não quero você aqui. Deixe-me sozinha! Por favor, saia, saia, saia. Saia caralho! Saia porra. Não quero olhar pra sua cara. Eu sou infeliz, sou muito infeliz mesmo, muito infeliz. Deu tudo errado.” (Marta está em prantos na cama, com a cabeça debaixo da colcha e toda coberta, enquanto Heleno tenta falar-lhe, fazer carinhos. Marta dá tapas embaixo da coberta, quer maltratar o homem enxotando-o para longe).

“Tudo bem Marta.” (Enquanto isso Heleno veste a calça e os sapatos, vasculha os bolsos, mete o isqueiro em um deles) Ele diz: “Vou sair para comprar cigarro.” (Marta para de chorar e o olha agora com muita raiva).

“Está fugindo... Você sempre foge. Tem essa mania, essa bendita mania, essa coragem, de sair e me deixar aqui sozinha. Não o agrada a minha companhia, sei que você não me ama, e sei também que vai sair agora e chegar em casa só no outro dia.”

“Não meu bem, quero ficar com você. Só vou sair para comprar um cigarro. Enquanto isso eu descanso e você também...” (Marta tem medo que Heleno não volte, que passe a noite na rua. Heleno está magoado, embora não pareça, e olha a mulher derretendo qual a flor de fogo. Marta pede para Heleno trazer então uma cerveja. Ele sorri e sai de casa. Dá para ver que Marta tenta esconder o pequeno sorriso que dá por dentro, mesmo mantendo a expressão cerrada. Heleno toma como missão de sua vida: voltar com a cerveja de Marta).

À sombra do desejo

2011-11-10T15:43:00.000-02:00

O teu desejo é desnudo no fogo de teus olhos
Em tua juventude crente de teus próprios seios palpitantes
E em tua boca trêmula
Ao me veres

Tu não sabes
Que eu me afoguei na noite mais impura
Enquanto tu dormias, inocente, junto à casa de teus pais
E conheci, desde o cumprimento cortês das virgens à mesa
Até os miasmas deixados na cama da luxúria
Vi como a noite encharca-se no álcool e aos poucos se rebela, louca

Não sabes tu
Que eu tenho o conhecimento de teus gestos, apesar de sutis
Mas indecentes para mim que conheço dos disfarces do desejo
E sei também que queres trair teu pai
Sei que és curiosa, que queres o conhecimento advindo do vinho
E sei, sobretudo, que tens o corpo mais esguio que o vão do cárcere em que dormes

E tu não imaginas
O quanto já te desejei no silêncio de meus olhos
E o quanto me perturbei apenas com tua mão sobre minha mão

Tu sabes que queres fugir
Que queres ser excomungada para as terras do inferno, onde passearás e farás visita, às escondidas, como uma mulher adúltera

Teu corpo é tua verdade, quando inquieto na poltrona da sala, no seio da família, remexe-se, roçando o veludo, e as mãos pressionando o ventre
Tua verdade está no grito feroz, indignado
Quando calas a boca de tua irmã, e despreza teu irmão pelo temor à lei

Porque me identificas à serpente, e também à árvore proibida do paraíso, àquela que deu ao homem o fruto amargo do conhecimento
Em minha boca há vapores que embriagam, e minha língua tem encantos genitais

Em tua fuga deves saber que, pulando o muro podes ser atropelada na rua
E que no breu da noite teu corpo é o elmo de teu prazer e risco

Todavia, embora meu sono seja banhado em delírios pantanosos
Embora eu durma junto da onça, da pantera e de outros animais ferozes, e dilacere a carne crua das presas junto deles
Sou também carente do alvorecer
Da claridade que a mim não é permitida

E essa juventude que a inocência preserva
É o diamante que perdi
Pois não me é de direito acariciar o pássaro
Ou brincar entre os animais dóceis

Fábrica

2011-10-15T13:37:00.000-03:00

E as cidades, continuam consumindo a juventude. O que faremos? Consumiremos?

A juventude não é mais “uma banda numa propaganda de refrigerantes”. Ela chora nas fábricas da imagem e do som a perda de seu diamante telepático. Entretanto, diante do chefe de produção o jovem operador atira pedras no rolo compressor do tempo, revelando sua alma de artista. Ele diz: “Está vendo esta folha de papel? Pois bem. Se é dada uma semana para a fabricação desta folha ela poderá ficar perfeita, porém, se é dado apenas um dia, ela será o produto da angústia, do suor, e do desespero de uma meta”. O chefe assusta-se com a questão colocada, o paradoxo escancarado em sua frente – como um dia foi provada por um gênio, num eclipse, pela sombra da terra projetada na lua, a forma arredondada do nosso planeta. Ao final, o chefe pergunta para toda a ilha de produção: “Creio que aqui todos confiam em seu próprio potencial de produção. Por favor, levantem a mão”. Protestando, num gesto silencioso e altivo, nenhum dos jovens operadores ergue sequer um dedo – apenas um deles, mas para coçar o nariz. O espanto e o medo tomam a face do chefe, é o candeeiro que descobre no olhar de seus animais que eles enfim descobriram que possuem a força para arrebentar com a canga e libertarem-se do carro de boi. A reação do condutor é de deixar a vara de lado e correr a mão sobre a cabeça dos bichos, alisando-as, temendo olhá-los nos olhos, sentindo que eles desviam a cabeça de sua mão, um tanto inquietos, bufando e socando os cascos no chão.

Heleno, antes de sair de casa para o trabalho, tenta a invenção de um novo mundo, é lindo, mas ao fim do parágrafo sente-se triste e prefere não escrever o próximo. Como está preso a este mundo, e suas penas entristecem a poesia:

“Lembro-me das tardes de sol em que a princesa de um reino da Índia deitava-se à sombra dos laranjais, lendo poemas enquanto perfumava-se de flor de laranjeira. E os meninos, filhos das criadas do castelo, com seus trapos sujos e olhos de paixão juvenil, faziam barulho no mato, espiando-a, e sonhando um dia tornarem-se príncipes”.

A princesa chora, aprisionada na torre de seu castelo; ama aqueles meninos. Pudera ela casar com todos eles, adotá-los, dar-lhes o seio e o colo, o sândalo, as tâmaras e o ouro de sua dinastia. Terá no seu destino o mesmo que Geni? Terá ela, a donzela da pureza e da bondade, que deitar-se com o asqueroso e cruel Senhor do Zepelim. Terá de morrer como Jesus Cristo? Heleno não quer mais escrever essa história. Mas estando ele sem vender seus quadros, trabalhando apenas como jornalista, escrevendo alguns artigos para jornais e revistas, ele crê ser seu dever fazer denúncias poéticas. Como não as fazer, se seu herói capoeira é Zumbi, se ele viu em Raul o Moisés de outrora libertando o povo do Faraó do Egito e conduzindo-o através do deserto. “É necessário continuar”. Heleno então se convence de que “é proibido proibir”.

Em uma fábrica do Rio de Janeiro, a princesa indiana exilada de seu Reino levanta-se, ela não é filósofa como o jovem que fala sobre a folha de papel e a criação do tempo. Ela é a autoridade real, é a guerreira na frente de batalha, é a mãe e a filha de seu povo, e é, além de tudo, a senhora de si mesma.

“Eu não fui grossa com você! Não vou me levantar do meu lugar. Continuarei aqui. Deixe-me trabalhar, por favor.” – diz ela ao chefe. “Garota, eu estou falando serio com você, sou seu chefe e você é simplesmente uma operadora. Estou lhe dando uma ordem, me acompanhe agora! Dizem que você é a rainha de algum reino distante, sei lá de onde veio, não me interessa, aqui você não é nada, posso lhe demitir a qualquer hora, garota. Portanto, digo pela última vez, acompanhe-me até a minha sala.” A princesa levantou-se de sua máquina, abandonou o trabalho e atravessou o galpão humilhada diante da operação, mas com a cabeça erguida, sem querer demonstrar fraqueza. Teve então, na sala do chefe, de ajoelhar-se aos pés do patrão e pedir-lhe perdão, entregando-lhe a coroa de sua majestade. Deixando a sala da chefia, indo direto para o banheiro, a princesa afogava-se no pranto de saudade de suas terras, do som das cítaras, dos laranjais, dos poemas, das meditações. Entrava em xeque o sentimento que a fizera abandonar sua fidalguia para tornar-se proletária. Sentia falta das criadas, dos banhos de ervas, dos lençóis da cama, dos tapetes e da admiração e respeito que todo o reino lhe dirigia. Se estivesse próxima, voltaria correndo para casa, e nunca mais pensaria deixar seu castelo.

Heleno era um herói da desistência. Ao terminar o texto, um amontoado de um algo vago e sem nexo, sem sexo, coerção ou coesão alguma, amassava o papel e o jogava no lixo. Um telefonema do jornal... Dizendo de um texto anterior, noticiava o editor chefe: “Heleno, falaram mal de você hoje aqui e eu o defendi. Seu último texto foi mal recebido, preciso de alguma coisa que todos gostem. Por favor, conto com você. Um abraço!” Ouvir isso era fatal. Olhando no papel frases falando sobre uma princesa exilada de um reino da Índia, de proletariado, tempo, juventude e diamantes telepáticos, ele não podia levar o texto a frente. Ao passo que era um esboço cinematográfico tentando alcançar de longe a alma de Jean-luc Godard, era também uma fantasia infantil sem nenhuma consistência. E desistindo de sua luta revolucionária, vendo o quão ingênuo era nesse golpe de mudar o mundo, Heleno rasgava o papel em uns sete pedaços e deixava-o na lixeira. Pensava em uma jornalista linda, funcionária do jornal para o qual dirigia a maior parte de seus textos. Lembrava-se que ela havia saído com um dos anunciantes de uma empresa de automóveis. Heleno atribuía à mulher todo o fracasso, injustiça, crueldade e mesquinharia do mundo – “uma mulher que lê poesia, se diz ligada às questões carentes da vida, como pode sair com um babaca daqueles, um playboy desinteressado de tudo que não seja seu status de maioral. Se ela estivesse comigo o mundo mudaria muito.” Ela, com suas saias curtas e blusa decotada de maravilhosos seios redondos, seria a parceira perfeita para a revolução de Heleno. Pelo menos ele deixaria as famosas bonecas das revistas masculinas para hastear sua bandeira vermelha dentro da moça.

Heleno era desistente, mas, sobretudo, um herói. Depois de muito refletir e doer-se com o amante de sua musa desejada, ele enviava um poema para ser publicado no jornal, da estirpe dos que falavam de Marta:

O que me destes foi a lua?

Não menos que seu colo enluarado.

Foi o sol o que me mostrastes?

Nada menos que a quentura branda, o mormaço de teu ninho.

E a noite que me oferecestes?

Nada menos que a profundeza escura de teus olhos.

Perguntas mulher, se tudo isto basta.

Qualquer resposta é controversa se medida na febre de um apaixonado.

E esse era o manifesto que Heleno conseguia passar pelo interesse do editor, pelo prelo e pela prensa da tipografia, até as kombis de entrega, chegando ao café da manhã do representante da marca de carros, o poema ao lado de um novo modelo no mercado; chegava também à casa da jornalista bacaninha, de ressaca da noite que trepara dentro do carro no estacionamento de uma boite, com a cabeça misturada de Whisky e Cuba Libre: “coitado do Heleno, é um apaixonado, rs”.

Em uma banca, procurando outro emprego, a princesa do reino da Índia comprava o jornal, esperançosa nos Classificados. Ela lia aquele poema decepcionada com a alienação desses poetas jornalísticos em relação ao sofrimento do povo, dos rapazes e moças trabalhadores, que tanto amam, que tanto sonham, e que nunca são destaque. “Para mim, tudo isso é lixo”. Anotava um telefone de uma fábrica e devolvia o jornal à pilha na banca, achando não haver necessidade de comprá-lo. Perguntava ao vendedor na banca: “Moço, de quem é essa música no rádio?” O senhor respondia: “É a Legião Urbana. Uma banda antiga... Não deve conhecer, você me parece tão jovem...”. A moça respondia de cabeça baixa: “É...”.

Noite de 1984

2011-10-15T13:28:00.000-03:00

Se o homem não dorme, nem passa a noite em claro em algum bar, nem menos se embriaga na claridade dos olhos da mulher, é porque esta agora é um espectro: há fumaça e o zunido de fogos de artifício que na noite passada estouraram no céu. O passado é então uma chave quebrada, um telefone anotado na palma da mão e apagado pelo escorrer do tempo. Chega o dia em que o homem descortina a consciência e vê num retrato o portal fechado para o mundo que o sempre rejeitou, para o mundo que se algum dia acreditou fazer parte, fora deste expelido como o organismo faz com a inflamação, restando apenas, no lugar do caroço amarelo, um buraco que com o tempo cicatriza. No more man, no, no cry. Como é difícil para o animal perdido encontrar na selva o bando com o qual nunca esteve. É tremendamente quase impossível para o bicho desgarrado desde nascença encontrar os outros da mesma espécie, se o cheiro que reconhece, a trilha que fareja é senão o próprio rastro e as pegadas das voltas e voltas que já dera na mata. Sabido é que: “Quem quiser nascer tem que destruir um mundo”. Hesse é o mestre. O bicho que sai do ovo é um destruidor, uma vil criatura. E aquele que abandona a placenta é um rebelde por NATUREZA. Portanto, nascer é rebelar-se. Os que ainda não se rebelaram ainda encontram-se por nascer, estão adormecidos no útero, e o som que ouvem é do coração da mãe, a comida da qual se alimentam é o líquido materno enviado ao estômago através de um tubo, um conduto, sem ondas de interferências.

A rua toda está quieta, os estabelecimentos fechados. Morro dos Prazeres – luzes crepitantes coloridas através das cortinas das salas e nas sirenes dos carros de polícia fazendo ronda. Um grupo de rebeldes reúne-se num boteco, resistentes ao conforto da casa, entregues ao exame astuto do estetoscópio duvidoso dos guardas noturnos. Heleno atravessa a “dura” ileso, despercebido passa entre armas; peles negras, chinelos de dedo, casacos grandes de nylon estilo americano, tórax ressaltados, cuturnos, vozes grossas, grosseiras, cabeças baixas. Rua acima, num bar toca Led Zeppelin - outro ponto resistente que será talvez em breve revistado. Atrás do balcão uma mulher ruiva; sentada num tamborete alto uma mulher loura, outra mulher loura relaxada em uma cadeira de plástico – nenhum homem, apenas algumas meia-garrafas de cerveja e essas mulheres de cabeça baixa nessa cena nostálgica, tendo em vista a volúpia que deveria provocar o som furioso no rádio. Como é triste essa noite de 1984. Heleno anda com disciplina, sem desviar-se um momento da rota, mas ao passar na blitz teve medo de que seus pensamentos fossem descobertos. Tentou distrair-se com o guarda-chuva. Sentiu-se envergonhado de estar arrumado, de estar a voltar do trabalho, sentiu-se mal por não ser identificado como um culpado. Heleno, faz muito tempo que criara-se de ideologias criminosas. Vem sendo tido apenas como suspeito entre os suspeitos, sendo que em certas noites já fora seguido até a porta de casa por uma ou outra viatura de polícia a vigiar seus pensamentos. Depois de tanto criar um mundo de ideologias faltou-lhe um mundo para comportar o mundo que criou. E chegou então a desesperar-se, posto que, em verdade, faltou-lhe coragem para destruir a casca do ovo esculpida com tamanho zelo e cuidado – permanecendo encolhido, com os joelhos encostados no queixo e as asas o cobrindo, assim como vive por eternos meses um feto de pássaro. A face masculina da noite fora humilhada quando diminuída à ordem de “Encoste na parede e abra as pernas!”. O rosto feminino ficara entregue à deformidade do álcool na pintura dos olhos e na mancha de batom borrado nos lábios. O som da música que outrora explodira uma fábrica de chumbo é agora contidamente incapaz de movimentar os corpos nessa noite de 1984 – e tudo é reduzido à lei e à ordem.

E Heleno, esse grande herói covarde, entra em casa, tranca o portão, a porta, devora o último pedaço de pão, fuma o último cigarro, bebe um copo d’água macilento, deita na cama, beija o retrato de marta, e cai no sono para descansar em paz.

308 - A casa, o sexo e o trabalho.

2011-08-18T02:31:00.006-03:00

Um ônibus-fera rasga a noite. Um jovem alucinado que engole metros e metros de pista a cada segundo, trepidando louco, como se correndo desequilibrado não estivesse a importar-se com absolutamente nada, apenas com a tarefa furiosa de digerir a estrada até que ela se acabe. Dentro do ônibus, a maioria homens. Evidente pelo avançar da hora. A linda garota atravessa a roleta, ao levantar os olhos assusta-se com os tantos olhos que vê; trabalhadores, gente acostumada com a vida pesada em toda sua superfície esférica, acordam para a leveza da alça do soutien que deixa escapar uma pequena faixa por debaixo do braço da moça, o vestido tão solto a levitar com o vento que arranca com o ônibus; a silhueta dos seios tão arredondados que destoam severamente das quinas e esquinas em que esses homens se feriram durante o dia inteiro. Mas por que essa noite, de lua cheia, enluarada, da cor da prata que se faz brincos, anéis e cordões, é tão majoritariamente masculina. As moças entram no ônibus e vão olhando para o chão, acomodam-se no primeiro banco livre que encontram, o mais próximo da porta que estiver. Que noite é essa que afugenta logo a mulher. Enfileiradas nas calçadas, travestis, tão femininos, expostos semi despidos à luz da lua; tão masculinos nessa postura, de pararem em becos escuros, solitários, com os seios à venda. Carregam a arma escondida entre as coxas grossas, arma esta que neles é exatamente a responsável pela prematura e imperdoável morte do que seria uma adorável mulher.

Num quarto de motel dois amantes contagiam-se: ele, defensivo por considerar ela carinhosa. Ela, especialmente amante por achá-lo um tanto bruto. Do lado de fora, alguém mata e alguém morre. Em alguma casa, alguém chora. Em outra casa, outro alguém chora pela dor de alguém. Algumas janelas dormem, impraticáveis desses acontecimentos todos. Uma luz acende ao som do ralhar do 308 - lá vem o monstro aterrorizando a selva! A secretária do escritório de uma média empresa desperta furiosa com o barulho da cama no quarto ao lado, ouve o gemido da madeira podre da cama que só a faz pensar na vida podre que a levou a amar pouco e acabar tendo de morar em um cubículo também podre de parede-meia com um motel barato. E então gritava socando a parede: "Vão trepar a noite inteira é? Aqui é o meu quarto. Não sou cliente não, merda. E nem vagabunda! Amanhã levanto cedo pra trabalhar!"

Heleno não enxergava as horas, havia tomado veneno para matar micróbios (lombrigas, entre outros vermes inconvenientes) - efeito colateral do remédio era o que lhe dava tanto sono...

Marta estava acordada, sentada na cama lendo jornal - "A tensa arte de se fazer arte na rua". Lia uma reportagem sobre os exóticos e virtuosos que dirigem no trânsito da poesia anárquica nas vias iluminadas da madrugada.

Um motorista, carregando uma pochete pendurada no ombro, era iluminado pela luz vermelha da portaria do motel. Terminando de descer as escadas, ali parava brevemente para acender o cirgarro, como se fosse um artista recebendo os aplausos, e então saía... Contente por ter deixado a amante no quarto, agora estava livre para fazer os dois últimos horários da madrugada. Não dali há muitas horas já seria dia. Ligava o motor trepidante, com as pernas agora feitas de aço, engatava a primeira marcha e acendia o letreiro luminoso - 308 CENTRAL-BARRA.

Sonentos e despertos - De sonetos e narrativa de fatos

2011-08-14T12:03:00.000-03:00

Será que a nossa vida humana é mesmo "como uma noite profunda e triste?" Herman Hesse sabia de algumas coisas. Porém, também sabemos nós, que não se pode acreditar fielmente nos poetas. Como outrora outro alguém já dissera, são esses tipos "buracos negros". E que também a beleza que existe nessas tristezas belas são "doenças sexualmente transmissíveis". Não é a doença o grande mal, mas sim o corpo que se deixa penetrar sem proteção, sem plástico, gozando dos prazeres líquidos, tão úmidos e quentes quanto perigosos. Um homem preso dentro de um filme, certa vez também dissera: "todo aquele que dorme tem de ser uma hora acordado" - Si, puo fare.

A campainha tocava, Heleno dormia com a janela entreaberta. Levantara-se um pouco na cama, olhara a porta, e quem poderia ser. Tinha a estranha sensação de um dia lindo. "Meu deus, quem será?" Há muito ninguém tocava sua campainha.Vivia solitário e fazia questão de não fazer amizades estreiras, pois evitava conversas íntimas, e muito mais quaisquer visitas. "Quem deve ser? Não..." Somente Marta tinha o poder de refletir o céu, como faz o mar, de cor azul em céu azul, de cor cinzenta em céu cinzento. "Heleno! Posso fazer o café?" gritava a foz feminina atrás da porta. "Sim!!! É óbvio que é ela" - Heleno enchia-se de algum gás psicotrópico, parecia inflar-se. O peito nu no espelho do quarto parecia mais moreno, e os cabelos desarrumados mais dourados, bem como o cheiro dos cabelos da mulher já tinham passado debaixo da porta e intrometiam-se no quarto dizendo: Ande homem, levante-se porque ela está linda e radiante. Heleno então, da janela do quarto, olhando para a porta gritava: "Entre Marta, a porta está aberta!" E ela entrava carregando um monte de grandes conquistas, um sorriso sincero, e certa altivez intelectual; sentara-se em uma cadeira na cozinha, próxima da área, de pernas cruzadas, olhando-o com a face descansada no queixo descansando na mão fechada descansada apoiada pelo cotovelo no joelho.

Heleno estivera fora na noite anterior. Como nenhuma novidade havia nisso, ele poupava qualquer um de detalhes. Estava num bar. Olhou ao lado e viu um homem, jovem e esbelto parado ao balcão. Heleno se comprazia dessa gente; sabia como era dura a carta magna da solidão. E ingênuo como um monge Zen dirigia-se ao seu mais novo irmão tentando dividir com ele as suas algumas quatrocentas culpas: "É... é isso né amigo..." O homem, como se já estivesse saindo, fez algum elogio ao visual de Heleno, e, antes de deixar o bar voltou-se para ele dizendo: "Aí, se precisar de alguma coisa... É só me falar. Tenho um bagulho bom aqui." E tudo que Heleno precisava era de um bagulho, um bagulho qualquer, pois ultimamente andava revirando lixeiras na zona nobre da cidade. Remechia os latões a procura de revistas que revelassem a tendência da arte ou indicassem maneiras de se tornar artista. Mas em suas buscas só andava encontrando resto de comida, garrafas vazias e calcinhas sujas. "Vem comigo - disse o cara." Heleno, achando ter encontrado um desses personagens de Jack Kerouac, um texano com honra de caubói, ou um californiano doido pra curtir a vida na estrada, acompanhou-o, dando ao desconhecido duas notas de dez reais para um tal bagulho e o troco. Logo a frente estava o camburão, como se alguma cilada estivesse já preparada. "Aí Heleno, segura aqui que os caras estão bem ali do outro lado. Não dá pinta não hein. Vou buscar aquilo que nós precisamos. Confie em mim porra, sou sujeito homem." Heleno correu, atravessou um pequeno quarteirão, em busca de alcançar a próxima rua. Já sabia que havia sido enganado. Corria para avistar o sujeito, encará-lo sem dizer uma só palavra. Olhá-lo com a vista mais interrogativa, com a decepção mais profunda, com a reprovação mais severa que pudesse em silêncio expressar. Quem sabe dar-lhe um tiro na alma...

Marta dizia: "Então Heleno... Está se virando bem? Sabe que me preocupo contigo. Mesmo estando longe, penso muito em você. Sei que é muito distraído, e às vezes acho que qualquer hora pode acabar se dando mal andando por aí." Ele então respondia, ainda entorpecido pela visita, e, sobretudo, por ter acabado de acordar: "Não Marta. Não se preocupe. Tenho sido esperto aqui. Tudo está correndo muito bem. Tenho conhecido muita gente por aí, e isso é o que me há de melhor. Aliás, quando você puder, ou melhor, quiser, a levarei para passear em lugares fantásticos." "Heleno - disse Marta - vou contar-lhe um fato que me veio a cabeça:"

Ontem, em um canto dessa noite urbana, próximo ao Monumento da Guerra, do lado de lá da pista e dos pés de algodão, um casal dirigia-se ao Parque da Enseada. Mesmo madrugada, haviam poucos lugares tranquilos para se conversar à beira mar. Logo foram os namorados abordados pelos únicos caras do local: "Tem fogo parceiro?" O namorado tirou o isqueiro do bolso e o ofereceu. Despediu-se, e quando voltou-se para a mulher foi chamado novamente: "Aí, o que tu tem nessa bolsa aí? Tem um dinheiro pra me arrumar não pô?" A mulher sobressaltou-se ao ver mais dois homens aproximando-se. E ainda conversando com o que lhe pedira o isqueiro, o namorado foi surpreendido por outros dois caras - de porte hostil, mas bem afeiçoados - que disseram: "Tá pegando alguma coisa aí? Qual é amigo?" O casal respondeu: "Oi, tudo bem. Está tudo tranquilo. Agente só veio dar uma volta." Sabiam que não estava nada tranquilo, e preparavam-se para o pior. Queriam isolar-se da multidão, de uma festa alternativa na qual discutiram com a produtora do evento sob o fudamento de que o preço da cerveja não era condizente, nem com as músicas que a banda tocava no palco e nem com o tipo que a tal organizadora tentava aparentar. "Vai se danar, isso aqui era para ser um lugar especial. Você está acabando com a coisa toda". E lá se foram embora, tendo de sair ainda pela porta dos fundos. Momentos depois teriam os dois namorados novamente sonho e vivência violados, para melhor dizer, roubados. Do outro lado, na enseada, depois das árvores de algodão, além do ponto das prostitutas travestis, já passada a praça onde os mendigos dormem, ali não se vê catracas nem seguranças de uniforme. Ali estavam, em roda, cercando um casal apaixonado, homens desnudados de suas paixões, decadentes como o alto preço do ingresso para a festa da felicidade digital, rasos como a superfície de uma tela de Tv. "Gente, estamos juntos. A vida está difícil para todos nós. Se agente se sente como inimigos, as coisas serão mais difíceis do que já são. Nossa luta é para que não tenha que ocorrer dessa maneira." E então, por muita sorte do casal, eram ambos os namorados confundidos com a humildade e o reconhecimento que se tem o morador de rua com um seu igual. "Está tranquilo, podem ir. Tranquilo, tranquilo, vai lá." - disse um dos marginais. "Pô, vocês também são de rua né... valeu então" - disse outro deles enquanto voltavam todos para um bosque mais sombrio que a própria noite, fazendo novamente um recuo ao submundo, desaparecendo como se fossem assombrações.

"É uma bela história sabia. Acho que por trás de toda essa violência existe certa generosidade. Houve compaixão no lado marginal. Ali, nesse lugar, os caras poderiam fazer o que quisessem com o casal; mas não... Considero como importantes esses momentos de total destituição de poder, nos quais... " Marta interrompia Heleno: "Sim, eu sei de tudo isso, só estou tentando dizer que as coisas não são bem como pensa. A realidade está aí. Se não me engano, lembro de um grande revolucionário, ou pacifista dizendo "o sonho acabou. Então, hoje em dia não dá pra se viver mais assim: liberdade...". "Não Marta, o sonho só acaba se você acordar. Está tudo a nossa volta ligado demais a realidade - ao que realmente existe porque é importante, ao que realmente é importante porque existe." Por favor Heleno, não comece com suas viajens não." "Tudo bem Marta, vá com sua realidade que eu vou com meu sonho, afinal eu estava dormindo e você que veio aqui a essa hora da manhã me acordar. Antes eu permanecesse dormindo." "Idiota, Heleno! É exatamente e somente isso que você vem sendo a sua vida toda, e pelo jeito irá sempre ser. Vai se fuder a vida inteira vivendo nesse mundo de ilusão. Você é um idiota! Adeus de novo. Estando aqui na cidade, achei que fosse bom vir te ver. Mas não." "Ah... Vá pra onde quiser Marta, vá viver sua vidinha de bacana!" A porta do apartamento batia com força. Sem dúvida aquilo acordara vários vizinhos. Heleno pouco se lixava, ou ao menos não naquela hora. Voltava para a cama e rapidamente voltava a dormir. Marta descia as escadas como no dia em que partiu: chorando junto com o dia nascendo enquanto Heleno a esquecia apenas na profundidade de seu sono. Dificuldade de unir-se tinham eles. Ao mesmo tempo deviam ser sonentos mas também despertos - desempenhando a impossível literatura jovem de cantar sonetos e narrar os fatos.

Segunda-feira depois de um longo feriado

2011-07-04T14:53:00.007-03:00

Algo nos ronda. Durante o fim de semana, pelo caminho, havia sirenes iluminando as cruzes dos atropelados. O homem do apartamento ao lado ficara esquecido durante dias sem o som do Rock'n Roll tocando alto nos momentos de folga; então o cheiro da putrefação da carne... Fez-se o homem lembrado. No 1003, o arrastar dos móveis, o cheiro da tinta, e furadeiras, informaram da desocupação do apartamento por um motivo irrevogável. No 301, outra cilada; pregado no elevador, o anúncio de solenidade pelo sétimo dia da partida daquela moradora assustara todos os moradores do prédio. E por toda a parte era sentida uma certa nostalgia, um certo descontentamento com a vida, um ar gelado e um arrepio na espinha. O céu mostrava um entardecer dissimulado, estando bastante claro, mas ao mesmo tempo sombrio.

Heleno, chegando em casa, acendera uma vela, ligara o rádio com o disco do Led Zeppelin. Era sua homenagem ao morto rockeiro, era sua homenagem também para todos os outros - "The rain song". E o som da chuva acalmava. Já era tarde, o dia escapara novamente pelas suas mãos ocupadas com o trabalho, tão fracas para agarrar a beleza da cidade. O descontentamento escondia-se no cansaço. O telefone tocando... "Alô. Quem? Marta? Não, ela não mora mais comigo. Partiu faz tempo... Ah é! Hoje seria aniversário dela. Não não, ela não morreu, apenas mudou-se. Por nada, boa noite." Colocando o telefone no gancho, Heleno suspirou: "É engano." Deitou-se com duas cervejas, exausto. Após um breve cochilo levantou-se rápido para ir ao banheiro, suspendeu a tampa da privada e sentiu o azulejo esmiuçar-se a sua frente [durmo bem agora]. Naquela noite, também por engano, uma velha gentil veio dar-lhe um recado, atravessou da cozinha ao banheiro arrastando seu longo vestido pelo chão de taco, misturada à escuridão da sala, sorriu quando viu a claridade escapando por debaixo da porta do banheiro - apenas encostada. Abriu com cuidado, para que Heleno não a visse, e suavemente aproximou-se dele. Tocou primeiro em sua testa - suada, desceu a mão até seus olhos e os fechou lentamente. Heleno, que tem um sono agitado, caiu derrubando o acervo de cosméticos que um dia Marta usara - uma explosão de vidros, um barulho horrível na silenciosa madrugada do bairro. Tendo ele caído, agora com tudo quieto, a velha abaixou-se, deitou a cabeça de Heleno em seu colo e acariciou o seu rosto, quebrou nas mãos o frasco de um perfume de rosas e lavou então com a essência os cabelos do homem - este homem que sempre incomodara-se com seu próprio cheiro, um homem de cuidados descuidados. Olhava-o, a velha, orgulhosa de agora tê-lo perto, esse amigo distante, companheiro de outras vidas, um atormentado ao qual ela vinha dar descanso; sentia-se satisfeita por isso. Enfim, ele dormia, mãos junto do peito e maravilhosamente perfumado. A senhora, antes de deixá-lo para que fosse encontrado, sentou-se na privada, pegou um dos cigarros no maço em cima da pia, e como se fosse mortal fez por fumá-lo. Heleno de repente abriu os olhos: Marta o olhava, com seus olhos de mãe, lacrimados, cheios do mais puro amor, estendia-lhe a mão enquanto o chamava. A velha surpresa, vendo a mulher na porta, tão jovem, linda e frágil, interrompeu o cigarro e soube que aquela aparição dizia sua visita precipitada. Olhou arrependida para Marta e desculpou-se com Heleno: "Meu filho, sinto muito, mas ainda não é a hora. Enganei-me, não posso levá-lo. O cordão umbilicau que lhe prende a terra, por minha faca, não pode ser cortado. Adeus, sentirei saudades." A velha beijou-lhe a testa e saiu esvoaçando seu vestido negro de baile, flutuando pelo corredor em direção as portas dos quartos da morte - "Houses of the Holy".

Heleno, recomposto do desmaio, levantou-se; juntou os cacos do frasco quebrado, recolocou na prateleira tudo o que derrubara. A casa inteira, agora, tinha cheiro de rosas, e até o ar tinha a cor rósea. Heleno deu a descarga, sentou-se na privada e acendeu um cigarro, chorando em meio as flores de seu próprio velório. Depois, já no quarto, deitou-se aliviado, sabendo que o homem que morrera no apartamento ao lado, certamente não morrera só, fora encontrado sentado na cama, provavelmente conversava com alguém, acalentado pelas últimas palavras, suaves, que aos poucos o embalaram no sono, num profundo e eterno descanso [quem sabe...].

Óculos escudos

2011-06-25T13:29:00.001-03:00

Pois a nossa arma é um desabafo, um escarro, um vômito e uma tragada forte. É um olhar abatido, assustado - a anunciação de um sinistro - fremitante. Como um espião, está sentado no bar o visionário. Apesar da hora avançada, já noite escura, ele conserva óculos escudos.

Antes de sair de casa, Heleno engolira aquela pílula - invisibilidade com visão além do alcance. Via tudo e não podia ser visto. Atravessava paredes, e até voava. Escondido nas paredes do apartamento, que agora é um caindo aos pedaços; quando ele sente sede, compra garrafa d'água no lugar mais caro. E no final não a bebe inteira. "Que bobagem!". Os problemas de Heleno estão no quarto em formato triangular, que ele não sabe em qual dos cantos senta para fumar um cigarro - sem que isso incomode os vizinhos. Ele sai, óculos escudos. Passa pela portaria onde o dono do prédio espera um próximo locatário. Heleno já está na calçada: "É melhor parar por aqui." Fuma um cigarro e entra no prédio novamente. Pensa em um canto do mundo que nunca ninguém esteve. Fica dentro de seu quarto, e embaixo da cama... cores escuras. Vermelho, essa não pode faltar nem em sonho. Equilibra os pincéis na mão, está tremendo; aflito com o "des" de todas as conquistas. Magoado com a hora que o quer dominar, tirá-lo do sono colorido em que vive, e que por mais cinza que seja, por mais queimado que já esteja, brilha ao menor raio de luz e paira eterno quando suscitado pelo vento. Heleno está vivendo de Blues chorados na vidraça, olhando a rua, a lã verde, vermelha, amarronzada das folhas das árvores recolhidas. Faz como um lobo enfurescido correndo pela mata, guiando-se pela trilha deixada por outros animais. "Hiper hipótese" - deve ser isso a verdade. Sinos do dia em formato de cores na tela. Ele já pensa na dificuldade da passagem para o outro lado. Em breve, deixar-se-á em casa para sair e ser mais uma peça, mesmo vendo as pessoas preocupadas em pronunciar corretamente seu nome. Em determinados lugares não se é possível usar óculos escudos; colírio é coisa que incomoda demais.

Honra ao mérito

2011-06-19T15:26:00.001-03:00

Heleno enfim caíra; encontrara dentro da superfície clara do dia o fundo do poço - lugar úmido, frio e distante. "Ora, ora, otro poeta..." - alguém disse escondido na penumbra. O pouco de água que havia refletia o pouco de luz que até lá caía, e num instante, se revelou num flash o rosto de um pobre diabo. "Não é possível. Neruda?" - indagou Heleno. "Não filho, sou o diabo travestido de poeta. Volte lá para cima e leve também seus versos. Por enquanto aqui ainda não há lugar para você. Acha que pode escrever riminhas nos portões do inferno? Estás enganado amigo." "Compañero, no soy poeta. Soy pintor." - esquivou-se Heleno. "Ah cabron, es lo mismo. E se não sabes hablar, não suje a língua. "Peixe preso dentro do vento..."Nada, nada, e não sai do lugar." É cego ao ponto de confundir-se entre melancolia e poesia, é burro que não consegue distinguir vermelho de sangue. Perdoa-me chico, mas és como todos los otros. Definitivamente não há nada aqui para você. Nada que possa interessar-se por você. Aqui, no limbo, a realidade está inversa. Ou ainda não sabe que caiu para cima? E é idiota ao ponto de usar páraquedas. Cheio de defesas. É certo que aqui nenhum vírus gostaria de lhe infectar. Essa limpeza mesquinha que traz, aqui, no limbo, só revela sua alma suja. Agora volte para o céu, volte para seus saudosismos, bucolismos, melancolismos e outros mais. Volte para seu mundo de certos e errados, volte para junto de teu pai.

Heleno fora transportado para um campo. Não havia poço, nem sua casa ficava ali por perto. Deitado na grama verde, via a poucos metros, a sua frente, um redondel - arena circular para se treinar cavalos. O animal grande corria com seu pêlo brilhante, crina escovada, latejando os músculos em cada movimento das patas cavucando o chão. Parecia manso; apesar da fúria latente, da natureza selvagem escondida no corpo, os olhos expressavam o adestramento de uma criança preparando-se para receber o título de "honra ao mérito" na escola. "Pobre animal, como pode submeter-se a essa vida, de circulos em torno de piquetes de madeira. Como pode reger a orquestra de seu sofrimento? E como podem achá-lo belo, estando castrado, dócil, preso na infelicidade de um carrossel? Era impossível determinar a idade do animal, tinha o pêlo de cor muito vida, a coluna bem ereta, mas bufava cansado, deixava no chão o rastro preciso das patas, como se houvesse dado apenas uma volta, e como se há muitos anos vivesse para aperfeiçoar seu movimento projetado para a frente, porém sempre em retrocesso.

Acordando, Heleno estava de frente para um de seus quadros. Na moldura estavam colados recados, bilhetes, cartas... Elogios de amigos e desconhecidos para aquela obra, que ficara exposta durante alguns dias em uma galeria no centro da cidade - local bem frequentado pela gente do meio artístico. No canto superior da tela, a pequena etiqueta com o preço. Se custasse dez vezes mais caro, mesmo assim teria sido vendido, só não fora porque Heleno decidira valorizá-lo ainda mais para uma próxima exposição. De alguma forma tudo aquilo agora o envergonhava. Lembrava de como olhava as mulheres que se aproximavam do quadro, de como gozava da sensação de apresentar à elas sua obra imbuído do ímpeto viril pelo qual era tomado. E as madames e gente rica e desprezível que vinham a tecer-lhe elogios... Ele dispensava todos elogios, escondendo-se num tipo de humildade que o elevava ao mais alto pedestal, servindo apenas para mostrar para todo mundo como ele, Heleno, era talentoso, superior, embebido em um coquetel garboso.

Era preciso queimar aquele quadro. Certamente ele jamais poderia contemplar o limbo, jamais poderia descer ao fundo do poço e ter com o poeta, tendo em vista a nobreza das coisas que habitavam dentro dele, tendo em vista a qualidade estética que sua obra assumia para os inimigos do limbo, para essa comunidade olímpica de deuses reunidos para condecorá-lo com honras e méritos.

Naquela manhã Heleno arrumara a cama. Esticara todos os lençóis, um por cima do outro, depois dobrados à altura do travesseiro, e estirada por cima a colcha. Há quanto tempo não fazia isso... essa pequena lembrança de Marta... A ternura da mulher cheirando à limpeza da cama e do quarto. Sentia saudades dessa paz ávida e superficial, sem a profundeza desses mergulhos em poços sem fundo. E ele esperou pelo dia inteiro que alguém entrasse no quarto e pudesse ver aquele Heleno tranquilo, satisfeito em sua vida caseira - um homem de verdade, merecedor até de uma medalha.

Um mergulho de pára-quedas em um poço atrás de um grande peixe

2011-05-26T11:17:00.005-03:00

Heleno foi avisado pelo silêncio das cartas e dos telefonemas. Esse extraviado recado dizia que Marta estava morrendo; levando tiros na guerra junto de seu amor revolucionário, compadecia na trincheira. "Quase morrer é pior que a própria morte" - pensava ele. "Quando que isso irá acabar? Está se estendendo por demais. O mesmo lamento que choraminga infinito."

Faz um tempo que Heleno caira num buraco sem fundo. Debruçara-se à beira do poço da sombra, queria, como Neruda, "pescar luz caída com paciência". Desesperado, desesperou-se, e não pôde segurar-se; até hoje não para de cair - em busca de um grande peixe. Todos já estão cansados. Terminaram as buscas, do velório desistiram. Não fora dado como morto pois o corpo não foi encontrado. E agora, além de Heleno viver essa própria quase-morte, ainda recebe a notícia de uma Marta quase morta. Talvez se somar duas "quase-mortes" consiga, quem sabe, uma morte copleta - ou quem sabe vida plena. Difícil... os "quase" não se anulam. Isso impede que o caixão seja fechado e jogada por cima a terra.

Já acostumado com a queda, o que agora mais incomoda é o vento constante na cara, a vontade de fumar, e o isqueiro que não acende a chama na ventania de um corpo solto no espaço em alta velocidade. Incomunicável, faz Heleno a tentativa de encerrar a história na cabeça. Já tentou por muitas vezes, durante essa eterna queda, matar-se com o poder da mente. Mente: fraca para explodir a cabeça, forte demais para deixar-se apagar.

Como era confortável o zelo de Marta, sua espera sonolenta de Heleno voltando do trabalho. Sua luminária companheira, sua pele como o tecido de um órgão sensível. Seus olhos grandes, atentos para qualquer vacilo do amor. Sorrindo, sempre sorrindo, até o dia em que, passeando pelo pátio do predio, observou o poço aberto, com um aspecto sombrio, engolidor como a garganta de um monstro marinho. Era no parapeito de pedra que estava o banco preferido de Heleno, onde ele se balançava entre o chão e a sorte.

Quantos sonhos estranhos... Não eram pesadelos. Não tinham nada de assustador nem de temerário. Porém, deixavam sempre uma sensação estranha, deixavam um certo nada suspenso no ar. Marta acordara, Heleno, recém-chegado, ainda tirava os sapatos; as meias fedorentas de um dia de trabalho tinham um cheiro agradável pois eram um sinal, um silvo que anunciava a chegada de seu homem provedor. "Heleno, meu amor..." - dizia Marta cheia de sono. Ele debruçava sobre o seu corpo e a abraçava forte: "Saudade amor..." A voz carregava certa melancolia, o que fazia Marta lembrar-se do sonho que ainda pouco tivera. Porém se resignava acreditando que aquilo em Heleno era apenas cansaço da rotina.

Naquele dia Heleno acordara rijo. Logo cedo decidira entregar-se a alguma loucura. Como fazia frio, vestira sua camisa de força, legado de seu avô, imaginava ele - caçador solitário, alquimista, amante do mundo, traidor da família. Ou seria o avô um velho simpático, apegado à pequenos consertos em uma improvisada oficina no quintal - a panela que furava, o brinquedo quebrado do filho, alguma engenhoca que pudesse facilitar o trabalho da mulher no dia-a-dia do lar. Heleno não sabia ao certo sobre o pai de seu pai, apenas que ele, possuindo boas habilidades de pescador, certo dia, pescara um grande peixe. Mas eram apenas histórias, vazias de qualquer sentido.

Marta, agora distante, entre um tiro e outro do silêncio, cochilava pensando em Heleno. Mantinha ainda o zelo de sempre. Preocupava-se com a fragilidade dele. Com certas tendências, certa valentia e coragem para atitudes impensáveis. Enfim dormia, e com surpresa era tomada por aquele sonho antigo. Descobria-se visionária: daquele dia que, saindo no pátio de seu antigo prédio, olhara o poço e pensara vagamente o pior dos saltos; agora via com olhos adormecidos, fechados para dentro, Heleno caindo sem parar. E assim que acordou decidiu, como poucas vezes fizera, pegar o telefone e ligar para Heleno.

"Alô, Marta? Engraçado, imaginei mesmo que fosse você - a essa hora." Ela aflita perguntou chorosa: "Você está bem?". Ele disse: "Sim, não tenho pintado, mas consegui um emprego. ""Estou aprendendo a viver sem você" - como diz a música né...". Marta assustou-se com a descontração dele - como daqueles infiéis que zombam de Cristo na cruz, e despediu-se: "Bom saber que está bem. Adeus, se cuide, e não fique rodeando beira de poço!" Ele, afim de provocá-la terminou dizendo: "Ah sim, pode deixar que ando carregando um pára-quedas. Saudades Marta, não se abata com essas suas previsões. Parece que as coisas por aí não estão muito fáceis, então se cuide também. Beijo!" - E ele desligou o telefone voltando-se para a Tv que, na madrugada, entretia-o com filmes de aventura erótica.

Os maus necessários

2011-05-03T12:49:00.004-03:00

Oh cidades! Consumidoras da juventude.

Subiu à porta traseira do ônibus um homem velho com seus velhos trapos - ferros, lonas, corda e uma mala de viagem improvisada costurada com diversos retalhos de panos grossos. "Dê a partida motorista, acelere!" - gritavam os passageiros. Obediente, o ônibus arrancou. O homem desequilibrado, mas ainda agarrado à porta, quase caiu. E todos gritaram exaltados: "Ei! Pare o ônibus motorista!". Acima do tempo está somente a morte. E em cerca de dez intermináveis minutos o homem velho estava com seus velhos trapos dentro do ônibus. Amarrou aqui e ali, ajeitou da melhor forma para que a bagagem não atrapalhasse ninguém em nada. Usando óculos escuros, ele, silencioso, silenciado, porém sorrindo discretamente, sentava-se humildemente agastado pelo tempo que o fazia vítima e culpado de sua longevidade.

É preciso ser jovem, mas é um mal perigoso essa juventude. É triste ser velho; deprimente é ser velho na juventude; ridículo é envelhecer com juventude. "Haja como um adulto vovô! Seja adulto meu filho." - é o que dizem por aí.

Os velhinhos que durante a vida, seja por riqueza, seja por privação, puderam acumular algum dinheiro, andam pelas calçadas acompanhados por bonitas moças vestidas de branco, maquiadas, perfumadas, com o cabelo bem feito - moças jovens. Os velhinhos pedem para atravessar a rua, pedem para passar por aquela outra calçada, aquela do prédio onde morava um grande amor, aquela onde havia um movimentado bar no qual se reunia a sua juventude. Diz então a moça que os acompanha: "Não vovô, vamos por essa aqui mesmo, é perigoso atravessar a rua."

Na praia as crianças se interessam por um estranho; um homem de barba e cabelos compridos, de andar vago, postura de australopithecus, mais parece um náufrago. Elas o acham engraçado, sentem-se felizes com aquela descoberta, querem, como um astronalta, fazer contato. No chão há um quadrado, um grande quadrado de pano, de um pano bonito e decorado. No entanto, para estes jovens desbravadores qualquer território de crenças, cores, formas ou panos quadrados é limitado, por mais que seja confortável. Elas, as crianças, correm atrás do estranho, o chamam de "moço", pois por algum subversivo motivo ainda vêem familiaridade naquele homem. A mãe as alcança, agarrando-as fortemente pelo braço; desesperada fica a mulher, preocupada com os filhos, protetora, despeja neles os detritos de sua infância: "Não falem com estranhos, lembrem-se da história do velho do saco."

Na madrugada, em casa, uma criança chora, aterrorizada corre para o quarto dos pais: "Mamãe, Papai, estou com medo do monstro". "Fique aqui filho, na cama da Mamãe e do Papai não há monstros" - diz a mulher ao mesmo tempo em que constrange-se na escuridão do quarto por pensamentos soturnos acerca da vida de um casal.

É claro que nisso tudo há muito de exagero, mas Heleno, vinha-lhe ocorrendo momentos em que sentia-se como um daqueles bichos, que os ambientalistas, seus protetores, lhe rasgam a pele, inserem por debaixo um chip, e depois o soltam na mata para que viva protegido e livremente.

Terça

2011-04-12T21:44:00.005-03:00

E no terceiro dia, após ter criado a segunda-feira, Deus viu, que para o trabalho, Heleno não era bom. E então o Senhor disse: "Heleno, Heleno... Filho querido... Toma-te um rumo. Toma-te um rumo, mas que seja um rumo não seja o teu." Espantado, e até arrependido, decepcionado com a demasiada liberdade de vossa criação, Deus iluminou Heleno com ainda mais um sopro de sua graça, e ele, anjo caído, ainda mais liberto se tornou. Do casamento do amor com a guerra Heleno nasceu; do ventre de um vulcão qualquer fora cuspido para fora. Caíra nu, como macunaíma, nascido grande, já com pelos e vontades de homem maduro; naquela terra seca, seu defeito era a necessidade de água, água limpa e da mais pura. Certa vez, sentira sede, porém como havia-lhe sido recomendado e proibido por teu próprio pai, ele segurara ao máximo o nó na narganta. Da água que havia no paraíso, sulfurosa, não se podia beber, nem banhar-se. Heleno, desobediente pela sabedoria divina que recebestes dos céus, ajoelhou-se à beira do lago cor de prata, entorpecido pelo vapor da água, juntou então as mãos em desenho de concha, mergulhou-as à profundidade de um palmo, e emergiu-as do lago até a boca - intoxicado, morreu. E Deus chorou.

Na terra ouviu-se cantar entre um dos homens: "se houvesse deuses, como tolelaria eu não ser um deus. Logo, não há deuses." Em seguida, como se Heleno ouvisse a palavra de fechamento do sermão do padre de um antiga igreja, recebia em um lapso de sono: "E assim falou Zaratustra."

Heleno acordara com a cabeça magoada, como se houvesse reencarnado, e um gosto pendendo entre o azedo e o amargo na boca. Havia cheiro de fumaça pela casa. Levantara a caminhar até a cozinha. Perdera o avião!

Um por todos, todos por um. Assim começava o dia. Gritando com o peito embrutecido e revolucionário. Bule de café fervendo que se espatifa no chão, material de um metal pesado - um power acorde de um disco punk que devastaria qualquer exposição clássica que tentasse apartar um filho daquela pequena e brava grande música. Um dia até se liga para saber se ocorreu tudo bem no tal evento, dá-se alguma justificativa, ou até quem sabe diz-se que do valor que tem para o pintor os quadros, que é um valor mais misterioso e secreto ante ao som de um reclame clichê: "Não Marta, não quero mais ir até aí. Perdi a hora, foi só isso o que aconteceu: perdi o avião. Não haverá mais quadros meus na exposição. A beleza, você devia saber, está fora do tempo e do espaço, como você mesma mulher. Não longe percebo que sua beleza não está afastada de mim, de forma que eu - mesmo que seja "também" - a crio. Portanto a beleza que há em você Marta, descubro somente hoje que há em mim. Afinal, não fostes tu, mulher, tirada de minha própria costela?"

Um quadro atravessado, por ele próprio, Heleno em auto-retrato é imoral, é dúvida de se é podido ou não pintar-se assim ou assado. E só rasgando a tela que carrega o espaço e o tempo que se leva para pintar que é possível, para ele, mostrar-se por ela, mas fora dela, no além do mais.

Quarta-feira amaldiçoada

2011-04-04T16:53:00.001-03:00

Heleno não conseguia vender um quadro. Absorvido por algum trabalho de magia negra, temia que esses feitos pudessem ter algum fundamento. O panfleto que achara na rua dizia: "BENÇÃO ESPIRITUAL - Faz e desfaz qualquer tipo de trabalho." "Será que Marta fizera algo para mim? Não devo ter achado esse papel no chão por acaso. Ela deve ter feito algum trabalho para me ferir. Tenho sentido dores de cabeça. Estranho... Ela sempre se ligara a essas coisas de astrologia, cartas, supertições... Maldita seja essa gente que entrega esses panfletos de macumba pela cidade! Marta com certeza deve ter ligado para um desses e marcado uma consulta para fazer meu boneco de vodu. Sinto isso."

Heleno descia as escadas abatido. Não as escadas de sua velha casa, que fora lar também de Marta. Saía de uma entrevista de emprego. "Elano, o que falta para você..." - dizia o gerente do setor de comunicações que o avaliava em entrevista. "Senhor, é Heleno." - reclamava ele, entrevistado. O gerente proseguia. "Sim, eu sei, Heleno. Como eu dizia, o que falta para você é saber comunicar-se. Não posso contratá-lo. Agradecemos a disponibilidade, informamos também que candidatos reprovados podem voltar em três meses e passar novamente pelo processo seletivo da Cococón. Boa sorte, até mais e obrigado." Heleno saía decepcionado consigo mesmo e odioso daquele homem que o chamava de "Elano", de "deficiente mudo" ou "analfabeto funcional de expressividade". "Vai à merda babaca!" - Heleno tinha muita vontade de dizer isso. Dissera ao homem com um riso simpático: "Obrigado, se não fosse a comunicação, chefe". E saíra do escritório. "Expressivo? E como eu iria pedir para responder à entrevista com tinta e tela? Não falo, falar o quê? Marta que é boa nisso. Gosta de apresentar-se. Em seu país deve distribuir "santinhos" com sua foto, nome, descrição e endereço para correspondência. É quase uma puta! Eu que não me vendo feito ela, nem meu corpo, nem minha voz e nem expressão nenhuma."

A casa era escura. Já pela uma da tarde ainda não havia sido aberta. Não tinha cheiro de almoço sendo feito, e nem roupa estendida na pequena área. Os azulejos do banheiro, desavisados, ainda refletiam a claridade da noite. Heleno acordara cedo. Mais cedo que sua própria casa. E tudo isso para conseguir trabalho. Como é esforçado esse rapaz. Para pintar, o máximo que fazia era dormir com o raiar do dia, depois de uma noite em claro. Profundamente sozinho, tinha apenas a proximidade fantasma de Marta - sua eternamente disponível amada.

Ligara para ela: "Oi Marta, é o Heleno. Tudo bem?" Ela, ou se fingia, ou era agora mesmo uma autêntica estrangeira: "Heleno? Que Heleno? Conheço tantos..." Heleno Marta, dos quadros..." Ainda sonâmbula, atendia o telefone não de toda acordada. E com a voz arrastada, resmungando indagava a Heleno: "Cara, como você conseguiu meu telefone? Que saco." Heleno constrangido tentava dizer algo: "Eu consegui. Fiquei na dúvida de te ligar ou não. Achei que poderia realmente ser ruim, mas pensava que poderia também ser bom. Então liguei. Agente poderia conversar um pouco, sei lá..." Marta era dura com Heleno, jogava-o da árvore feita a mãe-passarinho: "Heleno, agente até poderia conversar, mas não tenho nada para conversar com você." "Ah Marta! Agente pode falar de qualquer coisa, nada de especial. Como vai o trabalho?" Ela respondia: "Vai bem." - e calava. Heleno assustava-se com o silêncio que mantinha-se após a resposta de Marta, e mais uma vez se justificava: "Eu não queria te causar mal nenhum ligando, mas parece que já causei né. Só queria conversar. Coisas corriqueiras..." Marta acordara para um pesadelo. Sentia raiva de Heleno por isso, queria livrar-se: "Heleno, se algum dia eu encontrar você na rua, não vou chutar sua cabeça, mas não tenho nada para conversar contigo cara. Tenho trabalho hoje à tarde e pretendo estar bem até lá." Ele terminava: "Tudo bem. Desculpe eu ter ligado. Boa sorte e tchau." "Imbecil!" - Marta falou quase dando um grito após desligar o telefone. "Escrota" - Heleno gritou o mais forte possível em seu pensamento, apesar de que colocasse o telefone no gancho com um monástico sorriso.

"Ufa! Pelo menos ainda tenho cigarros. Por culpa dessa mulher desgraçada, meu último trocado gastarei com cerveja. Talvez eu morra de fome e intoxicado por álcool. Tomara mesmo. Uma coisa é certa: sem pagar o aluguel, se eu for despejado, vou virar andarilho, com saco nas costas, sujo de carvão, fedido, barbudo e tudo. Quero ver o que Marta vai sentir quando me encontrar andando lá por seu país. Mas também serei tão livre que não mais quererei à ela. Bêbado, vou dizer: coitada Marta, como sofre, está pálida e parece que te encheram de cêra. Eu tenho nadado nu no chafariz das praças, transei com mais gente do que em todos os anos que estive atrás de ti. Ganhei dinheiro com uns assaltos e ando por aí, até o dia em que a morte venha ao meu encontro ou que eu vá ao encontro dela - Isso mesmo, direi exatamente isso à ela. E depois direi que preciso ir, e irei."

"Mas que dia amaldiçoado..." - pensava Heleno voltando para casa depois da cerveja.

Quinta das laranjeiras

2011-04-04T16:48:00.002-03:00

Na solidão de um país estrangeiro, às vezes, presta muito por em prática idéias consideravelmente estranhas, e até bizarras. Tem-se assim a finalidade de sublimar vontades repletas dessas mais desprezíveis bizarrices. Despir-se de toda a roupa e nadar pelado, tem-se vergonha; assaltar bancos, enriquecer de repente, tem-se medo; curiosidade da morte - suicidar-se? Se é muito inseguro quando se tem segurança. Entregar-se aos mais promíscuos heróticos, não mesmo. O que irá se pensar de si mesmo? É preciso ideologia. É preciso dividir com um lençol a cama dos pais da cama dos filhos, pelo menos. É preciso também um "tapa sexo", um biquini ou coisa do tipo, para que ninguém descubra o fosso malígno que se esconde ali embaixo. É preciso palavra - com sentido, não sem sentido, nem ilógica - que camufle a inutilidade desse narcisismo urgente por realidade, e que se comunique.

Marta acordara cedo, tomara o ônibus até um bairro recatado, protegido à sombra de laranjeiras, de moradores que não eram dela conhecidos: muitas crianças, idosos, gente que sofre do coração, um e outro doido varrido, moças e rapazes bem apessoados, mulheres grávidas, mães de recém-paridos e uma mendiga jovem e nua. Marta descera sem saber ao certo onde descera. Posicionara-se na calçada, próxima à banca de jornal. Iniciou ali a realização de um plano macabro, mas que mudaria a humanidade daquele bairro. Como quem lança uma "bomba de plasma desorganizador de pensamentos convictos", estendendo a primeira mão, cantando em voz alta: "Mas quem tem coragem de ouvir, [obrigado senhor, bom dia senhora] amanheceu o pensamento..." Marta ia a distribuir panfletos em branco, assaltando passantes com sua linguagem[como muitos dizem] incomunicante.

"Minha filha, o que faço com isso?" - perguntava a passante. "Leia o que a imaginação lhe permite senhora!" - respondia Marta. E fixa no papel, com a expressão indagada, a dona titubeava às vistas d'olhos entre o papel e Marta, saindo em passos lentos e trêmulos, tateando o chão sem o auxílio do olhar que continuava desorientado, desesperado por uma orientada imagem. Indagava-se: "Não vejo nada, será que é a idade? Não me graduei o suficiente eu acho. Não não, não é isso, já sei: exercitei-me pouco nas lições de arte. Pode ser uma figura modernista, mas panfleto em branco não é coisa moderna. Romantismo? E o que há de romântico nessa besteira. Se ainda fossem flores... Pode ser surrealismo, mas onde é que está a mistureba de cores? Por quê essa rapariga me faz assim de besta, a me entregar papel vazio, sem utilidade, nem informação alguma? Ah! Está descoberto. Sabia que sabia. O branco é a mistura de todas as cores. Disco de Newton minha filha, não conhece? Pronto, imaginei, acertei. E eu achando que a resposta estava na arte... É questão de lógica, é matemática, é física. Mas que destrato dessa moça, empregar a excelência das ciências nessa coisa débil de panfletos em branco. Se eu pudesse eu matava essa gente desocupada. Não consigo imaginar como alguém pode ser tão débil, talvez frágil ou deve mesmo ser debilitada."

Marta sabia de certas coisas: durante a vida, como personificação sábia e bela, seria ela a rainha a se curvar para o povo. E seria odiada por ser tão adorada. "Como deve estar Heleno? De tanto me amar passou a odiar-me." - pensava Marta. "Porque causo confusão nas pessoas? Sou gentil e delicada. Se a vida é feita também de estragos, que sejam encantados estragos. Ninguém entende mesmo. Vou-me embora. Mas antes... Apenas mais uns papéizinhos." Esticava as mãos mais algumas vezes, o sol já intensificando os raios, Marta parecia estar a murchar-se: "Obrigado. Obrigado. Obrigado senhor. Adeus." Tomava o ônibus, sentava no último banco, junto daqueles que moram só, encostava a cabeça no vidro, e, para quem a olhava da rua, era apenas uma pobre moça triste.

Sexta-feira baleada

2011-03-22T10:11:00.002-03:00

Em concordância e entusiasmo com as fantásticas visões fantasmagóricas e românticas acerca da realidade, palavras tecidas por fios de ouro mesclados com cor de ferrugem, cor de mofo, envelhecimento e morte, também as escrevo aqui, pois "caminho como tu [Neruda], investigando a estrela sem fim". Mais parecem esses quartos fechados, desse teatro trágico, com lugares de tortura, onde mesmo depois de décadas, a memória sufoca o esquecimento sabendo que o resgate mesmo chegando tarde é ainda sim um resgate - de corpos e almas.

Engolido por uma baleia Sexta-feira, Heleno, alojado na barriga dela, próximo do ventre, ao ver tudo que o monstro engolira, ele percebia como era ela bem nutrida. Comia com variedade, e comia muito bem. Percebia ele que gozar de uma Sexta-feira é deixar-se ser engolido, é nadar nos líquidos quentes dos sucos gástricos; ser triturado, dissolvido até que seja posto para fora, expelido.

Como se parecem as cidades - consumidoras da juventude. Jovens de casaco cor escura, suéter, calçado social, meias pretas. Recortes de uma pequena Londres recortada de jornais parisienses. Cabelos louros entre os carros, óculos redondos - de grau. Mãos acima da cabeça, cachos negros, tufos embaraçados, panos vermelhos a rodear a tez, cintura e articulação do joelho. Peitos decotados, bundas pressionando os bolsos traseiros esfarrapados, coxas calorentas usando saias, luas fulgurantes encrustadas nos vincos de calças apertadas - jeans. Massa! Pão e mais nada. Cerveja esquentando nos desprezíveis copos plásticos, drinks especiais envelhecendo, agitando-se em garrafas pets. Gritos ferozes de alegria, gritos alegres de ferocidade, mão socando o vento, corpo suicidando-se no ar - brilhantes manequins em movimento.

Como se parecem as cidades - consumidoras da juventude. "Babilônia! Babilônia! Cobrador, não esquece hein, vou ficar na Babilônia. O bagulho é doido neguinho." "Fica quieto aí rapá, tu tá chapado." - dizia o amigo do lado que por fim sintetizava: "Mas tu fica bêbado muito rápido..." O outro constrangia-se: " Ihhh... Eu tô bebendo desde cedo doido, bebi duas escondido, e ainda... Ah! Sabe aquela hora que eu sumi? Então... voltei doidão né... Háhá! Tá ligado né..." O amigo do lado apenas dava um sorriso discreto, cheio de seriedade.

Como se parecem as cidades - consumidoras da juventude. No bar cubano ao som de punk rock... "Cara, sabia que em Cuba ainda existem campos de concentração para homossexuais? É meu! Campos de concentração mesmo, com uniformezinho e tudo. Havana sempre foi o depósito de todo o puritanismo americano. A idéia de paraíso caribenho... Saca?" Dizia um jovem revolucionário. Pensava consigo um outro amigo: "E há alguns dias atrás era carnaval; corpos jovens, sorridentes, energéticos e caribenhos. Tantas mulatas gostosas!"

Findada a noite, sobram cizas e guimbas - lixo para se jogar fora. É o que resta de prazeres queimados. Quer queira quer não, a baleia nos joga para fora. Expatriados na cama, no sono, tem-se um corpo busuntado e um certo gosto de óleo - de peixe - que vai do estômago à boca em circunvoluções desordenadas. Longe de seu país, por inúmeras vezes Marta dormia assim, nauseada. É a liberdade de não ter por perto pai, nem marido, nem chefe, ou seja lá quem seja. É a contra-liberdade: desgraça da ausência de tudo isso. Contudo, é chegado o sábado (meio domingo meio dia de trabalho), que ao acordar, dando-se uma volta pela praia, juntam-se moradores e turistas parados diante da baleia morta, encalhada na areia dourada.

Sábado na calçada

2011-03-22T10:03:00.000-03:00

Heleno voltava para casa, após um passeio numa manhã de sábado ensolarado. Desde que Marta fora embora não conseguira mais pintar. "É insuportável!" - Gritava. Parado frente a tela, antes havia acordado, saído para uma curta caminhada, não bebera na noite passada, nem mesmo saíra de casa, e mesmo assim estava exausto. Com os pincéis na mão sentia-se um escritor analfabeto, cheio de idéias e incapaz de desenhá-las. Falava para sigo mesmo: "Desisto Marta, não vou pintá-la." Porém, mesmo a tela em branco, esta tinha a cor do silêncio, do gelo, ou "...do invisível" - como já lera havia tempo em um livro de Mário Quintana. "Ah, não quero mais. Sábado não é dia de trabalho." Mas que trabalho? Pintar quadros? Nunca ganhara um tostão por isso. Tinha Heleno apenas o comentário de gente que era, sem sombra de dúvida, muito mais amigos do que críticos de arte. Mal entrava em casa - depois de ter se degladiado com a tela que ao comprá-la era aparentemente crua, logo em seguida, sem almoçar, saía. "Definitivamente, sábado não é dia de trabalho, nem intelectual, nem pessoal e nem nada. É dia de beber, em boteco de calçada; aproveitar o dia a olhar toda a gente que passa."

Bundas, seios, zíper aberto, biquinis cavados. Saias - longas, curtas, bonés, chapéus, charutos, cachimbos e cigarros. Coxas, pernas, sapatos, chinelos e sandálias. Gente solteira, em grupo ou casados. Olhos castanhos, verdes, ardentes, vermelhos, chapados, felizes e amuados. Mundos e mundos, detidos ou em fuga.

Heleno queria tudo, tudo que pudesse absorver, tudo o que seu corpo pudesse suportar jogado em uma cadeira de plástico, no meio do público. Entre um copo e outro revolucionava o mundo, fundava de seu magnânimo observatório a nova moral depravada. Sua juventude se fora com Marta, assim como sua audácia de concretizar imagens mantinha-se com grande vacilo resignada. Desejava tingir os pelos do corpo, pintá-los de branco, aspergir a pele com pintas de ferrugem e aposentar-se. Não teria vergonha de usar boina, cantar garotinhas e nem de tossir alto; sem pensar que ao invés de desgastar-se lutando em manifestações por passe-livre, já com o direito concedido pela imobilidade da velhice, poderia andar de ônibus o dia inteiro e sem pagar nada. "Ó triste juventude, como é triste a velhice..." Heleno anotava a frase no guardanapo da mesa, e era tudo.

Heleno, pobre Heleno, não sabe viver de momento presente; quer ter o que não tem, estar onde não pode, saber o que não sabe. No domingo esperou a segunda, na sexta-feira queria o sábado... Enquanto Marta dormia ele pintava, agora dorme para sonhar com Marta. "Mas tenho percebido uma coisa." - dizia ele - "essa vontade frenética por felicidade só vem se dando aos sábados." Engenhoso ele é em suas hipóteses "virtuales". Tão culpado que não pode se culpar de nada. E o que são para ele os outros dias - comuns - da semana? Ele que se diz tão pre-ocupado com trabalho...

Domingos e praias

2011-03-14T18:54:00.006-03:00

E mesmo estando a uma distância segura e protegida, o mar amedronta. O tufão de espumas brancas e sedutoras, tigre que nos atrai. Garras ferozes, cristas, monstro que esmurra a cela diante de nós. Velho rei. Mãe de leite e espuma branca, fermentando, pronta para qualquer um beber. Mareada, derrama-se na pedra penetrante, penetrada pelo gosto de ferro da pedra, fecunda musgos-filhos-do-mar.

"Chega! Eu não aguento mais" Gritava Marta silenciosamente em sua cabeça. "Heleno parece um gatinho que dorme em cima de uma prancha a olhar os peixes". Marta o considerava infantil por isso, com razão assim ele realmente é - promíscuo. Heleno arde no sal do mar - doente venéreo. Mas é furioso... Marta sabe: "...E um dia ele vai explodir". Heleno mergulhava e nadava para longe. "Allons enfants de la patrie, le jour de gloire est arrivé" - Cantava ele o hino da França, nadando de costas, como se fosse um marujo francês em mar aberto. Por excesso de liberdade ele acabará sendo posto num navio e mandado para longe, mas nem tão longe, apenas até onde não haja continente, onde não haja nada além do nada com que ele possa marear.

Heleno vive de sol, contido em alguns bons prazeres. Marta lhe é uma lembrança doce, do dia em que eram um casal, divertindo-se no mundo como crianças num parque de diversões.

No horizonte via-se um barco de partida, mas que não se sabia se estava indo ou vindo, mesmo assim, provavelmente partia. Com sua vela estiada, ao fim da tarde, certamente uma mulher ficara em casa na sua roupa vermelha de dormir, porque ainda era tarde, ainda havia tarde, e a noite vinha sendo despertada com brisa, cheiro de café, o latido de alguns cachorros e uma novela começando em algum canal de Tv. O barqueiro sabe que só enfrenta o mar porque exsite uma mulher que o ama. Pois na madrugada fria de mar alto, seu sonho é embalado nas coxas morenas do pensamento, e é isso que distrai. Heleno após contar essas histórias não aguentava e se declarava: "Marta, Como é lindo o amor!". Respondia ela, cansada de redemoinhos: "É sim Heleno, é lindo."

Nos últimos suspiros da tarde as nuvens de sombra pareciam perseguir o sol. Desconhecido-conhecido de todos, como o mar, ambos bússolas do tempo. Marta sempre sentiu medo: "É tão incerto, não gosto de me sentir fraca, à mercê." A mais leve brisa já a faz tremer. Ela que é amante do sol, diz também que não gosta de se resfriar. "Ele me decepciona; com tanto movimento ainda consegue ser frio. Cruzes! Prefiro o movimento da areia que é bem mais interessante. Tantas pernas morenas, cruzadas, óculos escuros, guarda-sóis, bolsas de palha, cerveja... Às vezes vê-se até artistas famosos".

Heleno é atraído pelos pequenos expoentes de caos. Desde a explosão das espumas até o olhar furioso de um outro enquanto ele distraidamente deixa uma mulher saber que ela faz por merecer ser desejada. "Heleno, vamos sair daqui." Marta parece saber de tudo. "Sim Martinha, vamos sair daqui". Ele só é obediente com deboche. Heleno gostava de quando Marta o paquerava e via ele cometendo um desses pequenos deslizes. Ele se sentia importante, estufava o peito e percebia a oportunidade de mais uma declaração, falando sem segunda pessoa recitava: "Antes de existires, ninguém vinha à praia. Depois que tu cresceste, e te lançastes ao mar, toda essa gente vem aqui a te seguir; pensam que és tu a amante do sol." Marta corava, sorria dando um tapa gracioso no ombro de Heleno: "Deixe de bobeira Heleno, que nem nadar eu sei..." - E riam.

De volta pra casa

2010-11-29T01:50:00.003-02:00

“Mudaram as estações, nada mudou, mas eu sei que alguma coisa aconteceu, está tudo assim tão diferente...”. A música tocava no rádio do caminhão de mudanças. Pessoas que deixam a casa e partem, confundem por um bom tempo, estando em casa nova, o lugar de uma maçaneta, do interruptor da lâmpada, da paisagem que se espera da janela. No entanto, em pouco tempo é fácil de se acostumar; não se viverá no escuro porque a luz acende agora de um outro canto, nem mesmo se deixará de sair à rua porque a maçaneta é diferente da da casa anterior. A vida sempre continua, e por melhor que isso seja, às vezes é preferível que ela pare, que fotografe apenas um último momento e não mais... Que seja eterno! Que não aconteça o beijo, mas que os olhares mantenham-se para toda a vida frente a frente, próximos, iminentes.

Uma linda manhã, feita como Heleno não via há algum tempo. Andava geralmente pela noite; na noite passada quase dormira junto com a aurora que acordava. Depois de um longo cochilo, viu-se ali, sentado na mesinha escrevendo, era um artigo que devia ser entregue dali a poucas horas, teria de ser impresso mais tardar até o meio dia. Marta o esperava. Acordara cedo, um pouco cansada por dormir tarde na noite anterior esperando em vão o contato de Heleno. Mas levantava-se rapidamente, decidida a ter algumas últimas palavras com aquele homem que ela já imaginava por onde andava. Encomendara dele uma parte em um texto para a revista na qual trabalhava. Andava trabalhando muito, tempos difíceis... Heleno, ao contrário, havia largado o trabalho para viver da brisa da noite e das tardes caindo; é claro que teria tempo para escrever sobre uma parte que tratava de um assunto no qual ele era um pouco entendido. “Alô, Marta? Irei me atrasar um pouco, mas estou com o artigo” – Informava ele ao telefone, atrasado, desperto pelo calor que avançava com o dia. Ela preocupava-se, só não se decepcionava ainda mais porque já conhecia Heleno. “Eu já imaginava...” Dizia do outro lado da linha. “E Quantos minutos?” Heleno gaguejava e chutava uns vinte. Procurava na mesinha, em um pequeno pote, e não achava dinheiro. Havia acabado o cigarro, precisaria tomar o ônibus e imprimir o texto para Marta. Lembrou de uma calça que usara dois dias atrás; pendurada no armário, ainda tinha uma nota no bolso traseiro. Estava a salvo, pela moeda, mas não pelo tempo. Já havia desistido da hora que marcara com Marta, mas mesmo chegando sessenta minutos atrasado, haveria tempo para entregar à ela o texto e quem sabe para uma despedida que a convencesse de não ir embora. Era uma manhã ensolarada, envolvida em passos ativos, cheia de felicidade. À sombra de duas árvores grandes, Heleno se deteve. Lembrara imediatamente de uma música: “Há uma chuva de cores, de cores rosadas, de cores cadentes, de cores astrais”, omitia para si mesmo a última frase que dizia: “vá dizer ao mundo que o amor também dói”. As árvores perdiam as flores, soltando pequenos filamentos róseos, de cor forte, que caíam no chão como neve, formando lindo tapete com algum encanto celeste na entrada do tal estabelecimento. Heleno, que andava a procurar tons vermelhos por onde ia, era presenteado, e justamente naquele dia, por cores róseas, que muito próximo a um casamento, cerimoniavam uma despedida. De longe avistou Marta, tentou fazer sinal com os olhos para mostrar à ela o fenômeno magistral como se dissesse: “Olhe Marta o quanto eu lhe amo!”. Cria seriamente que tinha parte naquilo tudo, que estava provado agora que sabia interagir com a natureza. Marta estava posta como uma bela estátua entre folhas secas e verdes misturando-se ao tapete rosado. Lançou para Heleno um olhar severo, que o estremeceu por completo, fazendo com que ele antes de cumprimentá-la desse papo à uma moça que o chamava de uma janela. Após, virou-se para Marta a entregá-la o texto, como se fosse este o bilhete para entrar, pela boca dela, coração adentro. De repente viu-se junto dela; debruçados os dois sobre o parapeito da sacada, estavam a olharem o jardim, conversando sobre o texto. Heleno queria dizer sobre aquela natureza, mas era interrompido por uma fala acerca de um determinado parágrafo, e acabava se esquecendo enquanto opinava sobre o tema do texto. Marta tinha naquela manhã um ar diferente, estava tão relaxada... Debruçava a cabeça nas mãos cruzadas em cima de uma mesa, esticava os braços para o alto espreguiçando-se, continuava, batucando nas mãos o assobio que Heleno interrompia. Heleno compreendia como se fizesse um balanço: “Marta então se lança”. Esticava ela as pernas para frente na cadeira inclinando o corpo para trás, e em seguida encolhia as pernas a jogar o corpo para frente, movimentava-se com a suavidade daquelas estranhas pétalas voando das grandes árvores, esvoaçando para lá e para cá até chegarem ao chão. Marta tinha na boca uma cor de jambo, como os da Bahia, parecia mesmo estar amando. Apaixonava-se mais pelas cores – que Heleno já havia lhe pintado – vendo-as agora ali no chão, derramadas nesse último dia que ela tanto esperara e que tanto temeu. Heleno queria mais que tudo tocá-la, mas era covarde no medo de ser ridículo, de enganar-se e ver que tudo não se passava de uma descabida (des)ilusão. Ele esperava, andando de um lado para outro, a saída de Marta. Era ele interpelado por uma senhora, sentada em um dos bancos de espera, que sempre o olhara e nunca lhe dirigira palavra: “Está vendo, não sei o por quê, mas justo hoje ganhamos um lindo presente da natureza”. Heleno concordava, mas tinha certeza do motivo: até mesmo aquelas árvores, tão velhas, conhecedoras de tanta gente, tentavam fazer para que Marta não fosse de vez embora. Tentava a natureza sensibilizá-la, criatura doce que era Marta. “Fique! Fique!” Heleno pensava compulsivamente embaixo daquela chuva que já o arrebatara abrindo-lhe todo o espírito. Alguns funcionários já iam deixando a redação, e como o expediente naquele dia terminava à metade dos dias comuns, saíam todos felizes, marcando lazeres, comprando flores nas lojas da rua debaixo, e muitos admirados com o tapete rosado. A senhora esperava pela filha que já saía. As duas pediam para que Heleno tirasse uma foto. Prepararam a câmera, mas apenas a jovem quis fazer pose, a senhora escondeu-se do ângulo da câmera e olhava detrás de um arbusto, ansiosa a esperar o flash. Heleno procurou um bom ângulo, mas para a decepção de mãe e filha, o filme havia acabado. “Infelizmente, há coisas na natureza que passam e ficam apenas na memória” – Disse ele às duas mulheres. E talvez por conhecê-las nesse último dia que iria estar ali, percebeu que elas despediram-se dele calorosamente. Aquela redação que vendia artigos para algumas revistas estava fechando, iria abrir em outro lugar, e Marta, terminado os cursos de inglês e francês, seria mandada para trabalhar em outro país. Heleno, sem pensar nisso, sentia-se orgulhoso, assobiava no jardim e tentava de alguma forma fazer com que as pessoas percebessem que ele era responsável por aquilo tudo. Marta pensava em sair e beijar Heleno, por um momento voltou porque não estava de fato preparada, repensou e decidiu sair sem deixar que ele a acompanhasse. Saiu com um grupo, no qual quase todos conheciam a Heleno e lhe saudaram perguntando se ele também estava de saída: “Venha Heleno, nos acompanhe”. Alguém gritou do lado de dentro: “Eu sei quem ele está acompanhando” Heleno tremeu com a declaração daquele funcionário que o observava da porta da redação da revista que acabava de deixar junto de Marta. A mulher também apavorou-se, recatada que era com as coisas de seu coração. “Heleno está só acompanhando...” – Disse mais uma vez o funcionário lá de dentro. E antes que alguém dissesse mais alguma coisa, extremamente constrangido, Heleno pôde pensar em uma resposta que despistasse as desconfianças de todos. Descontraído falou: “Que nada, eu é que sou acompanhado por toda essa gente”, dando uma risada ao final, despistando. Alcançando Marta que ia mais devagar ficando atrás do grupo, ele comentou apontando para o chão: “Você viu isso?” Ela respondeu: “Sim sim! Não é lindo? Quando eu cheguei aqui me disseram que eu era suspeita para falar porque eu adoro essa cor”. Heleno sentia-se completo, vencendo sobre a culpa de todos os atrasos que o atrapalharam naquela manhã, e depois de concordar com Marta ouviu ela dizer um pouco séria, ao mesmo tempo louvando, ao mesmo tempo lamentando: “É. Heleno, foi ótimo trabalhar com você”. “Para mim também foi Marta” – Disse ele. Foram interrompidos por um dos funcionários que ia a frente, perguntando se Heleno desceria por uma rua transversal. Heleno disse que não, dizia que estava com tempo e seguiria com Marta até onde ela fosse. Demorou um pouco até perceber mais uma vez revelada a sua intenção. Marta olhou-o com o queixo trêmulo, desviando o olhar rapidamente para o chão, novamente constrangida, enquanto o funcionário dizia: “É... já percebi”, deixando o grupo para seguir a rua transversal. Heleno morria a cada metro que andava, sentia escorrer entre as mãos o mesmo néctar que alimentara os pés de jambo e que fez brotar flores tão maravilhosas. O silêncio de Marta só mostrava que aquele tapete de flores estava sendo queimado pelo sol, que os filamentos róseos de pétalas desidratavam-se no calor; e que, em breve, morreriam; e que, próximos da noite, seriam varridos pelo vento e então não mais existiria o embrião da paixão; e que, nos próximos anos, novamente pétalas iriam cair, novamente os filamentos róseos das flores iriam cobrir o chão; e que eles já teriam passado, mudados em outras estações. Heleno viu-se em uma última esquina, à porta do restaurante para o qual Marta não o havia convidado. Percebendo ele que Marta atrapalhava-se ao tentar pular na frente para despedir-se antes da colega funcionária que os acompanhava, teve ele uma última esperança. Heleno despediu-se da colega e virou-se para Marta, atônita em sua expressão sínica de calma; era possível ver em seu peito que batidas o faziam tremer, e ela, talvez sustentada pelo medo ou talvez pela fria naturalidade de quem não corresponde a um determinado amor, raspava sua face na de Heleno, apoiando no ombro dele e elevando-se um pouco na ponta dos pés para alcançar seu rosto. Heleno tentou como que em uma última estratégia olhar bem dentro dos olhos de Marta, porém foi interrompido pela colega que virava-se de costas fechando a porta do restaurante, com o corpo subindo as escadas, bloqueando a visão de Marta, que depois já foi vista de costas, também a subir os degraus. Cinquenta passos e Heleno estava de frente com um caminhão de mudanças, tanta gente estava por ali em avisos de “Ei! Pegue aí. Isso, agora aqui. Levante!” E ele nesse momento sentia-se o único homem de um planeta, após ter visto a tripulação de sua nave embarcar, dando adeus e deixando-o. Cadeiras, sofás, travesseiros e camas iam sendo postos no baú do caminhão, com o rádio ligado a animar os que estavam trabalhando, tocava Heleno, tocava o tapete murchando, tocava Marta: “estamos indo de volta pra casa...” E Heleno ia assim, cantarolando essa oportuna canção, afinal, mesmo voltando da rua para o apartamento, estava também de mudança. De tudo, Marta enfim se fora, e Heleno se ia também.

Ainda não...

2010-11-17T13:03:00.003-02:00

Heleno frequentemente sonhava com Marta; ele acordava e logo se esforçava por voltar a dormir, fixava-se na última cena do sonho e tentava dar-lhe continuidade. Como se sentia bem vagando nesse mundo fora do mundo... Por muitas vezes pensava em não mais acordar. Andando a rua, fazia uma manhã de pouco frio e algumas gotas de chuva, pessoas entrando e saindo dos estabelecimentos de comércio, estudantes voltando da escola, e a feira, na calçada grande, posta cheia de ornamentos singelos. Heleno e Marta caminhavam juntos, homem e mulher, como um verdadeiro casal. Ele tentava falar... Buscava palavras que pudessem contornar a conversa a levá-los aos assuntos do amor; ela andava de cabeça baixa, parecia ter vergonha de olhá-lo devido às investidas que ele desesperadamente fazia através de profundos olhares. “Como ele é tendencioso... E quanta imaginação...” Pensava Marta. Heleno sugeria: “Qualquer hora podíamos sair, não sei para fazer o que ao certo, mas para fazer alguma coisa...” Marta ria dele. Em seguida ele se atropelava lembrando que Marta faltaria alguns dias de trabalho e não passaria por ali: “Você não deveria faltar tanto!”. E Heleno, atravessado pela lembrança de um sonho que tivera com ela, de repente, mudava completamente de assunto: “Marta, você tem muitos sonhos? Digo... Quando dorme.” Ela respondia entusiasmada: “Mas sim! Levo-os todos para minha analista e fico muitas vezes assustada comigo mesma. Esses sonhos são engraçados né...” Heleno se decepcionava, queria contar a ela de seu sonho, porém pensava nele como um acontecimento místico, se fosse levado a uma analista perderia o encanto. E então ele disfarçadamente desistia de dizer dizendo: “É... Também tenho muitos sonhos, mas os meus são sempre muito confusos e pouco me lembro deles, outros, dos quais me lembro, é melhor nem falá-los.” Marta silenciava, percebia Heleno como sendo rude e o odiava rapidamente naquele momento. Passando por uma travessa e chegando a uma outra rua, Marta lembrava-se que tinha de ir a uma loja. Heleno se chateava, pensava que ela inventava o compromisso para despistá-lo de sua companhia. Ele então se despedia tentando dizer de alguma forma que a queria. Debruçava-se sobre Marta a tocar a cintura dela com suas mãos grandes e perfeitamente encaixadas; dava-lhe quase um beijo, demorava-se raspando sua face na dela, sentindo os suaves pelos de seu rosto e quase experimentando a parte molhada da boca. Heleno ia embora quase que eternamente satisfeito, não por completo, pois já sabia da insatisfação eterna de Marta, que para ele, seria ele, e quem sabe ele, quem poderia suprir. Mas ele ia como se fizesse deixar cada vez mais clara a cumplicidade dos sentimentos que lhe tomara desde a adolescência, transformando-o num rebelde apaixonado, assim como também via a Marta. Virava-se para vê-la atravessando a rua, acendia um cigarro e sumia entre seus pensamentos. Ainda não, ainda não um beijo.

Heleno lembrava-se de como Marta escapava, de como era difícil tê-la. Voltando para casa, ele era, por sua vez, feito de um rosto vincado; não cansado, porém precisando de movimento; não triste, mas apaixonado. Se soubesse Marta dos quadros que Heleno pintava, ficaria absorta, não pela forma dos contornos que ele dava a ela, mas pela quantidade de quadros pendurados nas paredes do quarto, da sala, da varanda e do banheiro. Um dos quadros tapava a janela de um quarto (de tão grande que era) e assumia na cor rosa uma face escura da foto de Marta. Heleno os escondeu depois de ter ido morar com ela, nunca confiou tanto que ela não o tirava por um tipo de louco, se visse aquilo, ela teria então certeza da loucura de Heleno. Veria ele fixado nela, como um tipo tarado. Os quadros, quase todos, foram postos escondidos em cima de um armário, e jamais sairiam de lá. Hoje Heleno os tirava, reunia-os todos, a pregá-los novamente um a um por toda a casa. Pensava ele que alguns amores acontecem para a vida inteira, portanto, não seria exagero conservar detalhes de Marta em cada esquina de parede ou mesmo no teto dos cômodos, em cima de sua cama, dormindo ainda nos prazeres que ela tanto amava. Heleno iria mudar-se em breve. Pensava em deixar os quadros ali na casa e não levá-los. Um pintor, o corretor, ou o novo morador iria então decidir o que fazer com eles; para Heleno, as pinturas de Marta só poderiam acompanhá-lo por mais um pouco. Ela se fora e ele precisava ir também – carregando apenas um quadro imaginário que pintara com lembranças.

Marta, estrangeira, era a (in)constante vicissitude da vida de Heleno. Enquanto ele ia, ela, mesmo de longe, era avistada voltando, parecendo que iria entrar por aquela porta que saíra um dia correndo, chorando, descendo as escadas atropelada. Tocava a vida a preencher um imenso vazio furado, que apenas vazava e não se permitia ser preenchido de nada – menos ainda de tudo que fosse. Sabia que Heleno mentia deixando a casa assim, sem levar aqueles quadros. Se ela soubesse deles... Com certeza imaginaria que ele voltaria ali no dia seguinte para arrancá-los das paredes e levá-los todos. Heleno não era assim tão resolvido, decidia e contestava, dizia e desdizia o tempo todo, não por mau caráter, mas por longas e confusas análises sobre os complexos decorrentes da vida. Ele partia, contente por ser forte na vontade que não era de Marta, que era de outras coisas - a princípio de sair, em seguida de ir embora. Marta percebia muitas vezes Heleno como uma planta murchando, parecia que ia tornando as folhas amarelas, deixava os galhos irem em direção ao solo, curvando-se. Apesar dos cuidados dos que passavam, ele mantinha-se nesse processo nostálgico, procurando o tempo em que fora semente. Não mais seria agora, não seria Marta capaz de germiná-lo. Tantas toxinas que ela desenvolvera contra ele... Algumas tão fatais, e a pior delas fora ter ido embora, mesmo que arrependida logo no primeiro degrau.

Marta se mirava e via outras sombras, então tentava o amor – por coisa, causa ou pessoa que fosse. Além dela havia o mundo. Em alguns minutos o mundo saía de seus frágeis ombros e se fincava aos seus pés. Divertia-se na loucura da ambição alheia, era o que precisava naquele estranho dia. Acolheria estranhos como amigos antigos, e, num automático, esconderia o corpo agora seco para não se molhar em tantos fluidos encarnados em desejos alheios. Marta ainda era Heleno, e todo dia se perguntava quanto tempo duraria o “ainda”. E quanto “ainda” haveria em seu tempo. Envelhecia. O tempo que não passava lá fora se apresentava somente a ela. O rosto fino de pele áspera... Cheirava-se como se cheirando conseguisse exalar o perfume de rosas – tradicional na fugacidade de seu romance com Heleno. Mas não havia ali nem Marta nem Heleno nem rosas. “Tudo deve estar nesse mundo que insiste em ficar sob meus pés” – pensava ela. Iludia-se como os que enganam a morte ou guardam o amor. Ganhava a própria solidão a cada saída; reencontrava-se nas garrafas de vinho e nas iluminadas quebradas. Re-aprenderia a se embriagar solitariamente acompanhada e a olhar tantos e delimitados vazios. “Em qualquer lugar, e eu, o mesmo isso” – Marta pairava as intenções e escrevia seus destinos em frases: “tudo ao mesmo tempo e agora”. Marta... Tão perdida que precisava dos outros para ficar sozinha. Ainda não, ainda não partia.

Contradizentes

2010-11-10T12:09:00.005-02:00

Marta se mirava. Mirava e virava mar, lago, céu, montanha. Como fora longe na adolescência dos 30 anos. Até então não conhecia a solidão plena de amor, nem o sol que só fazia ser mais frio o lugar onde estava. Sempre guardou tudo em caixas, com adesivos frágeis capazes de se desfazerem apenas com as cinzas dos cigarros de Heleno. E como Heleno fumou naquele dia. Abriu as caixas de Marta, e sem dó nem dor, escancarava cada canto: “Olhe Marta, veja bem, agora você sentirá o mesmo que eu senti quando você se foi e fiquei na espera... maldita praia a sua... e que seja maldita agora essa sua neve!” Marta chorava seu amor, velava cada parte estilhaçada pela granada que deixara entrar em sua vida. Confiara a Heleno suas caixas. O Golpe de Pandora... Não acreditava nisso!

Marta amara, amou, amava. De um jeito simples, o mais honesto que conhecia. Nada de mentiras, ilusões reais, expectativas, cobranças ou possibilidades, não para ela! Amava esse vácuo – a possibilidade de ter com Heleno qualquer afeto que fosse. Heleno apenas a queimava nua, como se queimasse a própria bruxaria encaixotada em amores virtuais como a realidade. Heleno a chamava com um fogo “prometeico”. Marta caía, caía... Caía... E deixava-se ir, pois que agora transitava pelo humano, podia derreter-se no próprio gozo, ver caixas e quebrar espelhos. Espelhos falsos que Heleno lhe dera sem saber dessa inverdade. Quebrava o falso espelho e descobria a janela. “Janelas que abriam outras janelas” Maravilhava-se num pranto onde a dor mascarava a liberdade. Amava agora a sua possibilidade. E numa fina ironia agradecia a Heleno por queimar todas aquelas caixas. Havia ela partido. Após terminar o noivado, acordava num ato impensado e espremia sua aliança encaixando-a no dedo. Quando dava-se conta, não fazia idéia do porquê daquilo. Marta partia guardando sua fidelidade. Seria Heleno um amante eterno?

Heleno era um puer velho, um cara cansado de ser novo. Sempre tivera essa incompetência para lidar com o tempo. Era biologicamente uma pessoa atrasada, daqueles que ficam esquecidos para trás, retardatários. Ou vivia ele os saltos da infância, descompromissado com a própria vida, ou abandonava algumas memórias buscando o prazer de se esquecer ao longo de tantos anos. Sentia-se pai e filho. Pensava em cousas velhas com cara de novas e cousas novas com cara de velhas. Sabia ele que o mundo era sim contradição. Orgulhava-se muito disso, cria que o funcionamento de seus afazeres era, na verdade, muito parecido com a vida. “Brademos a loucura!” Heleno vinha dizendo isso em sua cabeça fazia tempo. Completava fazendo um apêndice: “...pois está permitida”. Mesmo assim imaginava um resistente: “Não corrompais a humanidade com o vício e o ócio. Sabeis vós do significado da cor vermelha?” Para alguns, a vida corria em passos, piedosa mesmo não se deixando pegar.

Quão saborosa a uma fruta era Marta. Dizia Heleno que não sabia se partir; rasgava-lhe sempre uma dor terrível, precedida por uma aguda sensação de medo, crescente até, impossível seria para descrever. Cheio de provisões, gostava de adivinhar as coisas, e às vezes dava nomes tão sujos para coisas tão limpas que cuspir em si era tarefa simples para se penitenciar. Lembrava da cor vermelha, como faltava na parede do quarto, havia apenas um quadro cheio de sangue, uma estrela da revolução. Pensava, pensava, pensava. Pensava muito sobre tudo isso, desejava no fundo ser vulgar, dizer por dizer, esquecer por esquecer, correr muito risco e gozar. Pedia para Marta despir-se, queria que ficassem nus como crianças, que andassem e comessem assim. Cores vermelhas o perseguiam, voando por sua cabeça, em folhas, sem vento; diferente das que repousam no chão, eram estapafúrdias, conspiravam o golpe de enlouquecer a tarde, mesmo com a dureza do ar estático das televisões ligadas, invadiam as casas, dançando feito ninfas em trajes escuros, radiantes no tom de batom que traziam na boca. Era preciso dissipar-se, pelo mundo, por aí, voar como as folhas de Marta. Heleno detia-se à porta de sua casa, não queria passar dali. Ter de sofrer a dor de vê-la embarcar em meio a passagens e passaportes, perdendo-se sem lhe dar um último adeus? Ele melindrava-se, menino que era. Voltava para casa chorando ao passar em frente a casa de Marta, abandonada na esquina em que agora as árvores da praça recebiam calor e encharcavam-se de chuva. Daquele estado de tempo instituído ali pelo apartamento de Marta, não restava mais nem o pôr-do-sol, nem os ventos arredios da noite. Marta fugia de si em busca de verões, de vulcões ou neve. Natural como era, fazia Heleno amedrontar-se gravemente, sabia ele que ela era capaz de metamorfoses, portanto, iria encontrar-se em qualquer lugar.

A face dela que vinha no pensamento de Heleno, agora, era sempre uma face terna. “O que significa quando alguém esquece o lado duro do rosto do outro?” Perguntava-se Heleno. Respondia ele para ele mesmo: “Podemos pedir para que os americanos respondam... Quem sabe os chineses... Talvez dissessem esses últimos que aquela pessoa amoleceu, que o Vietnã jamais a quereria ou precisaria dela.” Coitadas dessas pessoas... Mas o que é que elas tanto amam?”

Marta era como um poço, um buraco sem fundo, ela era qualquer coisa que desse uma idéia de desconhecido eterno. Conseguia ligar para Heleno, contar-lhe uma história que viu durante a tarde e ainda sim manter-se vestida, sem dizer a ele se vinha trazendo os prazeres soltos embaixo da roupa (eterna como era) ou se anunciaria que iria deixá-lo eterno em solidão. E em uma solidão delimitada, um vazio de uma peça que falta. Como se após uma dose de adrenalina, passado o efeito, viesse a depressão do cérebro antes dilatado, pulsando feito um coração, caía para o relaxamento das fibras, amuadas, tristes, frouxas. Heleno jamais saberia, jamais poderia adivinhar das intenções de Marta. Pressupunha, é claro, mas não sabia mesmo; estava entregue aos desejos da mulher, e, finalmente, assim estava, como sempre esteve, como nunca quis estar, porém agora não mais poderia tê-la. Heleno tentava lembrar de alguma canção de despedida, e lhe vinha à cabeça uma não muito adequada, mas que parecia dizer muito melhor. Cantava ele: “belos e malditos, feitos para o prazer, os últimos a sair, os primeiros a morrer... Eles brincam com fogo e sabem queimar, eles brincam com fogo e sabem queimar”.

Temporais de temporadas - tempestades em copo d'água

2010-10-31T14:03:00.006-02:00

Chovia. Há pouco estivera seca, mas hoje Marta somente via a chuva. Chovia no mar. O pai e a mãe, o alquímico. Marta tivera pai e mãe – mas só se lembrava das amantes do pai. Eternas e internas e intrusas. Como a noite quando Marta, com seu único amigo, invadiu uma casa para que conhecesse Heleno. “Talvez ele tenha razão... eu quem comecei com tudo...” Intrusa. Sempre teve problemas com limites, fronteiras e grades. Talvez por isso Heleno lhe apontasse tanto, o pouco amor no coração; nunca aprendera a guardar nada no coração, sabia apenas trancar as coisas com chaves. Precisava de chaves: para trancar (se) e ser libertada. Heleno agora iria embora e levava as chaves... Pensava. Marta herdara a liberdade no sobrenome e nunca soubera o que fazer com isso. Quando criança se criara – não com putas ou vagabundos, mas com freiras. “Mesmo tipo de gente” - pensava... “Nenhum deles sente prazer. Os extremos são sempre iguais”. Marta era extremamente igual ao que fosse diferente. Heleno, tão libertário em sua fragilidade, era também seu algoz, com todas aquelas chaves... Como faria? Perguntava-se.

Chovia. E num gesto lento, quase pequeno, ternamente se aconchegava na rede clara – precisava descansar. A eternidade era pequena diante de seu cansaço. Marta queria se ninar e acreditar no dia porque só via a chuva nas palavras de Heleno. Não cria no óbvio: ele não aceitara o preço da aventura. Pior. Marta não pretendera apenas mais uma aventura. Bastava-lhe seu passado de muitas camas e pouco sono. Como a amante do pai. Entregar-se a Heleno não fora uma aventura. Desde pequena Marta nunca estivera à mercê de qualquer vento – escolhia a dedos seus próprios temporais. Nem ela nem Heleno foram, eram ou seriam brisa... A idéia da traição não a abandonava – como se pode querer sair intacto de um affair, caso, casamento, amor ou inferno que seja? Heleno ainda não sabe que ninguém volta de Hades, nunca?

Chovia. Tempos de liberdade absoluta. Sapos seriam soltos, palavras ditas, pernas escancaradas. Seu único desejo era um abraço ou uma grade. Ou as chaves de Heleno. Precisava ninar-se; não conseguia. O que lhe sobrava era crescer, como a chuva derramada no mar. Marta hoje apenas chovia. Apenas sabia chover (-se).

As flores deixadas sobre livros, postas em um jarro transparente, que um dia fora deformado no fogo para que ganhasse molde, murchavam. Da água que nutria a planta, havia evaporado um pouco, outro pouco fora sorvido pelo caule espinhoso, e o pouco que ficara no fundo do jarro concentrava açúcares tão doces que seria guardado para os dias mais salgados que chegariam em breve com o verão. Matar a sede, murchar e deixar-se um pouco em açúcares no fundo de um jarro, representava aqueles que cantam “The pains of being pure at heart”. Ambos, tanto Marta quanto Heleno, por mais que se julgassem eternos, eram de todo efêmeros; por mais que se dissessem obscenos, eróticos ou vulgares, eram de todo corações puros.

Heleno descia as escadas, satisfeito por desfrutar do corpo de Marta, ansioso para acender um cigarro e caminhar alguns longos passos refletindo sobre o quanto poderia amá-la. Ia ele aos poucos evocando as lembranças de uma curva da coxa, do gosto das mais íntimas partes, do sorriso de Marta gozando como se deitada num campo de rosas. Depois de muito tempo, desde que Marta fora embora, desde que Heleno ficara sozinho em casa naquele dia, com Elis e a toalha de mesa no varal tremulando, enfim eles se deram um ao outro, se permitiram em revelar certos acidentes da pele, certas particularidades que andavam resignadas embaixo da roupa. Para Heleno, o dia era agora tão feliz como fora a noite, e pelo caminho compunha um verso: “Amores que escondem outros amores/o movimento brusco que desloca afoito/a digerir palavras e beber da luz”.

Marta sentia-se trancada dentro das caixas já separadas para sua viagem, preferia não rasgar a fita adesiva, preferia que não ficasse naquela casa, dentro de pouco tempo voaria para muito longe. Antes, via a liberdade nessa longa viagem que faria, porém agora, percebia que faria mesmo se trancar do lado de fora de Heleno, e temia que jogando a chave fora, jamais pudesse (re)encontrá-lo. Sua primeira refeição do dia era um suco iluminado, cheio de cores e luz. Fazia um dia quente, mas no fundo do céu, tudo indicava que haveria chuva. Marta, que se sujara nos prazeres da vida, e que agora chorava de uma certa felicidade, necessitava visitar o mar a fim de lavar-se, misturar-se em água e sal e purificar-se, das manchas dos ferimentos herdados na carne, do amor que começava nela a produzir sintomas. Para o lugar que iria, tinha de ir segura, sadia, livre dessas quinquilharias que não seriam de forma alguma aceitas em sua bagagem. Heleno esperava ansiosamente para que Marta partisse logo, porém queria que ela voltasse de seus dias na praia e tivesse com ele uma última vez, a derradeira e não mais que isso. Com a vida que levavam, seria descabida essa eterna volúpia de um penetrando no outro, como era também descabido garrafas e garrafas de vinho seco sendo abertas umas atrás das outras perpetuando em fanatismos o culto ao deus Baco. Por mais que pareça bobagem, Heleno e Marta eram incontestavelmente uma experiência trágica; o desejo mais concreto e também mais abstrato tencionava para que terminassem ali, na cama ou em cartas, extinguindo-se um no outro, a se derr-amarem.

Contra-pé

2010-10-29T03:46:00.003-02:00

Naquele dia o som do nada. Tanto barulho e tanto nada. Marta não se via ou sentia ou gozava... Mergulhara demais, estivera distante; “Como voltar agora?” – perguntava-se. Apenas o medo de ancorar em olhos que não fossem os seus acompanhava-na. Pensava nadar um pouco... “Talvez melhorasse...” Do antigo hotel na esquina da Rua Três, a vista perfeita – tão perfeita... Não abriria todas as janelas, bem como não misturaria assuntos da alma com os da vida. Melhor viver sem alma – iludia-se. Resolvera resolver o pleonasmo. Seria sereia, e num jogo pobre, na verdade um golpe, doparia e dominaria o pescador. Terminariam ali três destinos – o de Marta, o de Heleno e o do(a) amante. Havia apenas a certeza de alguém estranho(a) entre eles. Não seria Marta a sobrar – desconhecia tal verbo. Irritava-se ao lembrar-se de Heleno: Como ousara falar de suas louças e loucuras? Que dissesse sobre as trepadas... A porra quente nas coxas... Os seios esmagados... Paus, pernas... Era a cadela fiel de Heleno... A vadia... Ouvir sobre frascos, brisas, infância, fantasias...? Entre os dois a fantasia se fazia incompreensível; viviam tudo na realidade do gozo. “Traidor!”- tiranizava-se. Marta e seu novo destino precisariam de uma nova droga... Lugar nenhum suportaria tanta dor. A traição. Enquanto raiva, sua coragem se resumia em tocar o lençol egípcio, aveludado como sua pele branca encarnada e que agora guardava o sol... “Não quero saber, você é minha e te como quando quero... abra... assim... piranha...” Marta lembrava e chorava, misturava saudade com ira. O mar inteiro nunca a lavaria suficientemente bem. Marta e seu nada eram o mundo. Corrompidos. Rasgados. Torturados. Sujos. Marta e Heleno eram um eterno porvir que nunca seria nada. Mas Marta e seu nada eram o mundo. E naquele dia apenas isso bastaria. O dia do Nada.

Marta, dentro de tanto nada, queria mesmo era quebrar com tudo. Porém, antes que tudo explodisse, quando a hora estivesse prestes a se fazer poente, ela então tomaria um álibi e voaria. Voaria com aquele barulho intenso de asas batendo agitadas, iria com os cabelos cortando-lhe o rosto, marcando uma expressão sensual e sombria; fugiria como os espíritos das bruxas voaram sem se deixarem queimar em nenhuma fogueira. Marta iria embora aparentemente ilesa. Heleno já seria tomado daquela face triste da lua, esburacada e clara, entre cigarros, uma cerveja e o ato de contemplar incansavelmente a rua. Em Heleno, restavam apenas espinhas, tardias de uma adolescência precoce. Tardias eram aquelas espinhas, resquícios de um tempo que deveria ter se extinguido há alguns anos, deveria ter ficado para trás assim como a vontade louca de viver paixões em troca de cuspes, culpas e sangue. Enfim, tudo acabava. Ficaram apenas algumas noites que duraram mais do que uma noite poderia durar, que sobreviveram no blackout da consciência, pois aconteceram fora do tempo, fora do espaço, fora do que pudesse estar dentro de qualquer lugar. Heleno era de fato algo extra-terreno, extra-conjugal, extra-forte, estelar; extraviado do roteiro de algum grande romance, expatriado de alguma terra distante, veio por ali conter-se, justo diante de Marta. E tinha sempre de repetir: “Porra Marta! Não falo de pernas, falo de olhares, dos ares e insensos da casa, dessas insensatas palavras que agente troca. Se pensa em coxas e pêlos, saiba que não poderei comê-la para sempre. Preciso guardar lembranças menos concretas. Você entende?” e prosseguia: “Suas coxas cabem muito bem em mim, mas em minha alma, elas serão uma lembrança muito vaga. Eu deveria achá-la uma vagabunda sabia... Mas não se preocupe porque eu não acho.” Marta ouvia-o, quieta. Quando percebia que Heleno havia se esgotado em uma explicação tão existencial para aquilo no qual ela não via a menor necessidade de tanto palavreado, ela o revidava; refinada em seu francês, gostava de docilizar algumas palavras com outras palavras. Marta desviava o olhar de Heleno para retirar do maço um cigarro enquanto dizia: “Merci monsieur, por não me tomar por vadia. Porém, mesmo assim, você me irrita falando dessa forma. Gosto de provocá-lo Heleno. Como é tolo mon cher, acha que entende tudo, mas nunca entende nada, meu bem. Continue então achando que não conheço você.” Após dizer isso, Marta, da cadeira, procurava o cinzeiro e achava-o, acomodado entre as plumas brancas dos lençóis, perto de Heleno. “Excusez-moi Heleno, mas pode me passar o cinzeiro?” – Pedia Marta abrindo um sorriso carinhoso e olhando fixamente para aquele “meio homem” “meio de outro planeta”. Ficava ela a pensar, descansava na face de Heleno, descansava sobre si mesma, sobre seus pensamentos, sobre suas hipóteses e suposições para a aparição de tal sujeito. Entretanto, embaralhava-se tanto, que preferia esquecer: “Ah! Deixa pra lá.”

Heleno a interrompia, chamava a mulher para a cama. Marta não correspondia. Em certos dias, Heleno resistia em deixar a cama. Se, saíam os dois à rua, para algum bar, indispunham-se. Heleno, esmagado pelas paredes, sentindo sua vontade contrariada, dirigia-se para a varanda. O espaço de fora parecia um campo cheio de imaginações. Ele pensava na vegetação guardada no escuro, nos vizinhos do apartamento de cima, pensava nos seios de Marta que por ora escapavam da camisola de seda – supunha ter sido comprada em alguma Boutique antiga. Por pequenos detalhes, Heleno era muitas vezes interrompido do mundo, e ficava suspenso no nada, onde não sentia calor nem frio, onde não podia mais que apenas desejar o corpo da mulher agora deitada entregando-se ao prazer do sono. Heleno insistia, e como fazia em muitas noites, por fim abandonava, abandonava Marta em seu próprio sono. Marta, do tipo que pensa ser um prêmio para qualquer homem, revoltava-se com Heleno diante da incompetência dele para comê-la. E reclamava: “O que tens Heleno? Há alguém entre agente? É... se pelo menos houvesse, estaríamos quem sabe nos divertindo.” Ele se via com pouco amor no coração de Marta, decepcionava-se, consigo, com ela – que pedia uma explicação: “Heleno, mas foi você quem começou.” “Não Marta. Você que invadiu aquela casa, naquela noite, daquele jeito, e me voou em cima. Portanto, não ache que com as pernas que tem, com toda a sua gaba, pode me dominar assim tão fácil. Preciso ir, voltarei amanhã. Espere-me com mais paciência. Se também não quiser, não espere.” Deixavam-se os dois, absortos, culpados, culpando-se. Heleno tomara diversas precauções durante a vida, não queria vir agora a amar uma puta a qual já sentia que amava. Marta saía gravemente ferida de tudo aquilo, contudo, sabia que Heleno traria em breve algum alívio; confiava nessas intuições que lhe apareciam, sabia que, do que queria, iria ter de Heleno.

Escopo

2010-10-25T00:46:00.008-02:00

No silêncio da tarde naquele canto do bairro um mantra luminoso era cantado por crianças brincando. Por vezes tornava-se música profundamente intimista, chegando a transparecer obscura. Como bichos, eram seres cantores arredios que a cantavam, entendendo-se bem entre si, jogavam pedras para o alto a desafiar que pudessem elas cair na cabeça, e, integrando-se ao todo constituinte, faziam a contra-natureza da vida. Preferiam muitas vezes não receber carinho para não ter de se deixarem dominar – pequenos leões, mas ainda mamíferos.

Atrás do muro a mulher dizia com raiva gritando da janela de onde provavelmente seria um quarto, gritava para que o filho se tornasse um garoto atento: “Olhe aí por que os pintinhos estão piando!” Repetia durante vezes sem resposta, e então Heleno, ainda bem pequenino devolvia em uma rajada de fúria: “Eu não sei mãe! Eu não sei!” Caíam os dois no abismo desse não-saber, desse impossível domínio da natureza.

Marta sentava-se a mesa, lembrava-se imediatamente de sua infância, ao olhar o prato com um guardanapo em cima, do jeito que era feito de costume em sua casa naqueles tempos antigos. Sua mãe a olhava e dava-lhe uma ordem precisa junto com um sorriso: “Os pratos Marta”. A menina os pegava, de material de louça pesada, espessos; Marta pensava que por debaixo da tinta haveria barro, um barro bem consistente, como uma massa dura e inquebrável. Marta os colocava, fazendo esforço para levantá-los quase um tanto acima da cabeça, para que então ficassem à altura da mesa. Os talheres, postos pelo lado direito, disso ela nunca soube, desde sempre se confundia onde era a direita e onde a esquerda era. Confundia tanto que até deixava furiosos os taxistas que a pegavam. Entrava no carro e impunha sua prudência sobre o corpo do homem que se encantava com suas pernas fugindo do curto vestido. “Por favor moço, coloque os cintos, eu lhe peço”. Desde que, por acidente, derrubara uns pratos, Marta andava assim, receosa de cometer descuidos, cuidadosa como são as pétalas com a flor. Sua mãe aquele dia a olhou como se reprovasse por completo a existência da menina. Daquele dia Marta sempre soube que sua mãe jamais poderia perdoá-la com aqueles pratos quebrados. Eram louças finas, herança de família. Tinham a função de enterrar determinados gostos pela garganta abaixo, por isso tão preciosos para a mãe tendo uma filha como essa. Marta sempre achou-se boa filha, mas seria inevitavelmente muito diferente, e isso para ela já era algo fatal.

Marta deitava-se no travesseiro como se estivesse sido transformada. Olhava em volta; a mobília branca, clara e muito limpa, trazia em pequenas fendas, acumulada, muita poeira. Trazia Marta ventos fortes trancados dentro de pequenas garrafas. Com a cabeça deitada no travesseiro, a mulher, desde sempre bela, sentia incômodos que provinham de uma certa ânsia acompanhada de lamento. Porém agora, a insônia dava-lhe o prazer dos pensamentos, do deleite de lembranças, do gosto, do rosto e da voz. Encantara-se profundamente no dia em que explorou sua varanda, como fazia quando criança. Mesmo sendo uma menina quieta e educada, ela era daquelas que encantam-se rapidamente pelo conhecimento do mundo e suas experiências sedutoras. Haviam sensações tão libertadoras no piso gelado de sua varanda. Ela deitava-se solta, com o corpo inquieto de amor, entregando-se a sensações profundas, muito além do que qualquer andar de qualquer prédio, muito além do que qualquer mar. Mas se denfendia como podia, posto que sua tendência era, na verdade, a de se deixar amar; tinha medo de Heleno, a dúvida que questionava se ele realmente era seguro, se ele poderia suportá-la. Sabia Marta da mulher que era, exigente em muitos aspectos, precisava de um pouco de confronto. Já imaginava o que fazia Heleno nessa mesma hora: perdia-se em esperanças no acaso, verificando todos os bares que andava enquanto voando em sua motocicleta. “Two jumps in a week. I bet you think that’s pretty clever don’t you boy?” Ele cantava em pensamentos enquanto fumava cigarros na porta de um desses bares. Depois sentava-se à mesa assobiando a música, high and dry, como se esperasse uma carta vindo de muito longe. Marta sentia um pouco de pena: “Coitado de Heleno, não sabe fazer outra coisa senão se matar”.

Heleno hoje era feito de uma chuva fina num dia nublado. Tinha pouca vontade de sair à rua. Já na noite passada, pensava apenas em correr para a casa. Queria somente beber alguma coisa e afundar-se em pensamentos. No momento, era o que mais lhe agradava. Ao meio do dia, toda a rua se mostrava quente. Foi esfriando pelo vento que começou aos poucos, vindo um pouco de cada canto, formavam de pouco um redemoinho, e sem dúvida, ao final, ele era tanto que assustava os moradores resistentes que ainda mantinham-se em pé e de braços cruzados balançando o corpo para frente e para trás à beirada da rua. Lembrava-se de Marta, de como um dia foram uma brisa que passou rasteira na noite. Heleno engasgava a música pelo medo de que ela fluísse no vento e imprimisse no ar, deixando exposto a todos, o sentimento que o levava a escolher justamente aquele disco com um ar mais triste. Ele percebia que, em uma confluência de forças, o céu naquele dia possuía um motivo ímpar para estar assim. Ao cair da noite, ao lado da casa, em uma pequena e forte igreja, um homem velho aliviava suas dores em uma canção repleta de desafinos; o garoto na guitarra fazia solos como se tocasse em um festival Woodstock. Ambos vibravam de dores, desde as mais pequenas até aquelas que já no próprio corpo, há muito tempo, envelheciam. Parecia que o vento da tarde derrubara muitas folhas. E Heleno não poderia de forma alguma ficar em paz. Após aquela ventania, a noite vinha calma, mas incutida daquela agitação do que foi a tarde. Até Heleno sentia vontade de ligar-se a uma guitarra e descarregar-se nela, feri-la em todas as cordas com os sons mais brutos, gemer e cantar e gritar como se fizesse sexo – “e que tocasse para todo o bairro”, finalizava ele. Achava Heleno que talvez alguém pudesse vir lhe salvar da tendência mortífera que acompanhava aquele dia. Aliás, durante algumas vezes, Heleno já havia afirmado algo estranho: “Eu penso que morri, e morri bastante. O que passou não pode ser revivido enquanto se espera o que está para chegar. Por isso estou morto, num vazio entre o passado e o futuro. Ignorantemente concordo agora com Marta, pelo menos agora que sou simplesmente um menino sem presente e um velho depois do último aniversário”.

Marta queria dizer a verdade e realmente dizia. Sentava na cadeira, a trocar de músicas e olhar para o nada. Perdia-se, ajeitava um pouco o corpo e parecia se abraçar cheia de afeto. Amava-se muito, talvez como nunca, e essa notícia de saber ser amada, fazia ela se amar ainda mais. Ao receber o telefonema de Heleno, dizia: “Oi! Heleno? Li suas cartas, não posso responder; são muitas e extensas.” Ele se conformava perguntando: “Mas como está?” “Estou bem”, dizia Marta, “fazendo algumas lições e ouvindo o barulho do mar.” Heleno irritava-se, pois esperava que ela sofresse junto com ele, que não fosse agüentar e voltar para os seus braços. Pelo contrário, Marta apenas fazia questão de mostrar-se assim à ele. E já não mais sabia diferenciar a sensação, para ela saborosa, de quando estava se lixando e de quando tinha de fingir. Isso fazia Marta sentir-se superior e até dona de algo que era o amor de Heleno. Ele percebia e a ironizava quando ela queria ser gentil por uma obrigação que se auto-impunha. Retomava Heleno: “Alors tout va bien mademoiselle.” Ela o corrigia: “Non mademoiselle, madame.” Heleno desligava o telefone, porém estava calmo. Sabia que não havia obrigação nenhuma de ninguém morrer de amor por ninguém. Ele apenas queria grandes aventuras. E às vezes parecia uma bomba de tão pesado. Pareciam ambos duas crianças, perdidas cada uma em suas fantasias.

Um meteorito de ouro e algumas cartas

2010-10-17T16:51:00.005-02:00

Marta acordava de um sonho discordante. Ao seu lado apenas um gosto metálico na boca – embriagara-se novamente na noite anterior. Um gosto forte; muito além do habitual gosto sulfuroso dos balzaquianos. Lembrava-se então do atentado que sofrera naquela repetida noite, ímpar em vinhos e granadas. Talvez o maldito fosse um mero estilhaço de granada. Que estrago fizera ao seu fígado. A pele aveludada agora suava o mantra do livro chinês: “o fígado é a sede da alma”. Precisava atestar-se. Marta tentava achar um atestado de existência ou CPF ou qualquer coisa que provasse quem de fato era. Conhecia quem fora e quem seria, mas não quem era. O maldito estilhaço nebulara sua luz; Marta se sentia apenas pelo faro; o suave perfume francês resistira àquilo tudo e a ela própria. Marta sentia-se a cadela dos tempos quando monitora de neuroanatomia: ecoava outro mantra “o olfato é o único que resta à psique após a catástrofe”. Vadia. Marta queria apenas ser e sentir. Apenas sentir; fosse raiva, mágoa, tristeza, ambição. Mas não vinha. Tal como uma regra atrasada.... nada... estava seca e árida. Teria a granada roubado-lhe a alma? Teriam os chineses razão? Correu pela casa e parou nua frente ao espelho. Ainda era bonita. Mudar(i)a de fato, mas todas aquelas caixas guardavam a solidão plenamente vazia. Todas aquelas marcas eram seu corpo - único. Tocava-se; não mais se sentia. Banhava-se secamente tal uma gata. Os mamilos continuavam exaltados – desejava ser e precisava do outro para isso. Tentara e de fato ocorrera-lhe o pior: Marta acordara de sua tentativa de ser humana. Mas há muito já pertencia ao Olimpo. Cumpriria agora apenas a pena de ter se envolvido com um eterno sedutor mortal.

"Marta!". Gritava Heleno com desespero por lembrar-se de um rosto cansado, de um sorriso tenro de uma linda menina deitada com as mãos entre o rosto e o travesseiro. Seria mesmo o vinho uma bebida capaz de encher as taças de amor? Vinagrado, seco deixando certa acidez ao final, era doce na embriaguês. Fazia encher uns olhos pálidos de lágrimas, fazia o corpo deixar-se nu, e fazia também com que fosse alguém empurrado para fora ouvindo apenas bater a porta. Heleno andou, andou muito, pela estrada; conhecendo um pouco de Marta, imaginava que ela chamaria um táxi e, passando perto dele, tomaria o volante das mãos do motorista e lançaria contra ele, Heleno, o veículo em fúria, descarregando sobre os ossos daquele corpo magro andando esguio ao amanhecer do dia, toda a angústia hepática que causara a ela o vinho. Marta mais uma vez surpreendia, parecia transformar toda a aridez das garrafas vazias em cima da pequena geladeira em uma carta doce borrada em cor rósea, pintada com gotas que lembravam aqueles seios que Heleno tanto perseguira na noite passada. Heleno lia a carta, sentia agora toda a ressaca, tudo aquilo que a bebida ainda não havia lhe causado de mal no fígado, vinha agora à cabeça, ao coração, aos órgãos genitais, contraindo-os involuntariamente, como se estivessem estes sendo de seu corpo arrancados. “Marta...” Heleno, indo embora pelo caminho, tentou sentir raiva. Operou argumentos em sua cabeça que lhe davam alguma certeza para exercer seu sentimento ofensivo para fins de defesa, queria defender-se do amor de Marta, queria defender-se da vida e seus fracassos. Pensava em Marta como uma gata arisca, esperando-o passar embaixo da janela para que então pulasse em cima de suas costas com unhas e dentes a ferir-lhe mortalmente. “Fraco!” Heleno dizia para si mesmo, repleto de impotências diante da tentativa de descobrir definitivamente quem seria Marta. Ele não podia, não poderia, e mesmo não queria, mas declarava uma pergunta num pensamento rápido, como uma flecha atravessando de um canto escuro a outro da cabeça: “amá-la?” Dava mais uns passos, e pelo terror que lhe dava essa dúvida, se permitia a mais um cigarro. Queria saber como Marta estava em casa a essa hora. Escreveria para ela no dia seguinte, passaria em sua casa, a esqueceria como se nunca antes a tivesse visto ou se esforçaria em transformar toda a força de gravidade daquele novo planeta em um imenso e profundo ódio; de si, do mundo, de Marta. Não poderia fazê-lo. Recebera aquela carta, uma declaração de amor conturbada, que ele fazia de tudo por evitar que esta o fizesse amar ainda mais, convertia aquelas palavras brutas – “vadia”, “maldito”, “catástrofe” – em efeitos colaterais daquele vinho amargo. Marta passeava triste no jardim infinito da imaginação de Heleno; regando lírios, adálias e rosas vermelhas, escorria água com cheiro de terra de seus olhos, e era esse o líquido mais necessário, pois se tratando das flores, estas, pela função que exercem, têm a necessidade de uma vida comovente.

Subverso

2010-10-08T01:44:00.010-03:00

Acha-se segredos da noite quando se sai de casa depois que ela dorme. Acha-se muita coisa como sendo estranha. É um ferro velho de amontoados, de artefatos escondidos uns pelos outros. Há seres tão possuídos de vida como nunca se viu; estreitos olhares, luzes fugidias que fazem a miséria passear no que é claro e no que é escuridão. Cuidam-se de si pelo descuidado de deixar cair na cabeça a lua, com todo seu corpo lunático, ardente de brilho azul, beleza cheia de animalidade revoltada pela frieza ingênua de ventos frios que tentam expulsar o movimento para uma situação de desfecho. E não mais existe só o espaço do dia. O tempo agora revela novas cepas, novos rodeios, revela-se ainda em tudo o que é encanto - vozes ríspidas, tropeços, avessos, gargalhadas, auroras e revoadas. Se apresenta de forma inegável o devir.

Marta acordou, já era tarde. Bebera ontem, embriagou-se consigo mesma fechada em casa até que, ficando exausta, cansou-se de si. Marta parecia a mulher benévola e entediada com tudo. Bela, porém de face largada, falava como se estivesse com sono e dizia ter a voz fraca demais para cantar alto. Contava uma história de que certa vez dera um grito tão forte que chegou a perder a voz. Marta usava botas, olhava firme, mas falava como se insinuosamente cantasse um mantra. Ela falava com toda a calma, se achava agradável para as pessoas ouvi-la, e a medida que falava derretia-se, tornava-se líquida junto a pessoa com quem falava, iam as duas submergindo naquele mundo remoso e suave. Iria embora do país dentro de algum tempo, pensava ela que nada valia porque ia embora, mas às vezes pensava também que queria tudo, queria levar o que pudesse dessa vida. E nesses dias ela se lançava, atirava-se em todo ambiente que o contraste de sua figura desse um aspecto bizarro - em uma sala, no bar, em pé ou sentada, na calçada, no meio do nada. Marta fazia se apresentar de maneira legítima, sem propaganda, compondo-se aos olhos dos espantados como uma série de absurdos, cultos à Morfeu e Apolo. Era uma mulher no Olimpo. Pensava ela que todos ganhavam um conteúdo divino, viravam deuses e precisavam ser esclarecidos disso. Cochichava com um amigo do lado, em voz muito alta, sobre os defeitos no piso do bar, de como lhe faziam mal; falava da geladeira vazia de comida em uma casa, ria e supunha ironicamente que ali só se bebiam cervejas, que muitos embriagavam-se pelos infelizes que são. Quando surpreendentemente era interpelada, fazia-se pequena, desprovida de antipatias, como se fosse uma borboleta que apenas voa sem rumo. Mas olhava, mantinha-o, expressivo como se fosse a vida inteira treinado para dizer com clareza os mais bem guardados segredos, das sedas voluptuosas das asas, do trato doce da boca, do colorido da pele que sumia nos panos pretos, cortados e recortados da roupa. Com essas falácias da vida, Marta, quando bebia champagne comemorando alguma data, lançava-se, inteira, a fazer do ato a imaginação. Ao final, quando a vida formal era despertada pelo avançar da hora das pessoas retornarem às ruas, a mulher desencantava-se para aqueles que vinham adimirá-la, virava abóbora, fechava-se em atitudes normais que não tinham graça, e dizia impulsivamente, arrependida em não ter feito o que queria porque pensou em fazer. Enquanto falava, mostrava o anel de fé do deus cultuado: "Sou mortal, preciso voltar para a terra. Foram só impulsos". Marta ia embora de carona com alguém que por ali passava também partindo, ia com uma dessas canções cantadas por poetas e grandes violonistas: "Mas amar é sofrer. Mas amar é morrer de dor. Xangô, meu senhor, saravá!"

Assobios de cigarra

2010-10-02T18:32:00.005-03:00

Havia chovido, a chuva dava à terra informações do céu, e Marta se achava alguém feliz. Após sentir a boca seca, olhou uma poça no chão, teve vontade de beber água. Estava suja de terra, mas apenas no fundo - via-se a claridade que cortava a água deixando os grãos vermelhos lá em baixo luzindo como bronze bem polido. Marta vivia entravada entre entrar na terra ou voar no céu, uma sensação que ela acreditava poder ser experimentada dessas duas maneiras. Olhando a jazida de beleza de uma poça, a mulher se seduzia pela terra com suas cristas e depressões, matéria bruta feita de grãos sutis. “Por um outro lado...” Pensava Marta: “além do muro, não daria.” Lembrava-se de quando não tinha olhos de águia, achava que depois que os adquirira fora cegada por espinhos de cerca. Por isso tudo também o ar, esse vazio ilimitado e observatório da imensidão. Ela, enquanto não se decidia, experimentava de um e outro; terra e céu.

Marta trajava uma saia azul antiga, com barra fina e branca rendada. Linda em seus sentimentos, sabia os transmitir no levantar ou envergar de uma sobrancelha, no canto da boca, que contorcendo-o, era porque se via em dúvida. Em todo esse sabor ela deslizava no balé da canção mais bonita. Lembrava-se de reis e leões, "Rememo", lembrava-se da canção “no avião, no avião. Fora para ver as garotas da cidade novamente. Apenas trazendo o que elas levam”. Marta interrogava-se se ela carregava esse algo, se trazia esse amor estampado junto com as flores na bolsa. Gostava de bolsas, pois carregava muitas coisas. Marta é na realidade daquelas que fazem os homens saírem de uma sala para, como pressuposto, fumarem do lado de fora, esforçando-se eles na esperança de que talvez ela saia e venha a tomar um ar ou pedir um cigarro. Ela não saiu, permaneceu como se não entendesse os motivos daquelas saídas que o rapaz dava a toda hora. Ele, antes sempre a olhava, depois virava-se, abria a porta e saía dando uma última olhada para trás apenas para verificar se a porta já se fechava. Marta tinha vontade de comentar com o rapaz sobre a primavera, falar de flores, e daí outros assuntos. Tinha medo, achava poder não agradar, ou então que poderia acontecer dela se decepcionar e deixar de amá-lo. Permanecia então nessa distância, aconchegada no doce esperar a tarde, nas divagações deitadas na cama, ouvindo mil músicas e vendo em qual encaixava melhor a sua vida. O rapaz cada vez mais carregava de afetos seu olhar, ele deitava-o sobre ela enquanto ela desenhava uma flor no meio da conversa. Parecia haver corado-os, uma cor feita de dourado e ferrugem, algo de uma reação química, de algum tal elemento que com polaridade oposta, reage como um choque, como um raio, assustador pela profundidade do tom. O telefone tocava confundindo-se com o canto das cigarras, e Heleno então se esquecia de todos esses pensamentos de Marta, cruzava o corredor, olhava para o fosso do prédio e via-o com um aspecto mais claro, mais atual, mesmo com os musgos verdes e escuros crescendo férteis pelos cantos das imensas paredes.

Outras metragens

2010-09-29T13:18:00.004-03:00

"Sabe de quando é esse romance, Antoine? É do ano em que nasci, portanto não me diga que não sou poética, tenho certeza de que ele foi escrito justamente para mim. E como está escrito na história, sinto muito, mas eu tenho que lhe deixar." De sobressalto, Antoine rebatia do outro lado da linha: "Você tinha era que deixar ele!" E terminava Christine do outro: "O deixarei quando a história terminar. Você também não está escrevendo a sua, por que eu não posso viver a minha?"

Marta via filmes e tentava depois remontar os diálogos, sintetizando-os. Assim fazia com quase tudo na verdade. Sua janela mantinha-se sempre aberta, de modo que era uma extensão de um espaço de quintal. Ela se divertia a correr pelo céu, entre nuvens, verificando se haveria ou não chuva em sua tarde. Recortando frases de revistas, ela olhou por um instante para a janela. Tempo esquisito, pensou consigo. Largou a tesoura, levantou-se, bateu a saia tirando os retalhos do papel que cortava e correu para as escadas descendo até a calçada da Rua Cinco. O parque em frente estava calmo, até os velhinhos andando de braços dados com seus protetores, estavam todos mais calmos que outrora, andavam mais devagar, tremiam menos, e a pele, como as folhas das ávores, estava mais viva e livre da imposição das marcas de expressão do tempo - do vento. Marta ouvia tocar o telefone, lá em cima, no quarto em que montava em sua cabeça, e podia ver o aparelho preto de roleta e números prateados soando estridentemente. Ela voltava as vistas novamente para a praça e sabia que o telefone vinha a explicar o estranho do dia, pensava isso, enquanto tentava calcular, pela distância, o tempo que levaria para chegar ao quarto e tirar o telefone do gancho. Para Marta tudo se explicava com canções que diziam: "As flores que se encontra dentro de um livro, cujo perfume nos embriaga, voaram [se foram], por quê?" E ia ela cantando, ofegante enquanto subia as escadas.

Longas metragens

2010-09-28T01:06:00.008-03:00

O show da bailarina barroca havia se encerrado. Ela deixava o palco correndo na ponta dos pés e deslizava para o camarim improvisado. Estava sendo montada uma grande lona alaranjada, de algum caminhão antigo de vender abacaxis talvez; explodia em cor de fogo sob o pôr-do-sol de um dia de ouro velho. A lona erguia-se, prendia-se à terra por meio das árvores, por meio dessa natureza que a sustenta mantida no espaço sem cair. Mantinham-se todos com o estômago vazio sem sentir fome, ressecados, apenas bebendo água e fumando cigarros, mas sorrindo um para o outro a todo tempo. Não era nada triste, apenas não existia de maneira alguma ímpeto para soltar gargalhada forte, causaria o desânimo de um alarme falso. Uns prédios, que se viam muito longe, irradiavam as sublimes sombras de sua majestade, esqueletos perdidos em meio a vastidão do campo de mato baixo, formavam às suas costas uma escuridão muito clara, como se esta estivesse protegida dos raios de sol. Atravessando o campo vinha a bailarina com os braços para baixo e a palma das mãos voltadas para o chão, aparando a ponta do mato; seu desenho de sombra misturava-se ao escuro verde do campo, trazia no rosto lágrimas vermelhas e um pouco de barro riscando-lhe a cara – fora chorar na sombra, no breu falso de uma eterna tarde. Insone, caminhou ela até aquela grande lona, e à medida que se aproximava aumentava o passo, entrando no picadeiro já em velozes passadelas que desabrochavam num salto e em seguida um giro, metia os pés na terra raspando-os, como se do balé tirasse passos de capoeira. Ia ela se envolvendo na poeira densa, ultrapassando-a fazendo o aro completo do que seria um picadeiro, fluía egoístamente, derrubava do céu o chorare de sua canção fazendo chuva. Ela dando de uma vez três giros no ar com o corpo ereto, cerrou as sobrancelhas e perguntou para si mesma: “Bailarina, diga-me a verdade, o que acha você da vida?” Respirando fundo caía no chão com os braços agora abertos, dava um passo largo formando o desenho de uma estrela e sendo pela primeira vez na vida realmente corajosa, respondia para si própria: “Eu não sei, a vida só me escapa. A qualquer momento posso cair, cair do jeito que está caindo a chuva, e minhas células sendo gotas, dissolverem-se penetrando no chão, e daí já não serei mais nada que agora posso imaginar.” E com a expressão firme, mas quase deixando escapar um sorriso meio embrutecido, engendrou um novo salto. A moça na varanda, olhando o pátio e contemplando o corpo esvoaçante da figura da jovem dançando, dizia de sua impressão ao rapaz sentado na poltrona ao lado acendendo o cachimbo: “Isso aqui... é como se o tempo esquecesse para sempre, em algum lugar, uma caixinha de música aberta, enchendo-lhe o vento de poeira”. O rapaz comentava com a voz um pouco baixa: “Parece que atracamos em um porto velho, é tudo tão cheio de amarelo enferrujado, impregnado de pequenas lembranças em cada mancha escurecida. Estamos todos tão encobertos de reflexões...” "Aqui, você ainda tem um pouco de fumo?” Perguntou-lhe a moça. Ele respondeu: “Eu tenho sim, está ali, embrulhado naquele jornal pardo.” Retornou ele a vista para o pátio, o viu vazio, mesmo com a grande lona esticada. A bailarina, desprendendo o cabelo, ia caminhando em direção às árvores; abaixava, pegava algo no chão, pedrinhas... recolhia umas enquanto jogava fora outras que estavam na mão. Após um trago no cachimbo, o rapaz na varanda, vendo aquilo, vinha a ter na cabeça uma canção francesa: “Felicidade turvada, cabelos ao vento, beijos roubados, sonhos em andamento. O que resta de tudo isso?”

Acordar

2010-09-18T02:59:00.003-03:00

Pois sem dúvida e nem erro o desencantamento me toma gradativamente em suas cores nubladas. As músicas que o público pede não são minhas músicas tristes, mas mesmo assim me derramo, me derramo em cada letra, em cada sílaba de cada palavra, me escondendo em qualquer canto. No final me derramo sobre mim mesmo. Me derramo de quê? Do que me derramo. Chegam em mim palavras tóxicas, nem mesmo as ouço, elas emanam do chão, e pela raiz fluem até os olhos e me cegam. A palavra perde-se entre copos, faz-se diluída em água, esconde-se na mistura, mistura-se escondida; quando bebo ela me ataca. Quando não em copo, fico preso por ela, atravancado em minha própria garganta, como se tivesse de dar o recado de que o mundo acabou. Não há mais nada e tudo se foi. O vácuo me arrasta para a não-palavra, para o deixar de lado, para o esquecimento, para o deixar o mundo, para o sono.

O sobrado de três andares na Rua Três permanecia fechado, já eram onze da manhã. Marta permanecia trancada entre as janelas cerradas de enormes cortinas e seus pensamentos. O sol rebentava, esquentando a cabeça que dormia fria, inerte, sem movimentar-se no travesseiro. Da mesma forma que deitara, acordou. Estava em uma cama vermelha com pano de cetim; mesmo com o sol arrombando portas, ainda gozava o corpo fresco da última hora em que deitou. Marta pensava no medo que teria se um dia acordasse na casa de um estranho, esquecida de como fora ali parar. O hotel, com quartos de esquina, de um edifício redondo, feito em uma curva acentuada da Rua Três, estava sempre vazio, as pessoas não se hospedavam lá porque tinham um certo medo daquelas paredes amarelas mostrando que o tempo passou, tinham medo de dormirem assim tão isoladas, tão solitárias em alguns andares de muitos quartos de um lugar em que parece mais que ali ninguém nunca esteve. Marta, de vez em quando, quando se sentia sozinha em casa, e via-se incompatível com seu quarto amontoado de muitas coisas - roupas, geladeira, papéis, tintas, sementes, canecas - ia andar um pouco pelas ruas do centro; perigoso, gelado, gótico, sombrio de prédios enormes. Voltava para casa e sentia o choque com suas coisas, elas lhe enchiam violentamente. Marta era invadida por um mundo que queria vomitar. Pensou certa vez em atirar todas as coisas pela janela, deixar apenas as paredes, brancas e vazias, ou melhor, amarelas, brancas não, as paredes brancas são vazias até mesmo de vazio. Por isso Marta pensava nas paredes amareladas do antigo hotel, e deixando o casaco em casa, saía. Saía sem casaco para que, no dia seguinte, quando voltasse, não tivesse de dar explicação aos olhares das pessoas ao meio-dia atrasadas para trabalhar. Àquela hora, mesmo o tempo estando em pôr-do-sol, ninguém usava casaco, e ela voltando pela rua, com cara de sono, encasacada, ainda com um pouco da maquiagem preta que pincelava apenas um pouco dos cílios, sabia que iam ficar achando que ela não dormira em casa, e sabe-se lá mais o que poderiam imaginar além disso. De alguma forma, sentia-se um pouco envergonhada com os olhares de reprovação dos trabalhadores, dos estudantes, dos atletas que corriam por aquela hora tão dedicada ao trabalho. Eram onze horas, e Marta sentia vontade de dormir, e por mais um dia, de deixar-se ali na cama, talvez por mais algumas horas, de pelo menos violar alguns minutos em um cochilo para então partir. O velho italiano da portaria batia na porta: "Buon giorno principessa. Acorda!". Marta sorria e enfim acordava, se perguntando com uma sensação de morte: "Mas para que eu quereria uma corda?". Punha-se de pé, abaixava um pouco a saia, recolocava o sutiã, penteava o cabelo com os dedos e sem se olhar no espelho ia descendo a escadaria enquanto acendia um cigarro - o primeiro do dia. Passando na portaria dizia: "tchau moço", sendo em seguida estonteada pela flecha de luz que o sol alaranjado acertava-lhe nos olhos. De tanto crepúsculo, quase havia se esquecido de que existia o dia. Ainda estava envolta no ar do que seria a noite, ar que evaporava-se com a forte expressão melancólica do sol. Sua casa sendo na próxima esquina, era fácil de dar passos largos e rápidos, olhando para o chão torcendo para não encontrar um conhecido; acabava dando tudo muito certo. Chegando em casa, no seu apartamento cheio de coisas, olhava para as coisas e via que sentira saudades, tirava os sapatos e atirava-se no pouco de sono que ainda restava, até que a tarde lhe viesse por de pé dizendo que a noite não demoraria.

Saltos e assaltos

2010-09-13T00:10:00.011-03:00

O mundo é um eterno entrando em colapsos, de incontáveis Vesúvios. O que parece é que há naves expatriando-se, alares porque carregam asas, e não somente estrelas para serem estelares, exploram também aquilo que há de canto, sombra, alcova, fendas no tempo e vazios esvaziados. Vão as naves desnudando o silêncio do que é mudo, tornando nu o mundo da lua. Não falta a palavra, ela vai se aproximando das terras da novidade e do inesperado, surpreendendo, revelando, encobrindo, brincando com os próprios sentidos. Parece criança tapando e destapando o ouvido. Talvez também ela, palavra, se propague como os sons debaixo d’água.

O quarto só mostrava-se um pouco iluminado, pois as cortinas de pano roxo de seda, quase azul escuro, deixavam transpassar irradiações em cor abóbora, raios que formavam feixes de luz mostrando a poeira circulando escondida na sombra do ar. Em cima da mesinha, o telefone preto, de discador mecânico e giratório. Eterna como o mundo, Marta era de constantes colapsos. Às vezes gostava de sair e olhar para fora, ver o nada da calçada, da rachadura no cimento. Inundava-se de imaginações nas cenas que o dia lhe dava. Um alô cheio de espanto atendeu na outra linha - a voz de Heleno. Marta, sem dizer nada ainda, precipitou-se e perguntou: “Heleno, você está vivo? Fiquei sabendo que se mata um pouco a cada dia.” Ele perguntou do outro lado: “Me mato com o quê Marta?” A respiração, seguida por um céu azul, mas cheio de grandes nuvens, disse: “Não sei se... do que me contaram, se tivesse acontecido, não sei se me faria mal ou bem, mas também, sendo bem ou mal que fosse, não se saberia quem vem primeiro e quem vem depois. Poderia achar que eu, não ligando, não estaria preocupada contigo.” Heleno não acreditava quase em nada, e então respondia: “Mas... pode dizer a verdade, o que pensou que poderia ter acontecido comigo?" Debaixo da porta havia uma carta, e Marta, para sigo mesma, desejava desistir de rasgá-la e então lê-la. Temia apaixonar-se pelas novas figuras que a carta trazia. Seria uma vingança contra si mesma, mataria um pouco de Heleno dentro de si. Estava uma carta muito bem arrumada, de certa forma já podia ir sendo lida pelo corte do envelope, pelas cores da capa, pela assinatura. Um formato robusto, de papel pardo escuro, que começava falando de marés agitadas. Dentro do quarto havia apenas o rabisco no ar de uma mariposa que, agitando-se, ali esteve durante a noite. O disco continuava girando. Elis, descarnada em música, suspendia a casa até o andar mais alto; mais profunda que qualquer sono de alguém cansado, mais imensa que o próprio espaço ocupado. Cantava em pensamento: “...as raízes na marquise, eu tenho mais de vinte anos”. O som da música combinava com Marta. Ela, olhando-as, reparando nessas raízes, ficava deslumbrada com a coragem de agarrarem-se firme e com a ousadia de viverem de cabeça para baixo. Marta cantava em pensamento também, e deixava uma frase passar enquanto soltava a fumaça do cigarro: “os meus pais nas minhas costas, [soprava a fumaça] ...eu tenho mais de vinte muros”. Heleno recolhia esses medos, e combinava-os com outros seus. Portanto o dia raramente era tranqüilo. Ele trazia sempre um movimento de água arrastada por vento, gostoso, como dificultoso e entediante para permanecer navegando. Marta despedia-se de Heleno, e era feliz por ele estar vivo em uma última frase sua: “Heleno, não se chateie porque duvidei de estares vivo. Mas deves saber que, e não só para partir, mas também para amar, é preciso morrer um pouco. E ela, terminando, sussurrara-lhe com a boca colada ao fone: “Adeus meu amor”. Unidos, ambos confundiam-se, e nunca distinguiam quem falava de quem ouvia, bem como confundiam também o teor de tais palavras. Para Heleno, todas as coisas existem misturadas umas nas outras; que há palavra misturada em palavra. Para Marta, o que existe é naturalmente óbvio.

Passado

2010-09-03T02:26:00.006-03:00

Pela gravidade que têm, alguns planetas são inevitavelmente apaixonados. Na relatividade dos acontecimentos, tem-se a criança puxada pelos braços da mãe, com a cabeça virada para trás, como se o olhar fizesse força contrária ao braço que lhe puxa, irredutivelmente entretida e apaixonada pelo bêbado que dança na rua. Era somente um disco antigo rodando na vitrola.

Do quarto era possível ouvir a música, moderna demais para ser antiga, triste demais para ser moderna. Fora gravada, parece, num espaço descolado do tempo. Carregava toda a aventura de uma vida alegre, de uma época memorável, e que no saudosismo dos acordes tudo indica que acabou. De saia azul pregada, Marta fechava a porta dando apenas uma volta na chave e, desesperada, descia as escadas correndo, morrendo, atropelando degraus, com medo de cair no piso molhado de lágrimas. Não podia tê-lo deixado, temia ter trancado, mesmo que com apenas uma volta na chave, todo amor que ali conhecera, naquele mesmo quarto. Com o estômago vazio, doendo, dera dez passos, atravessando a primeira rua; o choro evaporara. Semente alada que era, pensava agora, nunca viveria no que plantasse; antes mesmo de mostrar um fruto, era irresistivelmente puxada pelo vento, e enquanto voava, na calçada de alguma rua de comércio fechado pelo dia do domingo, delirava na plena consciência da vida, e confiava a tal ponto de ousar dizer que em tudo há um sentido. Pensava Marta ser assim, aquela que pode ouvir a voz do vento. Heleno acordava daquela vigília de olhos fechados e cheios de sonolência, sonhara com um pássaro entrando pela janela e depois de bater um pouco no vidro, pelo lado de dentro, procurando a saída, ameaçado, encontrou uma pequena fresta de ar que naquela noite fora esquecida aberta. Havia raios de sol no assoalho da sala, raios de sol discretos, mais até que o vermelho envelhecido do tapete com o verde escuro dos sofás. Parecia que esses raios adequavam-se às primeiras horas de uma manhã quente, sob a voz de mulher tão suave destilando em arte toda e qualquer tristeza que pudesse trazer tal música. Heleno caminhou até a porta, tocou as chaves e girou-as mais uma volta, lembrou do pássaro que lhe havia feito visita, mas que desesperado por liberdade saíra rapidamente. Heleno se sentia cansado olhando o varal, pensou nos seios de Marta, e como ficavam bem aconchegados em tecido branco, tão belos naquela blusa que abandonara, solitária, a toalha de mesa presa na corda tremulando como uma bandeira prestes a se desprender e jogar-se na cama. Enquanto que... “Invento cais e sei a vez de me lançar”, embalava a vitrola rodando lenta o vazio de sono na sala.

Passadas

2010-08-31T16:07:00.009-03:00

Tudo mergulhava em profundo silêncio depois que os cachorros da rua do outro lado paravam de latir. Com seus dentes pungentes, eles soltavam uma descarga de fúria e depois lançavam-se numa espécie de torpor. Os olhos ficavam como se refletissem inteiramente o quintal à suas voltas. E o céu não passava.

Marta ia se recolhendo. Na pensão agitada em que morava, já não falava mais com aquelas pessoas, e mais que isso, tentava de nenhuma forma se comunicar com elas. Pulava a todo tempo para cima. Jogava-se da portaria, em queda livre, direto para seu quarto estabelecido no terceiro andar, batia no teto da escada, abria rápido sua porta enquanto o corredor pudesse ser vazio. Na rua, mais um dia se mantinha com o tempo em pôr-do-sol. Ela tentava pensar o que lhe fizera entrar em tão novos sentimentos de repente, assim. Passam uns carros, mas parecem tão pacatos que se harmonizam perfeitamente na paisagem de crianças saindo da escola e gente de cabeça branca passeando, dando voltas, em baixo das árvores da praça. As árvores grandes eram as mais próximas da janela de Marta, se algum dia tivesse de pular, sabe que seria muito difícil, mas imaginava tentar agarrar um dos galhos que lhe passassem perto. Os fios eram os mais próximos na verdade, porém, jovem e mulher, Marta os desconsiderava por causa dos objetos mortos e elétricos que são. Olhava, olhava e olhava incansavelmente pela janela. Nesses dias ela não se permitia a fazer nada, gozava desse prazer, ao mesmo tempo em que ia se desesperando pelos diversos atos que ia deixando para trás. Entrava em uma peça em que seu papel era apenas o de olhar da janela, o tempo todo, um lindo quadro que era. Inspirava-se até um pouco em Rapunzel, mas decepara as tranças que pudessem levá-la até lá embaixo - o mundo da rua. Em sua torre, no terceiro andar do seu fantástico apartamento, esperava a noite, esperava que sobrassem na praça apenas as árvores e ali perto um bar; pois se o céu enfim andasse, mudasse de cor, anoitecesse ou clareasse de vez, seria cômodo para Marta comemorar com duas cervejas, e depois andar por muito tempo vislumbrando todas as mudanças que o tempo provocou. Depois do banho, acendia sempre um cigarro, com os cabelos molhados secava-os sempre cantando a olhar o pôr-do-sol na janela: “Invento mais que a solidão me dá”.

Outra passada

2010-08-31T01:02:00.006-03:00

Pois a língua, esta vai sendo sempre lapidada. Aquele que anda esguio na noite, para que possa continuar sempre andando nela, precisa conhecer da cidade. Por quê o que escrevemos são fábulas contadas à luz do dia, mesmo quando falamos da noite? O hospital elimina as células que desordenadamente se multiplicam.

...odioso de tudo o que pudesse habitar o mundo ao mesmo tempo que ele, Heleno, sozinho, imaginava para sigo: “Não queria perguntar, mas estou curioso contigo. Onde apareceram essas imagens?” Para ele mesmo ele respondia, revelando: “Tirei de um porta retrato, rendado à borda de madeira talhada, talho fino, pequeno, suave, ondulado. Encontrei-o junto de seu ouvido, um pouco escondido pelos seus cabelos, tornando-lhe o sono até mais dificultado; acho que até doloroso. Estava embaixo de seu travesseiro. Imagino também que sonhe todas as noites com ele, devido as imagens tão formosas que ele traz.” Declarado era Heleno em seus pensamentos, parecia escrever poemas para tudo o que lhe acontecia. Repensava-a em outra hora, depois de interromper a esquete por não saber mais o que colocar na cena, passava para uma espécie de outro ato, um ato de militar por se sentir acuado, um ato político plúbico, um ato sexual ou o simples ato de atuar, de estar em cena e representar. “Invento amor e sei a dor de encontrar” É o que diz o coração de Elis. Heleno voltava e respondia à sua própria indagação: “Gosto de deixar guardadas lá essas imagens, para que não incomodem ninguém. Elas viajaram no tempo até o hoje; eu na verdade as tinha rasgado, e queimei depois a combustível de lágrimas em uma fogueira inquisidora. É impressionante elas continuarem existindo.”

Passada

2010-08-30T04:13:00.013-03:00

Dias passam, soltos no tempo e no vento, ao som de músicas em laranja, vermelho marrom e amarelo, idéias inacabadas, turbilhão de (in)consciência, guimbas pintando borrões carvoeiros num improvisado cinzeiro feito de barro. “Invento mar, invento em mim o sonhador”.

Descobriu-se no fim dos dias que a vida em seu âmago é demasiadamente trágica, efêmera quando se tenta capturá-la, e preciosa idiotice sob os olhares do poeta. Nenhum projeto foi realizado nesses dias, tudo ocorreu no estopim de um trovão e no imemorial momento de um sonho, muito duvidoso, ninguém sabe se aconteceu.

Na sala uma moça confeccionava cartazes, estava lá colorindo de verde, vermelho e de outras cores o papel marrom descolorido. Agachada, deitava-se de bruços, ajoelhava-se. "Quantas Frases! São bonitas? Ah, são. É... legal." Estamos na primeira hora e parece tudo tão feliz, mas o ar é ao mesmo tempo sonolento, como se houvesse nele a felicidade, mas faltasse a disposição no corpo para dela gozar. No quintal podia-se subir no palco improvisado com bambus, quase todos maduros, achados no chão, próximos a um bambuzal, de onde certamente haviam se desprendido e sido achados por aqueles que os carregaram pelas costas em feixes até virarem palco. Alguns homens regulavam o som enquanto uma jovem dizia um “Olá” cantado ao microfone. Com meias amarelas, usava penteado de “Maria Chiquinha” e saia curta de pano azul escuro, a blusa era vermelha e sem decote. “Oláááá... Oláááá... Oláááá...” ela dizia ao mesmo tempo cantando. O pátio do quintal, de terra vermelha e batida, nessa época do ano exalava uma nuvem vermelha de poeira que formava grandes aros lunares em volta das lâmpadas amarelas penduradas nas árvores em gambiarra. Na casa, olhando lá do pátio, dava para ver lá dentro a cozinha, e num pedaço da sala uma moça confeccionando os cartazes. No meio do silêncio dos homens do som falando sobre graves ou agudos, a atmosfera mergulhava num vazio de tudo, na voz da garota tão réquiem; era preferível voltar para o barulho dos papéis espalhados no chão da sala dizendo “G-a-i-v-o-t-a”, “N-u-v-e-m”, “V-e-n-t-o” e “C-é-u”.

Para dizer a verdade sobre esses dias, só se contou como dias porque havia um relógio cuco no corredor que dava da cozinha para o quarto, e neste se via a hora; porque por mais que pareça inconcebível ou absurdo, durante esses dias, ou melhor, durante todo esse tempo que passou, ou não passou, não se sabe ao certo, o céu mostrava um constante pôr-do-sol. As pessoas dormiram e acordaram, almoçaram e jantaram aquele estranho pôr-do-sol. Ninguém comentou sobre isso, protegendo-se da possibilidade de estarem loucos e de se exporem, passaram o tempo sem se quer cutucar quem estava do lado e apontar para o céu. Após o jantar, saindo para o quintal, outra jovem, vestida de bailarina, podia ser vista ali, dançava naquele chão que lhe riscava a roupa branca com grossas pinceladas em cor de terra vermelha. A música era um piano em pianíssimo alternando rapidamente suas notas em uma sucessiva sequência reta, batendo pausadamente vez ou outra uma longa nota muito grave. Os homens que ajustavam o som estavam sentados no palco, fumavam cigarros de palha e assistiam ao balé barroco pelo qual tanto esperaram desde que cortaram os bambus. A moça que testava o som sorria lindamente imitando de cima do palco os movimentos que a bailarina explorava na arena de terra como se já conhecesse a coreografia. Enfim os cartazes eram pendurados na volta do pátio em um varal, eram postos ali para secar. Um rapaz com a camisa aberta até o terceiro botão entregava um cartaz para uma moça de cabelos encaracolados e presos, que subia na cadeira para pregar o papel a uma altura acima da cabeça de quem por ali passasse. Fazia uma noite quente devido ao sol que estava desde sempre se pondo. Na pequena varanda de muro baixo, aberta para o pátio, o rapaz, abrindo toda a camisa, sentava em uma das poltronas velhas colocando os pés no murinho. Conversava fumando cachimbo de fumo de rolo. Ali estava um tanto protegido dos raios do sol se pondo, por uma mangueira que erguia-se ao lado da casa, e ao mesmo tempo podia ele desfrutar do vento manso que levava junto com a bailarina os cartazes para balançarem no varal em leves idas e vindas. Dizia ele: “Esse tempo... até que ele deixa bonito o pátio.” Da cozinha a moça respondia: “Ah sim, ele contribui sim meu amigo” Ele perguntava à moça, que ia terminando de lavar os pratos e arrumar a cozinha: “Será que os cartazes vão secar?” E ela dizia baixo em meio ao barulho da água da torneira: “Sinto saudade do mar sem nem conhecê-lo. Esse vento, vem de lá?” Olhando o pátio transpassado pela fumaça do cachimbo disse o rapaz à ela: “Vem... vem... vem de lá sim. Parece até um céu, só que de água. No lugar de nuvem, ondas.” Terminados os pratos, a moça saiu na varanda enxugando as mãos no vestido que ia até o joelho, fez o movimento de prender os cabelos e jogou-se no sofá ao lado, olhou o pátio sorrindo, deitando um pouco mais seu corpo no sofá imaginava: “Eu sei como ele é, o tenho dentro de mim com o tanto que já ouvi dele.” E continuou: “Os cartazes daqui um pouco já estão secos”. O rapaz também se levantou e olhando para os cartazes saiu no pátio: “Vou lá dar uma olhada”. Passando pela bailarina dançando, acenou a mão gritando “Olááá” para a outra, que o vendo sair na varanda foi até o microfone e retomou sua canção de teste rindo alegremente e sorrindo para ele. A bailarina por um momento largou o olhar concentrado de seus movimentos e lançou-o para ambos que se cumprimentavam, fazendo também ela, com a boca, um ligeiro cumprimento. Um dos homens do som, fixado nos botões, quase riu, e girou o agudo um pouco mais, num pequeno movimento milimétrico. Apalpando o cartaz, o moço virou-se para a varanda e ergueu para a amiga o braço com o polegar fazendo sinal de positivo. E Tirou os cartazes da corda, distraído, leu neles as palavras mais uma vez, silenciosamente: G-a-i-v-o-t-a, N-u-v-e-m, V-e-n-t-o e C-é-u” Surpreso, virou-se para a moça na varanda gritando com ar de descoberta: “Mas é o mar!” A moça, de pé à porta da varanda, gritou pondo a mão na boca fazendo formato de concha: “Sonhei com ele, dançava suas espumas como a saia da bailarina e me cumprimentava com sua canção! E aí o está!” O rapaz encantado com aquilo correu ao palco, e três palmos acima do chão pôde ver melhor o espetáculo, virou-se para a mulher que ainda cantava “Olááá” ao microfone e pensou: “É o mar mais lindo que já vi!” Sentando-se novamente no sofá, a moça na varanda ia pensando consigo mesma olhando aquele rapaz deslumbrado.

Depois de algumas verossimilhanças com esses momentos de pôr-do-sol, em que se depara com o que existe de outra vida, sobre as coincidências há quem diga que a gaivota traz no vento a nuvem que vem do céu de uma praia qualquer.

Antítese da unidade da imagem

2010-08-11T02:44:00.003-03:00

Eu estou tão cansado...

2010-08-06T12:56:00.016-03:00

Falta-nos um pedaço
Justo a ponta do dedo que poria no gatilho
Ainda perseguidos pelos fantasmas de outrem
Há vinho para comemorar o fracasso

Abatidos pelo melancólico, faz frio
Cheios de sonhos bucólicos
Arrasados pela força dos ventos
Fantoches desanimados

Fotografias feitas de colagens
Vendidos nossos passaportes
Perdidos eternamente nessas terras estrangeiras
Distantes de casa

O navio de partida
Apodreceu com o tempo úmido
Seus ferros contorceram-se
A madeira foi vencida pelas lágrimas salgadas

Comovemo-nos, comovemo-nos, comovemo-nos!
Pelo mais, pelo menos agora
Em que as noites gritam honey baby

Inesgotáveis romantismos

2010-07-01T01:23:00.009-03:00

Quem sabe hoje será possível novamente ter a loucura cálida, deitada enovelada nos braços do amor. Como se ama nesses dias frios! Foi impossível receber convite para aquela festa. Aquela que foi deve ter se sentido esquecida e de repente se viu só, e fez de toda a festa a esperança de que aparecesse alguém, não com o mesmo nome estampado nas costas, não com o cabelo igual, e nem mesmo que usasse cachecol, mas que aparecesse assim como ele, do mesmo jeito, com a mesma voz e expressões, e que lhe perguntasse com um riso besteiro e um cigarro nas mãos: Está ai perdida? Que bom encontrar você. Estava perdido também! Zefo que estaria vestido como sempre veste, a caráter, mas sem rigor, encontraria Laura, embrulhada em um lindo papel de presente, com um laço na cintura ou uma fita no cabelo, um brinco de ponto redondo amarelo, muito próxima de ser aberta, descoberta, encontrado aquilo o que realmente traz. Salientes silhuetas de um sorriso que não se esquece, que não se apaga, que da cabeça não sai. Fazia a noite mais fria, parecida com aquelas que os encantaram quando chegaram perto e começaram a sentir um pouco mais de calor. Com seu vestido de bailarina, rufam bandolins na cabeça, notas agudas sucessivamente palhetadas. Se Laura fizesse um giro, rodando a saia, teria Zefo de tomá-la pela cintura e apertá-la forte contra seu peito. Essa era a vontade mais soberana, e mais secreta, dos dias que subiram as escadas em uma conversa tão profunda sustentada por palavras banais, que tinham como finalidade última esconder naqueles sorrisos e olhares impossíveis de omitir o que os tomavam por dentro. Era uma série implacável de sensações ardentes, de alegrias tão leves, que os faziam parar em frente um balcão e olhar um para o outro sem fazer ideia do motivo pelo qual ali paravam. E como começava a lhe ser permitido, ela soltava um riso mais vibrante, seus olhos eram mais imprudentemente brilhantes. Estavam lindamente aéreos, voando pelo coração um do outro. Entrando ele pelos botões de sua camisa clara e apalpando os seios que o acalentaria entre eles. Ela entrava nele pela mesma porta, pelo vão entre um botão e outro de sua gola desleixada, deitava a cabeça em seu peito e podia dizer tudo, transbordar toda a poesia que acumulava-se em todos os seus movimentos, em toda aquela maneira de falar pinçando as palavras, com uma delicadeza infinita, parecia medi-las, escolhê-las a dedo, desmanchando qualquer pudor que o levasse a não amá-la. Queria lhe dizer que sonhara que dormia com ele. Surpreendente era ele não sentir nenhum medo, contemplava sua boca desenhada com um lápis de ponta fina e muito hábil, versáteis lábios que ela molhava a medida que ele se aproximava. Pode ser que no pensamento ainda hesitavam, mas seus corpos, mais verdadeiros, os lembravam a todo momento daquilo que a vida colocava para os deter de outros precipícios. Dois amantes tão sinceros, tão bonitos, seriam a próxima revolução do romantismo, a ressurreição do trovadorismo antigo, uma retomada de todas essas escolas que achavam o amor assim. Como Laura era romântica. Era o amor em sua natureza feminina; de cores, de sons adocicados, de pequenas ansiedades, de carinhos e cuidados. Mesmo ela não sabendo, Zefo dormia abraçado, encostado em seu rosto por todas as suas noites. Laura fazia uma oração corrida, para logo aprofundar-se nas imagens turvas de suas lembranças, dos sustos que passou e dos suspiros que dava quando Zefo chegava perto e olhava diretamente em seus olhos, para onde pouca gente olhou, para onde estava tão guardada, tão colocada escondida e mais bela como nunca esteve. Zefo abria a beleza dela para que todos vissem. Uma mulher apaixonada é mais bela que a própria terra vista do espaço ou seja de onde for. É dessa beleza que todos buscam: da mulher com sua paixão, com seus suspiros fortes, ansiosos, com seus olhares incisivos, totalmente descobertos, com seus passos lentos a descer a rua, pensativa, aérea em si mesma, revirando todo seu coração. Laura devia estar assim na festa, naquela festa que Zefo já sabia quem seria aquele que veria tudo isso nela. Seria aquele que percebeu Laura sorrir diferente quando entrou e veio a ter com Zefo a esperando de cabeça baixa e escrevendo. Este outro percebera seus movimentos apaixonados, percebera também quando ela ia e Zefo ficava, enquanto se despediam à porta, despediam-se de uma forma que mais parecia que nunca mais fossem se ver. Essa é a despedida dos apaixonados. E Laura saía com o coração que apertava-se na saudade e consolava-se relaxando nessa mesma saudade que o invadia. Misturava-se às flores quando passava pelo jardim. Esse outro que nunca havia visto isso nos olhos de uma mulher, logo então apaixonou-se, ele que já chegou a duvidar que tal mulher pudesse amar, ele que já tentou, que quis abri-la de alguma maneira e olhar lá dentro pois imaginava mesmo que lá estaria o melhor lugar. Zefo o revelou, e agora estava esse lugar vazio, esperando alguém, que naquela noite, não poderia ser Zefo. Mas Laura sabia bem o que queria, apenas tinha ainda medo de querer muito, queria Zefo, queria tê-lo mais do que havia tido até agora, queria dormir junto dele e esperar que no auge de seus sentimentos mais oníricos ele dissesse frases sobre ela, e lhe dissesse em poesia, em seu ouvido, com voz baixa, em sussurros tão gostosos, com o rosto dele percorrendo sua nuca, aquele lugar tão escondido debaixo dos cabelos, encostando em seu rosto com gemidos de gato, miados, pedindo uma tigela de amor, aquilo que ela mais tinha para dar. Laura agora confirmava, estando tão fora em lugares que Zefo não estava, deixava que todos soubessem, ou ao menos imaginassem ou pensassem que ela abria mão até de bela festa para estar com o antiquado malandro, atirado, herói que lhe roubara o coração.

Verdades sobre a música da concha

2010-06-30T01:35:00.008-03:00

O que se pode ver? Pode-se passar do alto de cima da rua e vir a ter figuras, borrões de manchas de sombra na parede translúcida, mas cheia de frisos, do apartamento ainda aceso no prédio que dorme. Muitos passantes agora tornam-se torpes dentro desse pequeno apartamento. Munidos de uma máquina de escrever, foram aliciados pelo deus do sono e mantém-se agora lá, calmos, alguns quase dopados, nem parecem que foram feitos de matéria viva; evidenciam a proximidade da morte, ou melhor, evidenciam é a existência que ela tem na vida, e mesmo não se tratando da vida do morto, falam de quem já morreu. Não longe disso, numa lupa, se vê vida. Pequenas conchas que se revelaram nos olhos de um homem, pareciam mesmo vivas, pois dançavam feito ninfas, ainda animadas pelo balanço das ondas, douradas como o último tom de amarelo antes de se tornar o ouro. Concha e música, elas tocavam o mesmo ritmo, no mesmo compasso, a mesma versão e melodia, sendo que uma vivia banhando-se submersa, enquanto a outra permanecia no ar; Idênticas entre si, cheias de amor e sorte para a gente achar na areia molhada e colocar no ouvido. Beber desse copo é uma tarefa difícil, mas ocorre que ele é oferecido a todos, é uma fonte cheia de beleza, de beleza tênue e bastante fugaz, que corre a espinha incitando-nos a algum movimento - uma volta que seja. Como caracóis, como as curvas, como o vinil, como o amor, como a mulher. Concha de canto soprado ao ouvido, canto de letras um tanto embaralhadas, um tanto sem razão, comentários, tão apreciados pelo poeta como apreciada é a sua própria voz, que se esforça ao falar, tentando imitar em esforços discretos o suave canto da concha, o canto do todo, o canto do on. Nos bares há aspirantes à vida, aspirando a vida seja pela boca, seja pelo nariz; alguns necessitam de ar, estão sufocados pela poluição de uma tarde nublada, cheia de dores pintadas no céu, cheia de fortes remorsos e vozes impiedosas impostas acima de suas cabeças. O que fazem é mergulhar como concha; é voar como música. Passeando no fundo do oceano a admirar seres estranhos marinhos, despencando em alta velocidade rente a um despenhadeiro que num rasante volta-se do chão ao céu em uma fração de segundos. Maravilhados são esses viajantes com a vida, com essa vida, com a mesma vida que todo mundo leva né... Estão calados hoje os rapazes e moças sentados na sala, ou contemplando a beleza de um ou outro companheiro ou admirando um quadro, jogados no tapete grande, sentados no azulejo, nas cadeiras modernas de plástico ou num sofá velho camurçado com cores foscas, cores de inverno, cores de musgo e folha seca; eles pensam na vida, nas histórias que os outros contam e nas que contam a si mesmos. A juventude também é monótona. As corridas e brincadeiras, as conchinhas colecionadas de uma praia distante, se foram, não se sabe o que se fez com aquilo, talvez foram jogadas fora, talvez alguém as roubou. Hoje na luz incidida sobre a placa, vê-se aquele tempo como fora diminuído, só é possível ver as conchinhas muito de perto, com lente e à luz. Tudo tem de ser decidido, deixou-se o todo, aquele pelo qual agora tanto se busca, para tornar-se um ser à parte, uno, sozinho no mundo, calçado da terra, encasacado do frio; ao invés de desejo, se tem medo de viver. Sem delongas, que digamos sinceramente: Acabou-se o eu lírico, a verdade das coisas não se esconderá mais nessas coisas, a verdade das coisas agora está em quem as vê, nenhuma palavra que será falada não poderá ser entendida, se elas forem ouvidas, entendidas serão. Serão todos corajosos como um dia foram quando eram crianças, deixarão que saiam os fluidos e cheiros do corpo, deixarão que o vento leve as águas e que o inverno seja tanto como o verão. A paixão pede um beijo, mas ela sempre pode o deixar passar se quiser não ser beijo e continuar sendo somente paixão, uma paixão com sua própria verdade, com seu próprio planeta, onde todos objetos são objetos da paixão, onde um sinal que abre, faz a sua parte deixando o apaixonado passar e chegar a tempo a um encontro do acaso, do outro lado da calçada com aquela que é a admirada de sua paixão. É como se a cadeira o seduzisse para sentar-se nela, e piscasse um olho para a porta que logo em seguida se abre enquanto alguém que passa ao lado da casa fechada, senta-se no único lugar vazio no banco de uma praça, e terminada a porta de abrir-se, escancarada encostada para trás, como se desse um presente, como se tirasse a tampa de uma caixa, lá está, é entregue ao apaixonado solitário aquela em que se pensava o dia inteiro em casa, com tudo fechado e não querendo sair. Esta amada, lá fora, em meio a completa perfeição desse plano do universo, disfarça e finge não ter visto, preocupada com seus olhos que escapagam, olhos rebeldes, que a contrariam em piscadelas que os permitem entre uma e outra olharem para participar mais um pouco desse momento de perfeição, quase saltando a pedir um beijo em nome da paixão. E os apaixonados acreditam nesse vínculo ligado por um cordão colorido trançado, feito de fios de fantasia; um erro, uma contradição da mente, uma ilusão. Eles acreditam com todas as forças, acreditam como acreditam que a música que sai voando da concha vem do oceano, de seus revoltos acordes espumantes, das muitas reviravoltas da água, daquilo que um dia ali esteve presente: música que se ouve na fiel e absoluta entrega do ouvido àquilo que é fruto do mar.

Misericórdia é o nome do bar

2010-06-27T21:43:00.004-03:00

Um ovo estala na frigideira, estala saindo da confortável casca para queimar-se na gordura quente. A manteiga parece menos poluída que o óleo, ela parece receber gema e clara de uma forma mais amena, mais vegetal. Era necessário purificar-me de um fim de semana pesado, cheio de infalíveis verdades e infinitos assuntos para muito se pensar. Os homens saem de casa à hora em que suas mulheres dormem, eles se encontram, como se a cidade houvesse dado uma descarga, eles se conglomeram no último bar que a noite ainda permite os brutos tragos e goles antes que o dia apareça, antes que o sol traga à luz esses prazeres e vícios pecaminosos e então os espante devolvendo-os de volta para casa. Em casa os cômodos estão vazios, há apenas o cheiro dos ovos estalados, cheiro que demora sair da roupa, impregnada. Que paixões esses homens carregam? Que paixões esses homens deixaram? Por quais motivos rondam afoitos pela madrugada? Eles beijam um amigo no rosto dizendo à este que são maus, que assim como nessa noite dão a vida para os que tem sede, podem também, sentido sede, matar. Tem sido estranho querer saber desses homens. E o que é loucura? Tudo que é proibido? Tenho atirado-me a muitas loucuras. Nesses dias em que a casa permanece quieta desde que me levanto até a hora em que deito, cometo muitas loucuras, me entrego a revelia de estar só comigo mesmo e procuro então me distrair. Onde está o meu amor? Porque o sol já se foi? O desejo que impera é o de não estar sozinho, ou melhor, de ficar sozinho com alguém, de fazer contato, de sair de mim por algum tempo, de viver em alguém. Não se trata de uma despedida, mas quero muito dar um tempo de mim. Talvez eu encontre tanta gente no último bar aberto, pois o motivo que até lá os levam, pode ser que seja o mesmo que o meu, esmagado pelo silêncio de vinis circulando na vitrola depois que a música já acabou. Gostam de tocar também o silêncio. Eles continuam lá, girando, girando e girando, só param quando levanto a agulha, ponho-a de lado e baixo a tampa. Terminada a última faixa, começa então a faixa extra: “Sinfonia do silêncio – primeiro ato”. Que agonia, não agüento e saio do banho correndo até a sala, espalhando água no silêncio, e sem nem mesmo guardar a agulha, desligo a vitrola e acabou. Tem feito muito tédio por aqui, dizem que é uma frente fria que chegou. Do meu coração tem um tempo que a última ainda não foi embora, chegando outra, não faz mais diferença. Quero uma frente quente. Quente como gente, quente como um incidente, quente como um dia na praia tomando sol. Eu tenho andado por aí solto, com poucas gargalhadas e um cajado de água ardente na mão, um filósofo ou um profeta, um bêbado, um indigente, um mentiroso ou quem procura amor. Os homens no bar... Será mesmo que são todos eles assim, como eu? O que eles procuram? Procuram algo? Ou talvez achavaram ali o que procuravam horas atrás, quando a noite ainda estava mais clara e menos fria. Eu não sei o que procuram, mas parece que o que alguns procuram ou buscam é simplesmente procurar e buscar. Como a vitrola que apenas gira, ela não escolhe música, ela não decidi qual tocar, ela apenas gira, com disco, sem disco, está lá girando, e não se pode dizer que as músicas que toca não são aquelas que a agulha encontra pelo caminho.

Um suco de melancia para um amor platônico, por favor!

2010-06-26T13:41:00.020-03:00

Está tão confortável, mas seria ótimo se esse banco não fosse assim tão gelado. Se bem que é prazeroso também sentir esse frio estranho, suspeito, é acolhedor depois dos calores que nos suscitam tirar o casaco e pedir um abraço - o que seria bem melhor. Ah... Quantas ilusões. Que me diga o mundo sobre sua medida certa, é tanto exagero, e às vezes quando se (des)exagera acaba-se por sair por mesquinho. Ao final, um abraço mesquinho é o que resta de uma companhia exagerada. Esse sabor pudico que tem o vento, nos tocando e não deixando ser tocado; meu Deus! Isso demais me incomoda tanto quanto me mantém. E dizia um "velho sábio chinês que sonhou ser uma borboleta", dizia que nessa vida, para se viver do amor, não há jeito, só se tornando absurdo. Melancia... dizem que se faz batons dessa fruta, devem ser terríveis, é todo o gosto cheio de água. Há gente que prefere andar a pé à ir de ônibus, outros preferem perder o ônibus para dizer que vão a pé, mas que depois do (des)gosto de matar a sede bebendo suco de melancia (água com gosto) volta-se para casa um tanto cansado, calado e abatido, às vezes até desgostoso da vida. Não é que seja triste, mas é de alguma forma nostalgicamente bonito, como a melancia que não é nem lá e nem cá, que não é fiel e nem leviana, que não é nem doce e nem aguada. É muito bovarismo para que fosse mesmo uma fruta; melancia não sabe mesmo o que é. A vida, para as melancias, é um extenso romance. Começa com suas muitas sementes que se envolvem com a terra aos poucos, em meio a tantos caroços, do pequeno grão que irrompe um também pequeno fio de raiz em direção ao mundo que ora lhe é árido, por vezes úmido, noutras é escasso e até abundante; ramagens que saem do chão tomando formas onduladas, douradas, musgas e marrons; folhas desabrochando como palma da mão aberta, deslizando na terra, voluptuosas, continuamente, desabrocham flores revelando as curvas de um sexo róseo, vestido de verde claro e listrado pelo verde escuro. E ocorre que esse perfeito caso de amor dá frutos, frutos de amor, nascidos desse absurdo envolvimento do que é flor com o que é terra. Lindo romance brejeiro. “Um suco de melancia para um amor platônico, por favor! Então, peço sempre deste porque no meio de tanta água encontra-se néctar doce, e mesmo com tanta doçura, mata-se a sede também. Tome, beba desse copo como um singelo gesto de retribuição e apreço pelos cuidados de mãos que cultivam melancias em recantos tão serenos."

Circadianos

2010-06-22T01:22:00.005-03:00

Sob a névoa que desvela a lua estão os galos confusos envoltos em fumaça branca; rebeldes na vontade de soltar seus roucos cantos em meio a madrugada, vagabundos penados por dormirem tarde e não cumprirem a obrigação de se por de pé bem cedo e acordar a aurora. Lançam eles o mundo em uma desorientada razão composta, da flexibilidade do tempo com o compromisso das horas.

Imaculada

2010-06-19T02:04:00.004-03:00

Ela era também a mulher que o olhava bem nos olhos e com os seus cheios d’água passeando com os dedos da mão sobre o peito, fazia um movimento como se acariciasse o coração. Ela, de tão justa, ele acreditava que seria o arquétipo da deusa Athena, aquela que também se apaixonara por ele. Inexplicável seria se não assim acontecesse. Ela lhe deu a mania tão sutil e atraente de deslizar a mão, da nuca até o pescoço percorrendo o caminho deixado no corpo no momento em que um dia fora modelado por muitas cores da vida, e principalmente pelo branco de sua mesma voz branda contrastando com o negro intenso - quase castanho - de seus longos cabelos. O corpo dele era moldado em emoções parecidas, também possuía o mesmo olhar incandescente de certo alaranjado, incitando ambos quadris a se juntarem e então começar a dança dessa música que nem mesmo sabem qual. Ela, um dia, ao o olhar, parada à porta do salão com os braços cruzados, com a cabeça a acompanhar a passagem dele, que passava de cabeça baixa, ela ignorava, movendo o braço em movimento automático para estender a mão àquele que a fazia um cortejo tão preparado tanto quanto não pôde ser visto. Ele viu com todos seus olhos que tal sujeito não atraía seus olhares. Antes – o passageiro – havia esperado sentado no banco, cruzando e descruzando perna, como se pudesse desta forma inquieta parecer alguém distraído. Esperava o momento em que ela ficasse só e pudesse fazer-se à ele mais amável. Não sem percebê-la era olhado a todo instante rapidamente, só constatava quando ela já estava na última cena do olhar retornando. Gerava essa dúvida, pois estava apaixonado, contradizendo-se, abandonando-se, imaginando o tempo todo, loucuras. Ele não se conteve ao chegar perto, diante do sorriso que já lhe recebia antes que falasse qualquer coisa, explodindo do corpo que tremia, derramava-se dentro dela soltando-lhe pela boca borboletas azuis a dançarem seu balé do espaço, lindas bailarinas brilhantes, eternas em seus sucessivos abraços de asas. Existia uma manifestação real de sua alma feminina, e ele maravilhado por tal descoberta, imantado, era subitamente atraído por certa força de gravidade. Queria mostrar-lhe todo-o-outro-tudo que também era, apresentar-lhe seus cantos mais secretos e vê-la deitada com os cabelos soltos, relaxada como deusa a descansar entre as flores do paraíso – Imaculada.

Espatódea

2010-05-09T23:01:00.010-03:00

Que dia vazio! Era preciso ouvir a voz de alguém. Enchê-lo com alguma coisa, gastar aquela ponta que muito afiada feria-me com gotas caindo do céu. Gotas com longos intervalos, mas que quando acertavam, transpassavam a cabeça, entravam frias em meu corpo e só saíam pelo pé infiltrando o chão. Era preciso também sair de casa. O quarto era um espaço tão limitado... e cada móvel; tesoura, lápis, tinta; a colcha da cama, em retalhos, posta como sempre, desarrumada, como se dormisse ainda, muito cansada estirada naquele leito de qualquer jeito e com os cabelos lançados cândidos feito dedos de uma mão aberta. Vejam só, ela partiu faz tanto tempo, como posso na minha loucura ver na cama o molde de seu corpo que deixou no último dia em que se levantou para ir embora? Mantenho o tempo todo um rádio ligado, como um homem em uma ilha, p-e-r-d-i-d-o, que encontrou em meio à selva uma torre com o sinal aberto datando do seu último contato, de cinco décadas. Esse outro homem, que vive em outra ilha, ou quem sabe ele é a própria. Esse outro homem abriu a porta e logo após o portão, para depois saltar do meio-fio e bater o sapato seco e quente num chão úmido e gelado, hesitou por um instante e conferiu se estava levando as moedas para os fósforos. “Rua, espada nua...” Era ao que se permitia cantar, não em soluços, mas em espasmos contra o vento deslizando na superfície lisa da noite. O bar está fechado, porém tem alguém lá dentro, a luz acesa, as frestas iluminadas do portão, é possível bater, esse homem preferiu chamar. João podia vender um fósforo. Ele não apareceu amedrontado por alguém chamá-lo àquela hora da noite, mesmo faltando no cliente uma moeda para o valor correto. O homem que se apavorou, não foi João, mas o que pedia os fósforos, antes que suas faces expressassem o pavor, afirmou com tom de pergunta: “Posso pagar depois...” Subindo até o ponto mais visto do vale, ele se sentia quase sendo uma montanha, estava longe delas, mas o vale podia ser dali todo visto, os carros que saíam e entravam; as casas que estavam acesas; alguém que fechava a janela; o parque em construção e a grandeza das ruas vazias. Em uma igreja uma banda tocava, onde ali mesmo, há poucas horas atrás havia um velório, uma senhora alta, negra, magra, astuta, permanecia morta deitada no caixão sobre a pedra do altar improvisado com bancos de madeira, onde um pouco mais tarde pessoas sentariam e louvariam à Deus, no entanto o culto daquela noite era com certeza um pouco mais singular que os usuais. Ele mantinha o peso da morte. O corpo que, levado para o cemitério para ser enterrado, ali não mais estava, no presente momento a igreja velava apenas a alma desse corpo que partira para sempre, porém um mesmo canto se estendia desde mais cedo, mas cantado em coral; na música que a banda agora tocava, a guitarra fiava um canto estridente e atenuado pelas notas graves de um choro e suas nuanças. Em uma casa não longe, os gatos velavam a senhora amada no bairro com seus miados friorentos no relento de uma chuva fina. A morte percorria todo o Bairro, passando nas árvores dos montes mais altos, varrendo seus cumes planos, descendo até o vale como uma montanha russa na velocidade de um corte de navalha. Ela, a morte, não convidava para um jogo de xadrez, ela somente fazia questão de se anunciar presente à toda hora. Mas rodava confusa, perturbada por uma rua, passava à outra, batia à porta do bar fechado, dava meia-volta, entrava em uma casa, apagava uma luz, saía, penada como uma alma que procura o corpo. Agora só se ouvia o pequeno falatório que se dava na porta da igreja, os passos rápidos acompanhados por pequenos comentários apressados correndo da chuva. O pastor fazia um plano para o ano ainda por vir e ignorava distraidamente a presença da velha ceifadora que já havia terminado sua visita àquele Bairro e aguardava o seu descanso. Foi o término do culto que deu à ela todo o espaço e também o sossego. Não mais sentia-se perigo, apenas um silêncio – entre todos do Bairro – unanimamente triste, de um trabalho que se fez cumprido. E aquele homem olhando tudo de longe, acendendo um cigarro, pensando que se acontecesse um dia, sonhava receber sobre o peito uma coroa de flores de espatódea, pois se achava um vencedor, afinal conseguira os fósforos.

Laura e Zefo

2010-04-27T15:06:00.002-03:00

Acontece que em algumas horas, nas que passam sob o peso da distância e carregadas pela inércia de ponteiros imperiosos, nessas horas as coisas tem maior validade ou nós que ficamos aguçados em sensibilidade, pois tudo, até uma pequena frase, passa a emitir gritos andando inquieta pelo texto. E um brinco que cai é lembrado de uma forma mais intensa, como se um satélite que se desprende de um planeta e atraído pela gravidade que possui o chão, lança-se contra este provocando um desastre global. Preferimos próximos, é a distância que rebenta em sensações estranhas e nos leva a pôr em dúvida até a pele que nos recobre o corpo ou se o céu está em cima ou embaixo de nós. O trato das metáforas não se designa a camuflar um conteúdo, do contrário, são as metáforas as formas mais sensatas de se dizer, as que mais se aproximam do sentimento descrito, são elas pois a imaginação espontânea deste. Laura saiu de casa, ela não aceita mais a rotina. Seus discos parecem velhos, e as músicas que eles tocam parecem novas demais. O mundo está sem graça, ela sente medo do frio e teme o calor, acha que a noite é muito obscura e o dia lhe parece absurdamente infantil. Laura, alguns dizem - amigos mais sinceros - que ela perece aos poucos, sob o mundo em pânico que vive. Outros - amigos mais sérios - dizem que Laura, a menina bela que sempre foi, conheceu novos mundos e por isso despreza tanto esse em que vive entre nós. O que acontece de fato não sabemos, mas de fato sabemos que acontece algo. Sabemos que Laura nunca foi mais a mesma. Sabemos na verdade que ela nunca foi a mesma, viveu sempre como nômade em sua própria cabeça, comendo de idéias de origens tão diferentes, fazendo tudo aquilo que nunca fez. Preferia não dizer isso, mas a bela menina, que não é loira, é morena, nunca diz o que pensa. Ela tem que sempre inventar algo, comprar o bilhete para que suas palavras entrem no teatro, esconder-se atrás das árvores próximas a linha para quando for a hora de passar, pegar carona no trem. Por todas essas características, Laura é tão falada, não entendida, mas em certa medida está cheia de modestas admirações ou pequenos prazeres que as pessoas chamam cada um da maneira como acham estar melhor. Laura não é sozinha, ela tem um namorado alto. Parece que eles fazem até um belo par, mas algumas coisas entre esses dois não são de tão fácil compreensão, daí talvez que lhes pareço tão estranho. Conheço-os, mais à Laura, nunca cheguei a pensar que ela um dia fosse ter um namorado... que não fosse eu? Não sei, mas acho isso estranho. No mais Laura também é um pouco alta, isso já mostra que combinam os dois. Uns dizem que se casarão, já ouvi que Zefo anda sozinho à noite e senta com amigos no bar, mas não penso nada disso, Laura também vai sozinha à shows e é um doce de mel. Não sei se eles se casarão... será porque não sou eu que vou casar? Não sei, só me parece que eles não chegarão a tal ponto. Deus que livre-me de coisa dessa. Casar... Só Laura mesmo. Não entendo como é tão livre mesmo prestes a se casar, Zefo abraça muitas amigas e Laura toma cerveja com um professor, que liberdade é essa? Sei lá se é verdade, mas já correram boatos de que Zefo e Laura já conheceram o outro lado, agora o outro lado de que, é outra coisa que também não sei. Será que eu sou um desses ignorantes? Eu não consigo entender nada do mundo deles, nunca consegui conversar profundamente como eles conversam, nunca brinquei das brincadeiras bobas de criança que às vezes brincam. Há um bloqueio entre eu e eles. Admiro-os, mas não falo pros outros. O que vão pensar de mim, que eu concordo com pessoas doidas, que ando com essa gente, ou até podem dizer que fumo maconha. É claro que nunca disseram isso de Zefo e Laura, claro que não, mas, hoje em dia as pessoas inventam muito dessas coisas, a juventude está contaminada, até que deles nunca disseram, mas podem dizer de mim né, com eles... sei lá. Sinto-me mais à vontade com Laura, Zefo é um cara muito esquisito, agente pergunta uma coisa e ele responde um monte de palavras também esquisitas que agente não entende nada, ou então tu fala de um assunto para o cara e ele discorda de tudo que você falou, aí fica difícil de fazer conversa. Mas com ele só falo mesmo de coisas banais, na verdade não há muita gente que possa se fazer boa conversa, a maioria da gente ou é desse estilo da Laura e do Zefo ou falam de culto na igreja, de flamengo e maracanã ou de tantas outras bobagens. Eu prefiro falar das coisas que eu gosto, gosto de falar sobre as etiquetas que às vezes incomodam e agente corta, mas ainda sim continua incomodando, e você tem que arrancá-las mesmo, parece que senão fizer elas nascem novamente. Gosto de falar também sobre muitas coisas, como é impressionante os tipos de verde que existem, minhas canecas são todas verdes, e prefiro usar a asa para a esquerda porque sou canhoto, isso é óbvio, mas eu prefiro sempre dizer. Há pessoas que não entendem e podem ficar achando que é outra coisa, podem achar até que sou gay. Isso já pensaram de tantos, e juro que fiquei com inveja de um amigo que ouvi isso dele e depois conheci algumas meninas que haviam já beijado ele e cochichavam entre si e sentiam ciúmes se ele estava namorando alguém. Zefo, será que ele dá conta de Laura na cama? Ai meu Deus, não se deve ficar pensando nisso, Laura é tão linda, ela tem gosto de café, sem açúcar fica amargo e forte, se põe açúcar fica doce e suave, uma mulher prefeita. Ela sabe muito bem seduzir os homens, confesso que algumas vezes cheguei a achar que ela olhava pra mim com a boca entreaberta, depois vi que ela às vezes fica assim mesmo. Não tem nada a ver. Às vezes ela olha pra Zefo de um jeito que eu queria ser olhado assim, Zefo também, uma coisa eu reconheço, ele tem um jeito diferente com as mulheres, parece que sabe fazer o gesto certo de acordo com os gostos de cada uma, eu percebo que elas ficam meio encantadas com ele. Laura às vezes gosta de exibir um pouco o amante, e fica orgulhosíssima quando uma amiga muito atraente o olha e Zefo como cara esquisito, está olhando pro nada feito um distraído. E assim ele é mesmo. Não sei se é esse ar de garoto que chama a atenção delas, verdade é que o cara nem percebe isso que desperta, é um esquisitão. Há poucos dias, no ônibus, encontrei os dois, à princípio, quando fazia sinal para embarcar, vi só Zefo, mas logo após meio metro vi Laura já passando a roleta. Eles muito esquisitos, sentaram lá no fundo e eu também nem dei idéia, não sei se não queriam ser incomodados, mas de onde eu estava não dava para ouvir nada. Fiquei na minha e vi quando os dois desceram, fiquei olhando para frente e percebi que passavam embaixo da minha janela, não conseguir manter-me apático, virei certeiro nos olhos de Laura e me despedi depois com um sinal de Zefo. Imagina como será o casamento deles, como eles falam, vai ser surreal, psicodélico na linguagem do povo doido. Eu não sei se vou. Laura vai estar linda, será que ela vestirá vestido de que cor? Branco... não sei se fica bom, o preto estará formal demais, acho que ela não teria coragem de vestir vermelho, talvez Zefo até se incomodaria com a noiva de vermelho, pegaria mal. Verde? Com certeza o lugar da cerimônia não vai faltar é verde, deve ser num matagal cheio de mosquito e vai todo mundo ter que sentar na grama. Laura é doida, ainda foi arrumar esse cara. Zefo, que nome esquisito, aposto que faz uma relação com o vento, zéfiro, aquele tipo de avoado que ele faz. Prefiro ser como eu sou, e trato todo mundo da mesma maneira, não fico querendo dizer minha opinião sobre tudo e nem fico querendo ser diferente dos outros, sou uma pessoa normal. Hoje em dia não existem mais pessoas normais, as pessoas fumam maconha, matam os outros e deixam passar às vezes uma semana com o IPTU atrasado. Igual eu, eu odeio pagar imposto, se pudesse não pagava, mas tenho que pagar e então pago. É assim, não tem jeito, essas coisas sempre existiram e sempre vão existir. O que me dá raiva é essa coisa de ficar querendo mudar o mundo, Laura é ridícula nisso, se eu pudesse mostraria para ela, para mim esses caras de barba, cabelão, isso tudo é gente pirada, poeta... poeta... ficam se achando poetas, Poeta é Drumond, o resto é esses maconheiros querendo pegar menininhas, um bando de pirado. Até alguns poetas aí que todo mundo fala, os caras só fizeram baderna, iam contra até as leis do próprio país e ainda tem gente que fica babando o ovo desse pessoal. Drumond sim, era funcionário público, deu um duro danado pra chegar aonde chegou, não ficava pelas ruas de madrugada, bebendo, fazendo baderna, ele estava era em casa escrevendo. Zefo diz ser poeta, diz não, na verdade nunca disse, mas as pessoas falam, e às vezes ele chega também a citar um trecho de algo que ele escreveu, sempre soa estranho, como se não tivesse nada a ver com o que está se falando, sempre tem alguém que admira, mas pelo menos ele não sai falando que é poeta. Acho que se eu fosse poeta iria fazer algumas poesias sobre Laura, talvez Zefo só consiga em algumas raras vezes escrever versos bonzinhos devido à inspiração que deve causar Laura. Eu diria que Laura é a beleza feminina condensada, uma flor vermelha que vinda do estado primitivo de carbono conserva ainda a simplicidade em suas pétalas tão macias. Nunca daríamos certo, porque nunca diria isso para ela, imagine eu falando essas coisas, vão achar que sou frouxo ou que estou usando drogas. Está louco, gosto de assistir ao noticiário. Ali mostra a realidade, não é fantasia da imaginação de alguém que eu nunca ouvi falar, mas são coisas que estão acontecendo no mundo, fatos atuais. Um homem para governar uma casa, não sei como vai ser com Zefo, ele tem que assistir ao noticiário todo dia, e assistir mais de um, há notícias que um jornal transmite, mas o outro não. A previsão do tempo por exemplo, às vezes muda um grau de um jornal para o outro no caso de uma mesma localidade, e já vi até de um dizer que no Rio chove e o outro que fará sol. Para ver, imagino se saio nesse primeiro dia sem guarda-chuvas e tomo um banho, não dá. Um homem tem que saber das coisas que acontecem. Senão a natureza o domina e daqui a pouco ele vira um bicho, se bobear come até terra, igual à esses que vivem por aí andando, eles não comem qualquer coisa não, se você dá uma comida diferente eles não querem, só querem saber de comer lavagem, pegam o garfo e misturam a comida toda no prato, é triste, mas fica parecendo lavagem. Eu não conseguiria comer uma gororoba dessas. Laura nem carne come, ela é tão diferente das outras meninas, não fala apenas de coisas inúteis como pintar unha, nem sei se ela as pinta, tenho medo de olhar para sua mão e ela achar isso estranho, aí só olho pro seu rosto e para a rua, assim continuo ainda ganhando. Ela não me trata como as outras, ela fala comigo de maneira carinhosa, Zefo deve ter ciúmes às vezes, ele fica quieto sem falar nada, parece que é mudo até. Laura às vezes não liga e chama meu nome com a voz lapidada de curvas acentuadas e atenuadas. Apenas com a voz ela já tem um poder danado. Laura é o máximo. Zefo, prefiro não dar parecer sobre ele, posso ser injusto para mais ou para menos, prefiro achar que ele é apenas o namorado da Laura. Se bem que tem horas que Zefo se põe tão imponente que só consigo olhar Laura como a namorada de Zefo. Talvez seja um pouco disso, não sou inferior à eles, mas às vezes, por eles serem dois, se destacam mais, eles passam e todo mundo fica olhando. Eu não gosto, em multidões sempre me sinto como se não existisse, não gosto de muita gente em volta, te esbarrando, é um incômodo desnecessário. Há vezes que eu também supero os dois, sou uma pessoa muito bem vista, mais bem comportada, e os outros me admiram isso, reparam em minha educação, sou convidado para jantar na casa de amigos e sou muito bem recebido por seus pais e faço tudo isso. Tem gente que nunca convidaria Laura e muito menos Zefo para ir à casa deles, ainda mais jantar. Laura já disse que Zefo é ignorante comendo e que ele pronuncia com erros gravíssimos palavras em inglês, nem sei se ele a merece. Laura tem até o mesmo estilo, mas ela é muito melhor que ele, nem se compara, Laura é inteligente e muito mais centrada, poderia arrumar ótimos namorados. Eu sei lá o que sentem um pelo outro, mas eu nunca senti algo do tipo, eles ficaram foi meio loucos mesmo, devem ter que tomar remédios psiquiátricos e não tomam. Eu é que não quero saber dessa gente.

O soldado, o louco, o poeta e o palhaço

2010-04-26T00:01:00.007-03:00

Estive preso, estive morto?
Não sei ao certo
Sei apenas que me feri
Um soldado? não sirvo para nenhum combate

Posso ferir demais
Posso deixar viver o inimigo, libertá-lo
Posso até me tornar amigo
Posso de propósito errar o tiro
Por tudo isso, não sei combater

Estive muito, estive pouco?
Não sei ao certo
Parece que estava tudo aéreo
Louco? Não sei sair de mim

Posso achar demais
Posso achar de menos
Posso não ver o que existe
Posso ver o que não há
Por tudo isso, não me cabe ser louco

Estive amando, estive em ódio?
Não sei ao certo
Sei apenas que senti
Um poeta? Não foi só amor o que me fez

Posso amar a pureza
Posso ver beleza no que é vil
Posso não ver nada
Posso não saber falar do que vi
Por tudo isso, não é poesia o que sou

Estive em graça, desgraçado estive eu?
Não sei ao certo
Sei apenas que divertido foi
Palhaço? Sou imerso em tristeza

Posso fazer sorrir
Posso fazer chorar também
Posso imitar o tolo e o austero
Posso me jogar do trapézio que vão todos rir
Por tudo isso, não posso fazer palhaçada também

Definitivamente sou um homem feito de céu e inferno
Demônio redimido, anjo caído em desgraça

No cárcere do amor recluso

2010-03-12T11:34:00.006-03:00

No cárcere do amor recluso

Pode ser também um quarto em meia luz

Paredes imundas com versos sentimentais

Alguém que se tomou em loucura

Cela que parece vazia

Mantem-se escondido aos pés da cama

Ou no armário das ilusões

A voz canta aguda, sofrida

Entre titubeios magoados

Surte um fio de ciranda

Desolada voz de homem que virou criança

No cárcere do amor recluso

Só existe a solidão

Preso aos grilhões da liberdade

O papel em branco diz coisas horríveis

Velho, asilado

Sussurrando, repetidas vezes chama um mesmo nome

E que ninguém ouça antes que o próprio nome que é chamado

Nada adianta sussurrar se tudo é rabiscado pelo nome da pessoa amada

Acabar com tudo numa corda

Inferno é a absoluta e eterna reclusão

O sofrimento traz pra perto a ausência

Matar-se em amor recluso é condenar-se ainda mais

No cárcere do amor recluso

Há liberdade demais

A porta mantida aberta

Por onde um amor saiu e prometeu voltar

Vasculha o cabelo, a barba desfeita

O último lugar onde não havia ainda procurado

Fora reservado para a hora de mais desespero
Como a esperança o desespera agora mais!

Bicho grito

2010-02-04T00:55:00.003-02:00

Ele podia muito bem atravessar o corredor depressa, até aquela porta, sentar-se lá, e como num escarro de tuberculoso, levantar-se e apertar a descarga; ou não, afundar-se na merda e se fundir com a terra em retorno à seus instintos mais carnais.

Insones

2010-01-20T15:07:00.012-02:00

Puxados pelo fio de madrugada que ainda resta

Feito equilibristas dançamos nessa corda bamba

Rompemos o silêncio frio que paira na madrugada quente

E enchemos a casa de música mundana

Ora seguimos o compasso da música de fundo

Ora não mais a ouvimos

Embalamos esse ritmo inquieto

Inquietando os que mantêm-se dormindo

Lançados nos braços que abraçam

Contorcendo-se, pêndulas no ar estão as cabeças

Deslocadas do peso do corpo

Entretidas pela dança dos beijos

E trepidando os objetos da casa

Não só cama, copos, cadeiras

Tudo é suspenso pelo som da loucura

Até que no auge das curtas batidas

Estende-se o gozo em profundo silêncio  

Céus de abismos

2009-12-08T01:03:00.020-02:00

Profundamente
Uma piscina vazia sem água
Afoga-se então no vazio
No azul profundo de azulejos enferrujados
Atmosfera densa
Calmaria intensa, desmedida
Trazem os olhos céus de abismos
Profundidade eterna e apavorante
Um nada insensato de um parente desconhecido
Na vida íntima que o mundo leva
Ainda há filhos desaparecidos
Estrelas fugidias
Caídas no véu da noite
Dormindo em plena luz do dia
O que se faz é mergulhar em abismos
De profundidade etérea
E cortinas enluaradas
Tão profundamente claras
Por detrás do que é visto
No vão entre cada palavra
Se vão desesperados
Aqueles demais abismados
Adentrando na fenda da língua
À deleitar senão de lugares incomunicáveis:
Verdadeiros céus de abismos

Prelúdio de primavera

2009-08-10T23:34:00.020-03:00

O amor, impossuidor de essência. Ele move-se na mesma indescência marulha do vento, desembestando com o cabelo alinhado e surpreendendo na saia da moça. Um pálido de olhos esbugalhados pronto para rir como um louco ou sentir delicado o canto seguido pela pequenina e tímida caravana de lágrimas de um louco triste. Cumpre mais uma vez o movimento das vagas. É o amor um daqueles que não podendo ter tudo, optara ferozmente pelo nada para não dizer que por nada optara. Resignado por saber dessa não existência de totalidades, é em partes, crente por conhecer, como num ato revelado, num milagre, a beleza do que é "triste" como um aprendizado para adaptar-se, quando não, restam as feridas de tanto fugir da tristeza. O amor ainda é a ventura egóica de habitar-se no outro, para um espírito cigano, é a estrada, é a sorte, feita e refeita no diagrama de estrelas, nas notas discretas da flauta; o amor não tem casa, o amor não mora. Teme-se-o na noite, de paletó e cravo na lapela, é uma figura distinta pelos seus caprichos, vaidades e arrulhos - Ogum e sua armadura com atavios no capacete que esconde a parte divina da face em recorte humano de meia-lua. Passado o azul da noite e sua prata, quando o sol surge rasteiro, há amor em passarinhos, carícias serelepes. Nessa aparição do amarelo dourado, vê-se uma praça escrita à caneta tinteiro com versos saudosistas e ares de uma manhã assobiada alegremente por seus idosos que gracejam nas conversas pendulando sobre foscos tamboretes de madeira. Nesse exato momento de luminosa visita breve que nos faz a primavera, intuímos sobre os sentimentos espontâneos que se inspiram nas vestes curtas e despojadas com vincados que exuberam a silhueta do corpo quando contra este o vento imprimi força e revela-o, e o verde se espalha exultante quase não se contendo de demasiado exuberante para explodir em cores. As estradas tomam ares espectativos bem como nos causa o som tenso e magnífico que, já iniciado o espetáculo, velando pelo algo sagrado, avisa que é chegada a hora de se abrir as cortinas em algum breve instante que exatamente não se sabe quando, mas o prelúdio certifica de que a qualquer momento elas irão se abrir, prelúdio este que climatiza o momento em que se ensaia em pensamento o beijo na mulher já conquistada. Algumas flores apressadas, desprovidas da paciência da espera vão se espalhando pela relva como minúsculas estrelas róseas estampando o manto verde do céu. Diferente de um dia como esses que eu passara, verificando quais as cores predominavam e sentindo com muito medo a interrogação a cerca de ter-me distraído e perdido o abrir das cortinas do espetáculo primaveril, sentamo-nos compartilhados com a grama da praça - neste dia, diferente também era a praça - à espera de um amanhecer que estourasse o sol e explodisse flores na mais potência orgástica, cantamos com a mais forte voz em grupo e afinada, falamos com tom sutil em acordo com a doçura de tantos sorrisos, enfatizando de uma forma muito verdadeira as palavras que curvavam-se para pedir um beijo e beijar a mão de alguém, fazíamos como nunca ninguém fez, mas da forma que nos parecia que desde sempre assim fizemos. Quando terminada a festa e o povo indo embora, agora vinha ainda sonolento com o frio suave que a noite recolhia junto com a cauda do seu manto negro azulado, vinha um sol de remanso acalmar tanta euforia e acalentar escondido entre a névoa, dando uma claridade branca caindo para até o cinza nublado, os corpos tão cansados, sendo silenciados por uma leve e tranquila despedida, após seguindo afastando-se como as flores que sempre morrem e sempre nascem, estando certos de que assim é a vida e de que o amor, este a comove.

Soneto do tempo

2009-08-02T22:10:00.007-03:00

Alçapão circular
Cercado por traços ponteiros - certeiros -
Dividi e unifica ao meio

Sol de janeiro
Firmamento inconstante
Lua fulgurante
Farol de relampejo

Assobio na escuridão
Pássaro cantante em qualquer fenda
Oculta em montanha com encostas escondendo outras encostas

Pedras aplumadas sobre pedras
São assim por diante até tocarem o chão
Chão que segue feito pelas mesmas pedras
Respectiva ordem, sistematização

Um silvo na floresta
Por trás das árvores
Que se poem atrás de outras árvores
Seguidamente até as árvores que não existem mais

Ondas que revelam ondas
Em infinita revelação voluptuosa
A eternidade sob o "leva e traz"
A poética monotonia do que se é vital

Amores que escondem outros amores
O movimento brusco que desloca afoito
À digerir palavras e beber da luz

Soneto do tempo que faz velho e novo
Habitante da caverna polida pela paciência das águas
Renovada na imprudência tempestuosa da seiva que das nuvens cai

Concretismo

2009-07-20T13:49:00.032-03:00

Eu ia encontrá-la, minha doce e tão cativa menina. Ela me esperava lá e eu aguardava impaciente sua chegada, antes mesmo de sair, com a fronte tomada da inospitalidade de uma estátua, com um sorriso automatizado, estrategicamente posto para cumprimento da função formal de cumprimentar as damas e cavalheiros que já antes de mim se acomodavam naquela embarcação. Tão automatizada era minha resposta que concordava dizendo uma série de "sins" e "com certezas", sobre uma crítica de um passageiro à respeito das pixações em muros, o que no caso eu tinha uma opinião contrária, mas em relação ao que ele dizia... Eu pensava nos muros de Araraquara com lindas imagens pintadas, com fotografias de paisagens e de figuras que só percebemos o que exatamente são após longos meses - ao passar pela manhã e à tarde - olhando para o muro pintado e "caracas mesmo!" Ficamos adimirados com a descoberta. E emendava o devaneio aos habitantes dessa tal cidade, pessoas com cabelos de penteados estranhos, outros cabelos estranhamente despenteados, bares com jukebox e as pessoas conhecedoras de cantigas animadas. De um muro pintado era possível imaginar toda a beleza que havia por aquelas terras onde todos eram belos como nas peças de teatro. Por um momento, o sacolejo do ônibus me retomava ao odor insalubre do banheiro misturado com o cheiro adocicado dos cigarros inconscientemente fumados sob protesto contra a estirpe tradicional da proibição. Tudo isso me enjoava a ponto de tirar-me a fome, o sono, e aumentar-me a tensão. Minha esperança, como de costume cogitava uma possibilidade impossível, no impossível já consumada: chegar à capital do país e lá encontrá-la - que sairia de sua cidade somente dois dias depois - me esperando ou chegando ao planalto uns minutos logo após meu desembarque. Toda essa loucura dava suporte para seguir a viagem. Alguns hospedeiros daquele navio supunham ser eu algo do tipo anti-social ou então diziam "coitado, ele parece tão triste", outros mais despojados me animavam para que me sentisse normal "e aí! está tranquilo... só curtindo a paisagem!" Eu por minha vez, concordava, mas dizendo nem que sim nem que não, compreendendo comigo mesmo a impossibilidade de lhes dar qualquer tipo de explicação. O horizonte era imenso, enorme e sedento. No ar seco do cerrado, as nuvens pousavam tão próximas, no sentido de se aconchegar. Esfarelava-se a terra em pequeninas pedras, como cacos de outrora, formas de recriação, modificando-se infinitamente, mesmo que perdendo metade do total que se achavam a vivenciar. Era esse o guiso que sinalizava a estrada, que pulsava brilhante a muito além de qualquer pulsar em movimento cardíaco e fazia sentir minha alma acompanhar o ônibus pelo lado de fora daquela aterrorizante janela, aterrorizante de um vidro liso, feito para não abrir. O calor extravasava assim num bend tão agudo que sinalizava o tom, jogado à sol à pino, espremia as pálpebras e enrugava a testa resignando quase à todos os olhos, ou ao menos àqueles olhos famintos que deslumbravam tantas vistas de pontos diferentes e que tentavam manter-se alertas à qualquer movimento e qualquer parada, a verem apenas com uns poucos porcentos da visão. Essas músicas - prefiro chamar de nuvens - quase a se tocarem, mesmo separadas pela medida exata da distância que se poderia chegar sem que se esbarrassem e deixassem correr lágrimas, não podiam nunca tocarem-se seguidamente, pois estas se mantinham cada qual em seu lugar a preservar seu íntimo, sua mais completa liberdade de amar. O calor e o vento ríspido de fora eram mais simples, mais lépidos, lá dentro - à bordo - haviam forças, como uma panela borbulhante de coisas explodindo sobre as outras, num egoísmo celenterado pela ânsia de tomar a fala. Do meu lugar - estacionado com minha caravana de pensamentos itinerantes - ouvia o choque das palavras de ordem, dos gritos de adesão, dos blocos carnavalescos e das marchinhas parodiadas dos programas de auditório. Com tudo isso, por mais que pareça incrível, no sentido de não se acreditar, a monotonia em suma era inquebrantável e roía áspera igual acontece no "r" do francês quando evocado à garganta seca. Brasília fez-me chorar lágrimas tão pesadas quanto os marulhos de uma descarga, quase vermelhas quanto à terra, tão alaranjadas quanto o pôr-do-sol. Sol, sol e sol... Sol que no meio do dia fazia reluzir janelas de apartamentos e prédios inteiros na tentativa de supor vida ao concreto e ao asfalto do grande eixo que dava asas à cidade. Eu a conhecia e também à sua natureza morta, não era preciso que a escondesse entre o cinza veredas e a placidez blanca daquilo que era silêncio e desgaste, nesse momento eu esganava a supressão de Brasília que me fazia passar por tolo nas suas ruas certas, construções retas, na ponte arqueada que levava as casas dos colonos para os escritórios e os escritórios para as mesmas casas, fazendo dos halls do poder público uma extensão de seus quintais. No parque murcho e perfeito... Brasília não sabia que o que eu mais odiava era a perfeição. Eu a enganava achando tudo lindo, embolçando meus compromissos, admirando suas linhas escritas num museu banal. Não tenho raiva não. Brasília - isso é certo - queria me ver tremendo, coberto de medo melancólico e solitário, quebrar meu duro coração, amolecer-me com seus barulhos de martelo. Sublimei esse sentimento por conta de minha barraca de lona azul e amarela, fincada no pátio à sombra de uma grande caixa d'água amarelo cor mostarda, entre árvores e pombos, entre os silvos da campainha que sinalizava o recreio dos escolares e que enquanto durava pausava toda e qualquer conversação. Élid chegara na minha hora mais remota, quando os sentimentos eram mais afetados pela nostalgia e pela profusão de uma conversa com o jardineiro tímido e muito quieto que parecia comunicar-se com suas orquídeas, trepadeiras e as libélulas que povoavam esse lugar acomodado numa espécie de recanto, pelos imensos pilares de cimento que se enfileiravam formando grande curva, pelo extenso passeio que eu deslizava na languidez das sombras das árvores em coplô com o piso gelado. Ao final do boulevard estreito vim a ter-me com ela no desencontro de quem encontra o inesperado, nos mandamos para fora dali. Em minha lona de camarim de picadeiro circense - assim agora eu via minha barraca - passei longas e longínquas horas inesquecíveis, abraçado num sentimento fotográfico do segundo eterno de vida fecunda aliviada da altivez do ar. Aquela flor de corpo fértil que eu despia tinha o aconchego belo do seio materno e a maravilha louca que existe na revolução, delicadeza feminina nos olhos firmes de mulher suspirando fundo e dobrando a nuca com a mesma naturalidade que, acima de nós, possuía o céu no seu tom de tarde róseo e dourado. Brasília fazia festa para nos separar, lançava olhares e criava entraves, enquanto nós, abríamos nossas vidas e sem soltar as mãos nos confessávamos tão amantes, como pedras imantadas dividíamos o peso que tem a eternidade e a leveza que o momento traz. Élid reclamava o frio de uma Brasília esmalte, gelidez que eu lhe apontando o sol, frisava por não existir. Ela estava certa, pois sua lente exata se desrregulava ante a me focar, eu me desviava no meu medo concreto das horas passantes, sobretudo da aproximação do fim. Nosso abstrato; longas cartas, trilhas românticas, imagens, poesias noturnas, amor, tanto amor e só o amor... tanto é abstrato tudo isso que alguém escolheu Brasília, no meio do nada e concreto para nos concretizar; esplendoroso amor até o esplendor do dia, do levante de girassóis, do romper da casca do ovo, do sol a alimentar nosso jardim de inverno e a despertar os vizinhos próximos que não entendiam o motivo de uma ibernação. Inventávamos sinônimos e outros adjetivos para aquela vida pragmática que nos tinha no seu interior mais truculento como desbravadores andantes pelas pacatas ruas de um domingo que já amanhecia triste.
Flor de mil carinhos, de perfume jasmínico, Brasília a fez tão quieta, tão longe, imersa nos seus olhares perdidos que chegava a censurar-me da beleza daquele céu que agora sei que só era belo, pois contrastava sobre à mísera natureza que possuía a cidade, mas no entanto fomos salvos. Élid tinha em seu nome Brasília: o "É" amplo acentuado, seguido de um "l" alto e magro, caindo para um "i" com pingado sutil, finalizando após com o "d" de base arredondada que sugeria breve um ponto final. Brasília, quem sabe um dia tu decolas e vais viver deserta, solitária e satisfeita. Minha solidez foi sobre ti tão forte que na despedida não derramei mais lágrimas, pude partir seguro que iria me deixar. Hoje me acordo assustado por não ver Brasília; o concretismo delicado de minha paixão.

Antiquado

2009-07-14T12:55:00.003-03:00

Atrasados eram os dias
O tempo
E as horas
O carro que vinha
Desafiava-o com métrica nos olhos
E atravessava a pista
Saltando os passos
Vencendo a hora
Chegando a tempo
Três degraus
Credenciado na roleta
Fecha-se a porta
A expressão sustenida no olhar da mulher calada
E de estrada a fora
Seguir viagem
Acordar pesado...
Como nesses dias frios, nublados ou chuvosos

Para abrir os olhos

2009-07-08T01:51:00.001-03:00

A metamorfose

2009-07-02T00:38:00.006-03:00

O que faço é reviver o casulo
O útero tão reconfortante
Precipito o início
Olho de lá pra cá
Detectar se há algo de errado
Que asa foi quebrada pelo vento
Que pata me foi arrancada
Minha leveza tem sido esguia
E me equilibrar não tem sido fácil
Mundo de carnívoros tem inseto como iguaria
Obstante que é absurdo pensar no que seria
sem o consolo das lindas flores
Por isso a metamorfose...

Grande Roda

2009-06-28T23:40:00.008-03:00

Prismas, bandeiras, balões
A roda gira em caracol
E a dança está no sorriso
Na barra da saia que gira
Na gravata que voa à toa
São bocas tão crianças
O regresso infante das alegrias
No espaço do passo entre o novo e o velho
Está o tempo rodando no círculo da fogueira com o fogo
A grande roda...
Espáduas em arcos, fitas e laços
Entrelaçados
Mão suada
Dedos finos, desajeitados, amarrotados
Vão se arrumando no toque cantante
No fim fica permitido o silêncio das vozes
Vem o clique da foto
Estampada é a cena, porta retrato, porta ao passado
E a criança corre
A criança corre
Corre, Percorre, transpassa, ultrapassa
As paredes, escadas, as pernas dos homens em pé
Rasante pela mesa à baixo
Madames em prosa
Abriu-se a cortina, derrubada a toalha
Acontece aqui um espetáculo
Mundo mágico
Descortina a noite um dia próspero

Caminhando "No caminho de Swann"

2009-06-25T23:30:00.005-03:00

Swann amava o artista e sua arte. Odette tinha ingenuamente, tanto enquanto certeza sua, de que Swann apenas queria sê-los. Digo-a ingênua, não só a habilidade que moldura de uma maneira diferente as mãos, aliás, muito além disso, e nem mais moldar-se daquela mesma forma e incorporar aquela fantástica natureza. Swann, sabia ele que era feito de todas as coisas, só poderia querer em ser a si mesmo, sem mesmo o nome de Narciso.

Descobrindo

2009-06-11T16:03:00.001-03:00

Digo que enquanto pairava à beira do abismo, ele era tomado por uma sensação de flores, um desconforto absoluto, seu estado de vertigem de quem arranca pétalas. Sensível de morrer, aterrorizado pela sua vida humana. Tinha ele, cuidados de bicho. De um pulo leve, preso no giro da mão na alça da porta até os pés alcançarem o chão, tocou-o com mérito espetacular enquanto as janelas num movimento de esteira lhe mostravam rapidamente a formosa diversidade urbana através das caras sonolentas que olhavam pelo vidro, e o ônibus carregando toda essa riqueza, abandonava ali seu ponto. Fumando…, a fumaça mesclada ao olhar vago, infuso, trazia a intenção de sinalizar o veredito que lhe tinha propriamente dado ao levantar-se pesado de mistérios: sentenciava a reclusão. E assim começava o dia. Elidiria como o sol, deixava cair a chuva e quando noite, dizia como a lua diz. Queria sentir o frio, mas quanto mais frio, tão só o sentia. Pensava profundamente no que se passava na cabeça do astronauta, mergulhava naquele vazio espacial. Diria a crítica: existencial. Elidiria não como todo mundo diz, não como todo mundo ri, era tão mais humano como o homem bicho. Natural. Desejava ouvir a voz que em sua imaginação era remontada pelas palavras mais usadas por aquela juventude e o sotaque que habitava aquela região, encantou-se ele após tirar do gancho a maravilha que lhe ocorria no final do dia, o contraste das vozes e a surpresa que derrubava por terra o que antes havia sido imaginado, lhe apresentando uma doçura inimaginável na voz. Agora, a falta hoje fatigava, era o dia de uma cor especial, mas de uma aurora impedida – como paralisada por um desastre da natureza – pelo ar cotidiano que soprava pesadamente as mesmas coisas de sempre.

Entre-vistas

2009-06-05T13:28:00.006-03:00

Passei da hora. Atrasado para a entrevista, descia as escadas de soslaio até atingir o umbral da porta, que encostada, mais parecia que fora ali enterrada à parede de bloco. Meus devaneios davam o título e o ilusório sentido para aquele desespero em formato de marcha. Só assim seria possível acreditar que marcada para às duas, fosse lá eu conseguir estar presente num espaço de dois últimos pequenos tempos de hora. Era o ponteiro grande o único que me interessava, ele era comprido, mais ágil, de passos largos. Tão imponente e com um ar tão certo que duvidar seria ateu, jogar na sarjeta um dogma do tempo. Descompassada e esguia tremulava a perna da calça, com movimentos sonoros raspados e amplitudes que fisgavam sem isca a perna traseira enquanto o passo, desligado de minha vontade, tinha a intenção de promover o encontro do vento frio rasteiro com o tornozelo, do couro desbotado com a breve lambida da bainha que já atingindo meados da canela, era obviamente desprovida de serventia. Era um roçar tão peralta que provocava um pressentimento de que iria rir-se. A camisa, imbuída daquele clima cinematográfico, fazia charme numa disputa entre botões casados romanceiros e o peito aberto aventureiro de gíria e sotaque amaneirado. Mantive-me clássico, afinal havia sim, um medo obstinado daquele convite incompatível com a manhã franzina que me dava pena. Entretanto, agora a tarde se anunciava da atmosfera pesada do sol ardendo e dos bares mal frequentados que se prostavam àquela avenida, contraste com a consciente ingenuidade que eu mantinha sem esforço de que seria entrevistado. Respondia a tantas perguntas, discursava sob o passeio estreito e procurava de perfil a lente das câmeras, nunca havia amado tanto os noticiários das Tvs locais. Disse ao repórter que além da cara que assumira o filme – um ar descontraído e empolgante – havia o de mais fantástico; a participação no elenco, de grande parte da população da cidade. Figuras estranhas de um ar cortez, madames, crianças curiosas, moças bem aparentadas e rapazes que exibiam-se com grosseiros movimentos desacostumados a toda aquela atuação, mas que de fato lhes conservara certa naturalidade. Meu nome aparecia no final do filme, nos caracteres dos créditos, e ainda com a última letra do primeiro esquecida pelo modo costumeiro de como se pronuncia. Assistente de produção, considerava-me não tão simplório, até porque era esse título algo um tanto vago. Cobria-me numa posição de avaliador dos conteúdos subliminares, como lhes digo: É notável! Dobrei a curva do posto e comecei a cortar o centro da cidade, nada de muito extenso, mas sentia cortá-lo com faca sangrando-lhe. A rua parecia de um movimento sublime, dos dias de festa de santo, carnaval ou mesmo das caravanas que se dirigiam ao enterro após ter havido o velório. Como o cemitério se localiza distante da rua da capela, a procissão dos mortos segue pelo centro implorando passagem, mergulhando tudo e todos num silêncio censurante e amargurado, um constrangimento tremendo para a rapaziada que ri pendurada na porta da escola. Após dobrar aqui, dobrar ali, aí começa o calvário. Sobe-se uma ladeira embriagada, envergonhando quase a todos com a presunção do revés do rabecão desenfreado sem estribeiras ladeira à baixo. As crianças que riem olhando para o chão são as que vão delirando nesse pensamento que nelas assume a missão de amenizar àquela íngreme escalada, como se representasse o retorno ao estado inicial da história, do cemitério à vida normal, das antigas andanças do finado pelas ruas da cidade. Avistei enfim a praça, um caminhão baú e a armação de aço onde se projetaria a tela. O filme seria exibido à noite com a pretensão da população prestigiá-lo. O diretor de pé logo a frente me saudou com reverente solfejo, ele ofegava enquanto delegava, minha tarefa era fácil, diferente de portar-me àquela reportagem: assistiria eu à entrevista enquanto tomaria conta da outra câmera que estava no canto em situação de repouso, agora estarrecida com minha chegada.

Discorrer...

2009-06-02T00:25:00.006-03:00

Quero despejar aqui o falar daquilo que percebo como tal. É literalmente uma fotografia em movimento, assim como a Lembrança com sua esperança e sua saudade. Em sonhos...

De morte

2009-05-30T19:37:00.003-03:00

Meu almoço...
Comi uns cigarros
Minha ansiedade tinha fome
A janela grande, era entreaberta
Como olhos pequenos de sono
E o inverno assustador com sua mão gelada
A me tocar nos pés
Um arrepio incauto
- como aquele que se deita de paletó preto e pés descalços -
A preencher vazios
A delinear a noite
Com passadas esparsas
Nos ferozes tragos na cachaça
Pilão esfacelante dos pesares de meu pensamento
Oh morte devassa

Para ti...

2009-05-27T09:35:00.001-03:00

Essa pele morena do sol de angola
És tu serena que a paz me invade
Flui pelo dorso
Em mim escorre
Desaba-me, desdobra
És delicada nas tuas mãos pequenas
Do artista com a forma, arqueou-se o sorriso
Bonito isso
Esplendorosa

Vão de palavra

2009-05-25T23:32:00.004-03:00

Busco música
No sopro que sai de minha boca
Nas palavras então...
La canción
E no desenho da língua
Se vão
Na grafia bordada
Com agulhas em vai-e-vem
O encaixe perfeito do amor
O cordão de estrelas semeadas no céu
O que é vão...
São palavras meu bem

Raiva

2009-05-22T12:50:00.001-03:00

A raiva
Corrói
Destrói
Machuca
Dói
E mata
Emociona, se descobre
Que o travesseiro...
Não se dorme, pois quando sim o soca

Só um poeta

2009-05-20T20:42:00.004-03:00

Minha vontade é transcrever aqui minha saudade
E enviar-lhe, como uma carta
A mais sincera
Mas talvez não seja eu um carinhoso...
Só um poeta

Vertigem

2009-05-19T01:30:00.003-03:00

A escola

2009-05-13T23:49:00.003-03:00

Eu me sinto calado
Como quando nos tapam a boca
E chega a faltar a respiração

Me torno um algo indigno
De tamanha a minha indignação
O peito dói apertado
À triste lança de um pobre soldado
Que pode tanto, coitado
Sumbetido a seu general

Que verdade é essa
Que só assistimos em peças
Nas lindas novelas
Com vilões impiedosos
Que se arrependem e choram
Frente a um movimento que é tão popular

Se derramar-mos flores por todas entradas
Dirão os diretores
Que só atrapalhará
Mais uma vez a escola, papel, social

Recolho então as flores
Enclausuradas com os frios desgostos
Nos blocos tristes de tijolo
E que assim então será...

Oração de São Francisco de Assis

2009-05-12T23:54:00.000-03:00

Senhor!

Fazei de mim um instrumento da vossa paz.

Onde houver ódio, que eu leve o amor.

Onde houver ofensa, que eu leve o perdão.

Onde houver discórdia, que eu leve a união.

Onde houver dúvidas, que eu leve a fé.

Onde houver erro, que eu leve a verdade.

Onde houver desespero, que eu leve a esperança.

Onde houver tristeza, que eu leve a alegria.

Onde houver trevas, que eu leve a luz.
Ó Mestre, fazei que eu procure mais:

Consolar, que ser consolado;

Compreender, que ser compreendido;

Amar, que ser amado.

Pois é dando que se recebe.

É perdoando que se é perdoado.

E é morrendo que se vive para a vida eterna.

Divago-o

2009-05-10T19:38:00.005-03:00

Agente corria
Pirilampiando os vazios e tôrtos - substâncialismos - entre as pedras
O espaço era limitado
Mas era enorme corrida aberta

Sair à dois

2009-05-07T01:21:00.005-03:00

A noite se foi
E ficou a madrugada
Andando sozinha pela noite
A madrugada bateu em nossa porta
E implorou que acompanhássemos
E nós saímos a acendê-la como o eclipse
E sobre ela nos abraçamos e giramos
Ao som dos nossos corações
E à dança de nossos pulsos
Pulsos acelerados
Tambores daquela dança
Envolta por pernas e braços
Laçada por beijos e abraços

Lancinante

2009-05-07T00:58:00.002-03:00

Tome-me dos pés à cabeça
Como taça de vinho
E assim me embriagarei também

Teu nome

2009-05-06T00:19:00.004-03:00

É bacana que...
Já na escada
As pernas tremiam. Junto com a face, em sorrisos
O cheiro de brisa invadia, mas já nela - do elevador à saleta de espera
Do olho mágico me via
És Graciosa

Poesia

2009-05-05T23:54:00.001-03:00

É a poesia
Um pensamento tão sentimental
Que não pode ser do consciente
O sentimento
Apenas se sente

Birdy

2009-04-23T19:15:00.007-03:00

Voa o homem pássaro
Desce a rua aéreo
Fascinante e lépido
Lunar
Voa homem pássaro
Nu, que alada agora é a terra
Escorre pelo umbral da sala
Sai à janela, és tu convocado
Pelo vento
Flauta doce a musicar tua asa
Desvela o segredo dos ares
Revela o canto das aves
Vela o voo que urge a liberdade
Lhe guardo homem pássaro
Como o futuro sagrado
Como o passado e a saudade
Voa homem pássaro, voa
Voa de olhos fechados

Incontentável

2009-04-23T00:05:00.001-03:00

O que posso escrever de melhor é ler-te

Vê se pode Poder?

2009-04-10T03:04:00.000-03:00

Vê se pode Poder?
Ter o nome na lista

Dos espiões escondidos na praça

Ter a foto colada

Numa parede velha, num quadro negro

Estar catalogado no bolso da farda

É chegar ao ponto

De ter com tal ciência um ponto

Que faz de ir de encontro

Com o dito conto da lei

Reconhecer a desgraça
De se entregar as traças

Que há nas tristes cinzentas fardas

A perseguir alterados
Que dormem à madrugada
A recuar a multidão em caminhada
A violar essa gente, numa forma de incesto
Gente esta; mães, maridos e filhos
Oh coitados dos cabos, tenentes e soldados
Casta que muito sofrida
Ainda sofre em sofrer
Achando ainda que pode
Poder...

Travessia do Prospekt

2009-03-30T23:53:00.009-03:00

Olho seres transitando
Na sua imensidão microscópica
Atravesso o Prospekt
Meu crime é meu único castigo
Um crime do qual nem eu sei
Um morto que não fui eu que matei
Um recalque, entubado, bicho do mato varado
E lá acredito eu em cavalaria?
E viver nem romance e nem drama?
Cheio de emoções fortes e espasmos
Ninguém me deu um roteiro
Nunca experimentei isso antes
Me acho esperto, brilhante
Coberto de razões delirantes
Invento mundos que acabo indo
A viver por lá
E tantos diamantes
Que não posso pegar
Irão eles sim
Fazer mais felizes, e não somente a mim
Um qual lhes farei fracassar
Com minha tristeza de instantes
Com meu sorriso espetacular
A minha dúvida ambulante
Que me estanca e a exitar
Rumo para tudo que é canto
Rumo que limita divisa
Rumo que a nada levou
Rumo à vida que grita
Manifestação dentro de mim
Quero um corpo leve, quero emancipar
Revolucionário, sujeito do tipo
Vais punir uma vida?
Que um dia em greve, lutou pra existir

Acordo de poesia

2009-03-20T23:58:00.004-03:00

É a janela abrindo a porta para o frio
De certo, ninguém sabe
Mas nosso corpo dança
Às linhas do colorado mais bonito
São suas
As fotografias mais tão belas da minha vida
É você que tira
Com essa lente lunar

- Somos assim; aluados -

Seu olhar curioso
És tão profunda que és infinita
Hoje me sinto num tom mais louco
Conversei o dia inteiro nossa conversa
de noitadas passadas
Só conseguia falar assim
Gargalhando em plena blitz
E com o coração em saltos
Já pensou um preso romântico?
Seria até engraçado
E o que seria?
Seria também um só feito de brisa
Que permitisse a ventania
Acordo de poesia

Entre flores

2009-03-17T00:12:00.006-03:00

Estou viajando nesse universo
De palavras e sorrisos
De peles, abraços, abrigos
Confissões, segredos, sorrisos
Me fiz ciente disso
A vida da minha paixão
Tão celebrada por ela
Tão misteriosa se faz
E me desperto
Penso em transcender ainda mais
De amor, de vida
Monto palavras que tomam de asas
Que não aterrisam
Que poetizam
Entoam Brisa, fresca, bonita
É um tufão que não avisa
E espalhas cheiros
Vivo ao alvorecer de aurora clara
Vivo aos augúrios dos domingos

Lahora

2009-03-07T14:45:00.003-03:00

Estou tremendo de medo
Do que os meus pensamentos, por Lahora, estão começando a me causar
Lahora, tu és unta
La hora és más
Lahora
Lahora
Jamais