Os maus necessários

Oh cidades! Consumidoras da juventude.

Subiu à porta traseira do ônibus um homem velho com seus velhos trapos - ferros, lonas, corda e uma mala de viagem improvisada costurada com diversos retalhos de panos grossos. "Dê a partida motorista, acelere!" - gritavam os passageiros. Obediente, o ônibus arrancou. O homem desequilibrado, mas ainda agarrado à porta, quase caiu. E todos gritaram exaltados: "Ei! Pare o ônibus motorista!". Acima do tempo está somente a morte. E em cerca de dez intermináveis minutos o homem velho estava com seus velhos trapos dentro do ônibus. Amarrou aqui e ali, ajeitou da melhor forma para que a bagagem não atrapalhasse ninguém em nada. Usando óculos escuros, ele, silencioso, silenciado, porém sorrindo discretamente, sentava-se humildemente agastado pelo tempo que o fazia vítima e culpado de sua longevidade.

É preciso ser jovem, mas é um mal perigoso essa juventude. É triste ser velho; deprimente é ser velho na juventude; ridículo é envelhecer com juventude. "Haja como um adulto vovô! Seja adulto meu filho." -  é o que dizem por aí.

Os velhinhos que durante a vida, seja por riqueza, seja por privação, puderam acumular algum dinheiro, andam pelas calçadas acompanhados por bonitas moças vestidas de branco, maquiadas, perfumadas, com o cabelo bem feito - moças jovens. Os velhinhos pedem para atravessar a rua, pedem para passar por aquela outra calçada, aquela do prédio onde morava um grande amor, aquela onde havia um movimentado bar no qual se reunia a sua juventude. Diz então a moça que os acompanha: "Não vovô, vamos por essa aqui mesmo, é perigoso atravessar a rua."

Na praia as crianças se interessam por um estranho; um homem de barba e cabelos compridos, de andar vago, postura de australopithecus, mais parece um náufrago. Elas o acham engraçado, sentem-se felizes com aquela descoberta, querem, como um astronalta, fazer contato. No chão há um quadrado, um grande quadrado de pano, de um pano bonito e decorado. No entanto, para estes jovens desbravadores qualquer território de crenças, cores, formas ou panos quadrados é limitado, por mais que seja confortável. Elas, as crianças, correm atrás do estranho, o chamam de "moço", pois por algum subversivo motivo ainda vêem familiaridade naquele homem. A mãe as alcança, agarrando-as fortemente pelo braço; desesperada fica a mulher, preocupada com os filhos, protetora, despeja neles os detritos de sua infância: "Não falem com estranhos, lembrem-se da história do velho do saco."

Na madrugada, em casa, uma criança chora, aterrorizada corre para o quarto dos pais: "Mamãe, Papai, estou com medo do monstro". "Fique aqui filho, na cama da Mamãe e do Papai não há monstros" - diz a mulher ao mesmo tempo em que constrange-se na escuridão do quarto por pensamentos soturnos acerca da vida de um casal.

É claro que nisso tudo há muito de exagero, mas Heleno, vinha-lhe ocorrendo momentos em que sentia-se como um daqueles bichos, que os ambientalistas, seus protetores, lhe rasgam a pele, inserem por debaixo um chip, e depois o soltam na mata para que viva protegido e livremente.